El proyectil de 9 milímetros no encontró carne, sino metal cromado a alta presión.Diana no era una francotiradora, pero a esa distancia, la ira guio su mano mejor que cualquier entrenamiento militar. La bala impactó en el cuello de la válvula del tanque de oxígeno, justo donde el regulador se unía al cilindro.El resultado no fue un simple agujero. Fue una catástrofe física.¡CRAACK-FWOOSH!El sonido fue similar al de un neumático de camión reventando, pero magnificado diez veces en el espacio cerrado. La válvula se desintegró. El oxígeno comprimido a 2000 PSI, buscando desesperadamente una salida, convirtió el tanque en un misil de acero descontrolado.El cilindro salió disparado hacia atrás con una fuerza brutal, golpeando el sillón de terciopelo rojo. El impacto trituró las piernas del Coleccionista con un crujido de huesos húmedo y repugnante antes de lanzarlo, junto con el sillón, contra la vitrina de licores del fondo.—¡AAAARGH! —El grito del anciano fue ahogado por el estruen

El Land Rover Defender negro, con los cristales tintados y el blindaje de nivel militar, se detuvo frente al portón de carga del almacén en Queens. El motor V8 quedó en ralentí, un ronroneo bajo y amenazante que apenas lograba disimular el silencio sepulcral que envolvía la zona industrial.Eran las diez de la mañana en Nueva York, pero el cielo estaba cubierto por una capa de nubes de plomo que filtraba la luz del sol, sumiendo el callejón en una penumbra grisácea y sucia.No había actividad. No había camiones de reparto, ni operarios fumando en la entrada, ni el habitual zumbido de la maquinaria logística que servía de tapadera para el búnker.Solo había quietud. Una quietud de cementerio.Renzo Castelli apagó el motor. Sus manos, que habían estado firmes durante el asalto al yate en medio de una tormenta, ahora temblaban imperceptiblemente al soltar el volante. Miró hacia el portón enrollable metálico.Estaba forzado.No había sido volado con explosivos, lo que hubiera alertado a m

Se lanzó hacia ella, olvidando cualquier protocolo de seguridad, olvidando que podía ser una trampa explosiva. Se arrodilló en el charco de sangre y deslizó sus manos bajo los hombros de ella.Diana entró detrás de él, cayendo de rodillas, sin importarle el dolor que le desgarró el vientre al impactar contra el suelo duro. Protegió la cabeza de Alessandro con una mano y con la otra buscó la mano de su prima.Estaba helada.—No, no, no... —sollozó Diana—. Val, por favor... no me hagas esto. No te vayas.Renzo giró el cuerpo de Valentina con una delicadeza que contrastaba con la violencia de la escena.El rostro de Val era una máscara de hematomas. Tenía el labio partido, un corte profundo en la frente que sangraba de nuevo al moverse y un ojo cerrado por la hinchazón. Su respiración era superficial, errática, un sonido burbujeante que indicaba costillas rotas o un pulmón perforado.Pero cuando Renzo gritó su nombre, los párpados de Val temblaron.Fue el movimiento más hermoso que Diana

El Hospital Presbiteriano de Nueva York olía a antiséptico barato, a cera para pisos y a esa fragancia inconfundible y metálica que es el miedo a la muerte.En la sala de espera privada de la Unidad de Cuidados Intensivos Quirúrgicos, el tiempo no pasaba; se arrastraba, pesado y viscoso. El zumbido constante de las máquinas y el parpadeo de un tubo fluorescente en el techo eran los únicos acompañantes de una vigilia agónica.Renzo Castelli caminaba de un lado a otro. Tres pasos al norte, giro brusco, tres pasos al sur. Llevaba las mismas botas tácticas con las que había asaltado el yate y luego corrido por el búnker. Sus vaqueros estaban manchados de sangre seca en las rodillas y los muslos, la sangre de Valentina. No se había lavado las manos. Se miraba los nudillos oscurecidos por la sangre como si no reconociera sus propias extremidades.Diana estaba sentada en uno de los sillones de vinilo beige, con la postura rígida de quien teme romperse si se relaja. Alessandro dormía en su r

Massimo dejó a Diana y al bebé en la sala de espera por un momento. Necesitaba hacer algo útil. Necesitaba arreglar algo, ya que no podía arreglar el cuerpo destrozado de Valentina con sus propias manos. Y en el mundo de Massimo Carusso, "arreglar" solía significar pagar.Caminó hacia el mostrador de admisiones de la zona VIP del hospital. Sus pasos resonaban con autoridad sobre el piso brillante, aunque su camisa blanca estaba arrugada y manchada de hollín en los puños, y su corbata de seda colgaba deshecha alrededor de su cuello. A pesar de su aspecto, seguía caminando como el dueño del mundo.Una administrativa de mediana edad, con gafas de montura gruesa y cara de haber visto demasiadas tragedias, lo miró por encima del monitor.—¿En qué puedo ayudarle?—Soy Massimo Carusso —dijo él, sacando su billetera de piel de cocodrilo—. La paciente Valentina Parker, que acaba de salir de cirugía, es mi responsabilidad. Quiero que la trasladen a la suite privada de recuperación en cuanto s