— Você consegue ouvir isso? — Beatriz sussurrou ao meu lado, a voz mal saindo entre os dentes que batiam de frio.Estávamos agachadas sob a estrutura de concreto da ponte, com a lama fria infiltrando-se pelos meus coturnos e subindo pela barra da calça. O cheiro de terra molhada e mato sufocava qualquer outro sentido. Acima de nós, o estalo do motor quente da Mercedes morrendo misturava-se ao som dos passos pesados do Sr. Montenegro. Cada batida de sua bota no asfalto ressoava no meu crânio como uma nota fúnebre.— Ouço apenas o meu coração querendo sair pela boca — respondi, apertando a fita cassete contra o peito, por dentro do cardigã.— Não. Escuta… além disso.Eu apurei o ouvido, tentando ignorar o pânico. No silêncio daquela estrada deserta, vindo da mata fechada que margeava a rodovia, havia um som rítmico. Não era um animal. Era um assobio. Três notas curtas, uma longa. O tema de "A Dança das Sombras".Meu coração deu um solavanco. Alguém estava lá fora. E não era o inimigo.—

Londres não era nada parecida com a névoa úmida e familiar de São Paulo. Aqui, o frio tinha dentes. Ele mordia através do meu cardigã — agora uma peça gasta que eu insistia em usar como se fosse um talismã — e se instalava nos meus ossos, lembrando-me a cada segundo de que eu estava a milhares de quilômetros da única pessoa que fazia meu mundo ter cor.Eu estava sentada em um banco de madeira úmida no Hyde Park, observando os patos deslizarem pela superfície cinzenta do Serpentine. Fazia três semanas que eu tinha desembarcado no aeroporto de Heathrow, carregando apenas duas malas, meu caderno de couro e um vazio no peito que parecia aumentar a cada batida do meu coração. A Royal Academy of Music era magnífica, um monumento de pedra e tradição que cheirava a séculos de genialidade, mas para mim, ela era apenas uma gaiola dourada.Abri minha bolsa e toquei o envelope que Beatriz tinha me deixado. Eu ainda não tinha tido coragem de testar a frequência de rádio. Eu tinha medo. Medo de

O vento nos Alpes não era como o de Londres; ele não apenas cortava a pele, ele parecia querer arrancar a alma de dentro do corpo. Sentada no banco do passageiro do jipe que Beatriz alugara em Genebra, eu observava a neve chicotear contra o para-brisa. O mundo tinha se tornado um lugar bidimensional, pintado apenas de preto e branco. O asfalto desaparecia sob a camada de gelo, e a cada curva fechada da estrada de montanha, o carro deslizava perigosamente perto do abismo.— Mais rápido, Beatriz — eu disse, a voz saindo em um sussurro rouco. Meus dedos estavam tão cravados no estofado que eu mal os sentia.— Se eu acelerar mais, a gente vira estatística antes de chegar ao portão, Clara — ela respondeu, os olhos fixos na estrada, a testa franzida pelo esforço. Ela ainda usava o casaco de viagem, mas parecia muito mais velha do que na semana anterior. — A polícia suíça já bloqueou o acesso principal por causa do incêndio. Estamos indo por uma trilha de serviço que só os locais usam.E

O cheiro do Departamento de Música à noite era uma mistura de poeira antiga, verniz de violoncelo e o fantasma de todas as melodias que já haviam sido tocadas ali. Era um cheiro que eu conhecia melhor do que o perfume da minha própria mãe. Mas, naquela madrugada, o corredor que antes era meu santuário parecia a garganta de um monstro. As luzes de emergência emitiam um brilho amarelado e doentio, projetando sombras longas que dançavam nas portas das cabines como figuras acusadoras.Theo segurava minha mão com tanta força que eu sentia o pulso dele batendo contra a palma da minha mão. Ele ainda estava pálido, a experiência na clínica e o frio dos Alpes haviam deixado vincos novos ao redor de seus olhos azuis, mas ele caminhava com uma determinação que me assustava. Ele não era mais o garoto que se escondia debaixo d'água; ele era o homem que tinha voltado da morte para reivindicar o seu lugar.— Clara, tem algo errado — ele sussurrou, parando de repente na frente da Cabine 3. — O si

A escuridão não era total. Era uma névoa cinzenta e pulsante, onde cada pensamento meu parecia ecoar contra as paredes da minha própria mente antes de se perder. O dispositivo na minha têmpora emitia um zumbido constante, uma frequência que tentava reorganizar as minhas memórias, transformando o meu amor por Theo em ruído e as ordens de Horácio em melodia pura.Abri os olhos com dificuldade. Eu não estava mais no quarto luxuoso. Estava num auditório circular, no subsolo da ilha. O teto era uma cúpula de vidro que mostrava a base da piscina oceânica, onde cardumes de peixes passavam, alheios ao horror abaixo deles. Eu estava presa a uma cadeira de metal frio, bem no centro de uma plataforma elevada. À minha frente, um piano de cauda negro brilhava sob os holofotes.— Clara? — A voz era um sussurro, mas não vinha de Theo.Virei a cabeça milímetro por milímetro. Sentada num banco lateral, com as mãos atadas, estava Beatriz. Mas não era a Beatriz altiva e fria que eu conhecia. Ela est