El silencio en la habitación era tan denso que casi podía masticarse.—¿Ocho semanas? —repitió Lorenzo, su voz oscilando entre la incredulidad y un cálculo frío.Me llevé la mano al vientre, sintiendo el sudor frío en mi piel. Mi mente seguía contando fechas, buscando una coartada, una mentira que pudiera salvarme la vida si el padre resultaba ser Mateo.El doctor Albiol frunció el ceño, mirando de nuevo la tira reactiva y el monitor portátil de constantes vitales que había desplegado sobre mi mesita de noche.—Un momento —murmuró el médico, ajustándose las gafas.Tomó mi muñeca de nuevo. Revisó mis pupilas con una linterna pequeña. Luego, volvió a mirar los resultados del análisis rápido de sangre.—Esto no... —El doctor negó con la cabeza, visiblemente confundido—. Disculpen. Hay una anomalía en los marcadores hormonales.Lorenzo dio un paso adelante, la tensión irradiando de sus hombros como calor nuclear.—¿Qué demonios significa eso, Albiol? ¿Está embarazada o no?—Los niveles de

Habitación de Invitados. 01:00 AM.La pantalla del portátil de Alejandro era la única fuente de luz en su habitación oscura.Sus dedos volaban sobre el teclado. No era un genio informático como Elena, pero conocía las contraseñas antiguas de su padre.Conocía sus fechas, sus manías, sus obsesiones. Y sabía que Lorenzo, en su arrogancia, jamás cambiaba la clave de administrador del sistema de seguridad doméstico.Usuario: L.Castillo_Admin. Contraseña: Elena2019.Alejandro soltó una risa amarga al teclearla. Su padre usaba el nombre de ella como llave maestra.La pantalla parpadeó en verde. ACCESO CONCEDIDO.El mapa de la mansión se desplegó ante sus ojos. Cámaras en el jardín, en el vestíbulo, en la cocina. Y una cámara oculta, marcada con un candado rojo, en el Ala Este.Suite Principal.Alejandro dudó un segundo. Su mano temblaba sobre el ratón. Sabía que cruzar esa línea era un acto de masoquismo puro. Iba a ver cosas que le quemarían la retina.Pero la necesidad de verla, de saber

La batería de mi teléfono estaba muerta.Era la una de la madrugada y había olvidado mi cargador en la oficina de NexTech.Lorenzo dormía profundamente en la suite principal, agotado por nuestra sesión de "celebración financiera" en el coche. No quería despertarlo. No quería ver su cara de satisfacción.Bajé las escaleras descalza, con mi bata de seda blanca flotando como un fantasma por el pasillo oscuro.La habitación de invitados, el nuevo reino de Alejandro, tenía la puerta entreabierta.Entré sin llamar. Sabía que él tenía cargadores de sobra; siempre fue un obseso de la tecnología antes de convertirse en un obseso de mí.La habitación estaba en penumbra, iluminada solo por el brillo azulado de la pantalla de su ordenador portátil, que descansaba sobre el escritorio frente a la cama.Alejandro estaba dormido, tumbado boca arriba, con un brazo sobre los ojos y la respiración pesada de quien toma demasiados ansiolíticos para apagar el cerebro.Me acerqué al escritorio para buscar e

El Hammam Al Ándalus estaba cerrado al público.Lorenzo había alquilado todo el complejo de baños árabes subterráneos para "nosotros". Una muestra de poder y romanticismo, diría la prensa. Una celda de vapor y azulejos, diría yo.El aire estaba saturado de humedad y esencia de eucalipto. El sonido del agua cayendo en las piscinas termales resonaba contra las bóvedas de ladrillo, creando un eco constante, hipnótico y aislante.Estábamos tumbados en camillas de masaje paralelas, cubiertos solo por toallas blancas. Dos masajistas trabajaban en silencio sobre nuestras espaldas aceitadas.Lorenzo no se relajaba. Podía ver sus músculos tensos incluso bajo las manos expertas de la terapeuta.Su mente seguía en la cena de anoche, en la huida repentina de Alejandro, en la sonrisa que yo le dediqué mientras bebía vino.—Fuera —dijo de repente.Las masajistas se detuvieron, con las manos en el aire.—Señor Castillo, la sesión aún no ha...—He dicho que fuera —repitió Lorenzo, girando la cabeza p

Regresé a la mansión con el corazón en la garganta y el maquillaje retocado apresuradamente en el coche de Mateo.Esperaba gritos. Esperaba que Lorenzo me estuviera esperando en el vestíbulo con la foto de mi traición en una mano y una pistola en la otra.Pero la casa estaba en silencio. Un silencio cálido, iluminado por velas.—¿Lorenzo? —llamé, dejando las llaves en la consola.—En el salón, querida.Su voz no sonaba furiosa. Sonaba... ligera.Entré en el salón principal. Lorenzo estaba sentado en el sofá, con una copa de vino tinto en la mano y una serie de planos arquitectónicos desplegados sobre la mesa de centro.No llevaba traje. Vestía un suéter de cachemira gris y pantalones cómodos. Parecía diez años más joven.Me acerqué con cautela, esperando la trampa.—Llegas tarde —dijo, pero me sonrió. Se levantó y me besó en la frente. Un beso suave, sin la mordida posesiva habitual—. Supuse que el tráfico estaba terrible.—Sí... terrible —mentí, sintiendo el fantasma de las manos de