El silencio en el salón era denso, interrumpido únicamente por el crepitar lejano de la chimenea que no lograba calentar la atmósfera. Alessandro estaba de pie junto al ventanal, de espaldas a ella, con las manos hundidas en los bolsillos de su pantalón de sastre. Parecía estar librando una batalla interna, una lucha por mantener los muros que Audrey acababa de perforar con sus preguntas sobre la fotografía.—Mi abuelo no solo era un hombre de negocios —comenzó él, con una voz tan baja que ella tuvo que inclinarse para escucharlo—. Era un visionario que dedicó cada segundo de su existencia a esas tierras. El Acantilado no era una propiedad para él; era su vida, su legado para las generaciones que vendrían.Alessandro se giró lentamente, y Audrey se estremeció al ver que la frialdad habitual de sus ojos había sido reemplazada por una amargura que parecía quemar.—Hace años, un incendio devastó los almacenes principales y las vides más antiguas. Fue un golpe financiero mortal. Tu padre,

El silencio que se instaló tras la partida de Alessandro fue mucho más ensordecedor que sus gritos o sus silencios cargados de reproche. Audrey se encontraba sentada frente a su escritorio, con la mirada perdida en la pantalla de su ordenador, donde un documento de trabajo permanecía estático desde hacía horas. La confesión a medias de Alessandro sobre El Acantilado se repetía en su mente como una frecuencia de radio mal sintonizada, distorsionando su percepción de la realidad.Ella siempre había visto a su padre como un hombre de negocios astuto, alguien que sabía navegar en aguas turbulentas para mantener a flote el apellido Sullivan. Pero la imagen que Alessandro había dibujado —la de un buitre acechando a un anciano moribundo para arrebatarle el trabajo de toda una vida— era una mancha que no lograba limpiar. ¿Era posible que su infancia en aquellas tierras hubiera sido financiada por la desesperación de los Di’ Giovanni? La cicatriz en su palma, ya casi cerrada, latía con un ritm

La noche en Dubái caía con una opulencia artificial, envolviendo los rascacielos de acero y cristal en un resplandor dorado que se reflejaba en las aguas del Golfo. Alessandro caminaba por el pasillo de un exclusivo restaurante con la elegancia depredadora que lo caracterizaba. Acababa de cerrar el acuerdo con el consorcio árabe, una firma que, según sus proyecciones iniciales, debería haberle tomado al menos tres días más de intensas negociaciones. Sin embargo, su reputación lo había precedido con la fuerza de un huracán; no fue necesario convencer al cliente de su visión arquitectónica, pues su nombre ya era sinónimo de una perfección técnica casi inhumana.Cualquier otro hombre estaría celebrando el éxito de un contrato multimillonario, pero Alessandro solo sentía una urgencia sorda por abandonar el lugar. El aire acondicionado del recinto, aunque perfecto, le resultaba sofocante. Justo cuando cruzaba el vestíbulo de mármol hacia la salida, el móvil vibró en el bolsillo de su panta

Alessandro dejó el dibujo sobre el escritorio, pero su mente no pudo encontrar la paz que el trazo infantil de Emma sugería. La imagen de Tatiana seguía grabada en su retina como una advertencia persistente. Ella no había aparecido en Dubái solo para saludar; su presencia era el preludio de algo más grande y, para él, mucho más complejo de gestionar que cualquier auditoría financiera.Se puso en pie y caminó hacia el ventanal del despacho, observando cómo el azul profundo de la madrugada empezaba a ceder ante los primeros tintes grises del alba. Tatiana le había entregado una invitación formal, pero también un mensaje verbal que pesaba en su conciencia; Viktor Sokolov, su padre, aterrizaría en la ciudad en pocos días y exigía una reunión privada con él.Al pensar en Viktor, el pecho de Alessandro se apretó con una mezcla de respeto y deuda moral. Viktor no era un socio cualquiera; era el hombre que, años atrás, cuando Alessandro no era más que un joven arquitecto con el apellido manch

La luz de la lámpara de pie en la habitación de los gemelos bañaba el rincón de lectura con un tono ámbar y cálido, un contraste irónico con la frialdad que comenzaba a calar en el pecho de Audrey. Se había sentado en el sofá de terciopelo, con un libro de cuentos infantiles abierto sobre el regazo, mientras Matthew y Emma, ya enfundados en sus pijamas de algodón, se acurrucaban a sus flancos. El ambiente olía a lavanda y a hogar, pero la carga en los hombros de Audrey delataba que su mente estaba en otra parte.—Mami... ¿ya llegó papá? —La pregunta de Emma, suave y cargada de una esperanza frágil, cortó la narración a mitad de una frase.Ella cerró el libro lentamente, sintiendo una punzada de rabia que le quemó la garganta. Habían esperado. Habían retrasado la cena veinte minutos, con los niños mirando la puerta principal cada vez que el viento soplaba con fuerza, imaginando que el motor del coche de Alessandro anunciaba su regreso. Pero el asiento en la cabecera había permanecido v