El frío de la madrugada en la terminal de autobuses se me colaba por las costuras del abrigo prestado, recordándome que, aunque Santiago ya no me tuviera bajo llave, el mundo seguía siendo un lugar inhóspito. Mateo caminaba a mi lado, cojeando ligeramente pero con una firmeza que me hacía sentir que, mientras estuviera cerca, el suelo no se abriría bajo mis pies. Habíamos dejado atrás la comisaría, los flashes de los periodistas y el rastro de sangre de los Hidalgo, ahora solo éramos dos sombras huyendo hacia la neblina.​—¿Estás segura de esto Martina? —preguntó él, deteniéndose frente a un autobús que no tenía un destino escrito, solo un número borroso en el parabrisas.​—Es la única forma Mateo —respondí, apretando su mano, sintiendo la aspereza de sus callos contra mi palma, un contacto que me devolvía la realidad de un plumazo— si nos quedamos en la ciudad, Santiago nos encontrará, necesito tiempo para que mi cabeza deje de dar vueltas, y tú necesitas que esa herida cierre bien.

El calor de la piel de Mateo contra la mía era lo único que lograba silenciar el caos de mi cabeza. En esa habitación de hotel, envueltos en una penumbra que olía a peligro y a una entrega que llevábamos conteniendo meses, el mundo exterior había dejado de existir. Sus manos, firmes pero cargadas de una ternura que me desarmaba, recorrían mi espalda desnuda por el escote del vestido, mientras sus labios buscaban los míos con una urgencia que me hacía perder el sentido de la gravedad. Era un roce eléctrico, una conexión que me recordaba que, a pesar de las cicatrices y la memoria fragmentada, mi cuerpo siempre había sabido que él era mi lugar seguro.​—Martina —susurró él contra mi cuello, y sentí su respiración acelerada como un eco de la mía— no tienes idea de cuánto tiempo he esperado para tenerte así, lejos de ellos, solo nosotros.​Me aferré a sus hombros, hundiendo mis dedos en la tela fina de su camisa, disfrutando del roce de su pecho contra el mío. Cada caricia suya era una vi

​El aire acondicionado del Banco Central zumbaba con una frialdad metálica que contrastaba con el calor que me subía por la nuca cada vez que Mateo me rozaba. Estábamos allí, en el corazón financiero de la ciudad, disfrazados de una pareja de inversionistas suizos que no despertaban más sospecha que cualquier otro millonario aburrido. Llevaba una peluca rubia platino, un traje sastre gris que se ajustaba a mis curvas y unos lentes oscuros que ocultaban mi mirada errática. Mateo, a mi lado, se veía peligrosamente atractivo con un traje de tres piezas y ese aire de mando que no necesitaba fingir.​—Mantén la calma, Martina —me susurró al oído mientras esperábamos que el gerente terminara de revisar nuestras identificaciones falsas.​Su aliento, cálido y con ese aroma a café y menta, me acarició la piel y me provocó un escalofrío que no tenía nada que ver con el miedo. Me obligué a mirar al frente, aunque por dentro sentía que la tensión de los últimos días estaba a punto de desbordarse.

El motor del coche tosía como un animal herido mientras nos internábamos en la negrura de la carretera nacional, lejos de la casa de verano que ahora no era más que un mausoleo de verdades amargas. La lluvia no cesaba, golpeando el parabrisas con una furia que parecía querer lavarnos el pecado de haber sobrevivido a esa emboscada. Mateo conducía con los nudillos blancos, aferrado al volante, mientras su otra mano buscaba la mía de forma instintiva, apretándola con una desesperación silenciosa que me calaba más hondo que el frío.​—Tenemos que parar Martina —murmuró, su voz apenas un roce áspero en la penumbra del vehículo— nos estamos quedando sin combustible y Santiago ya habrá filtrado nuestra descripción a cada matón a sueldo desde aquí hasta la capital.​Divisamos el letrero de un hostal de carretera, un anuncio de neón parpadeante que prometía una privacidad que olía a olvido y sábanas gastadas. Aparcamos en el rincón más oscuro del lote, ocultando el coche tras unos contenedores

El frío del mar abierto se nos había metido hasta los huesos cuando la pequeña barca encalló en la arena gruesa de aquella isla perdida. El amanecer apenas era una línea de un gris sucio en el horizonte, y el sonido de las olas rompiendo contra las rocas era lo único que llenaba el silencio que nos rodeaba. Ayudé a Mateo a bajar, viendo cómo apretaba los dientes por el dolor de su herida, que la salitre del agua no había dejado de castigar durante toda la travesía desde el barco del Viejo Sam. ​Estábamos solos, rodeados de una vegetación espesa que subía por una colina de piedra, en un trozo de tierra que no aparecía en los mapas turísticos y que Santiago, con un poco de suerte, tardaría al menos unos días en rastrear. Caminamos arrastrando los pies hacia una pequeña cueva natural que divisamos entre los riscos, buscando refugio del viento que cortaba como un cuchillo.​—Aquí estaremos a salvo por unas horas Martina —dijo Mateo, dejándose caer contra la pared de piedra con un suspiro