O vento nos Alpes não era como o de Londres; ele não apenas cortava a pele, ele parecia querer arrancar a alma de dentro do corpo. Sentada no banco do passageiro do jipe que Beatriz alugara em Genebra, eu observava a neve chicotear contra o para-brisa. O mundo tinha se tornado um lugar bidimensional, pintado apenas de preto e branco. O asfalto desaparecia sob a camada de gelo, e a cada curva fechada da estrada de montanha, o carro deslizava perigosamente perto do abismo.

— Mais rápido, Beat