El blanco era el color de la inocencia, decían. O el color de la rendición.Para mí, hoy era el color del luto de mis enemigos.Entré en la sala de juntas principal del Grupo Castillo vistiendo un traje sastre de Alexander McQueen blanco impoluto.La chaqueta entallada marcaba mi cintura, y los pantalones de corte recto caían sobre unos Louboutin de aguja que resonaban como martillazos en el suelo de mármol.Doce hombres de traje gris y negro se giraron para mirarme.Vi el escepticismo en sus ojos. Vi el desprecio apenas disimulado. Para ellos, yo seguía siendo la "ex del hijo" que había trepado a la cama del padre. Una cazafortunas con suerte.Lorenzo presidía la mesa. Al verme entrar, no se levantó. Simplemente sonrió, una curva de labios depredadora que decía: Enséñales quién eres.Me senté a su derecha. En el asiento que solía ocupar Alejandro.—Buenos días, caballeros —dije, mi voz proyectándose clara y fría—. Vamos a saltarnos las cortesías. Tengo una agenda apretada y poco paci

El comedor de la mansión Castillo estaba diseñado para banquetes de estado, pero esa noche solo servía un menú de odio frío.Tres cubiertos. Tres copas de cristal de Baccarat. Tres personas que se deseaban la muerte mutuamente, sentadas bajo la luz implacable de una araña de diamantes.El único sonido era el choque del metal contra la porcelana. Clink. Clink. Clink. Un ritmo monótono que taladraba los nervios.Lorenzo presidía la cabecera, cortando su filete con la precisión de un cirujano. Yo estaba a su derecha, vestida con seda negra, el collar de diamantes brillando en mi garganta como una advertencia.Y frente a mí, Alejandro.Estaba demacrado. La estancia en el hospital y la humillación de la boda lo habían consumido. No comía. Solo removía la comida con el tenedor, mirándome con ojos hundidos y febriles.—El vino es excelente, ¿verdad, querida? —dijo Lorenzo, rompiendo el silencio.No esperaba respuesta. Dejó su cuchillo, se limpió la boca con la servilleta de lino y extendió s

El botones del Burj Al Arab entró en la suite empujando un carrito con una caja negra lacada.—De parte de Su Alteza, el jeque Al-Maktoum —dijo, haciendo una reverencia profunda antes de desaparecer.Lorenzo, que se estaba terminando de vestir tras la ducha, se acercó a la caja. Tenía una tarjeta dorada con caligrafía árabe y una traducción en inglés debajo: "Para la joya que no tiene precio, un envoltorio digno."—Ábrela —ordenó Lorenzo, ajustándose el reloj.Levanté la tapa pesada.El interior estaba forrado de terciopelo rojo. Y sobre él, descansaba algo que no podía llamarse ropa.Era una red intrincada de cadenas de oro de 24 quilates, tan finas como hilos de seda, salpicadas de diamantes en cada intersección. No había tela. Era un bikini hecho de metal precioso y gemas.Brillaba bajo la luz de la lámpara como un tesoro pirata. Era hermoso. Y era denigrante.—Vaya —dijo Lorenzo, pasando un dedo por el oro frío—. El jeque tiene buen gusto.Me miró. Sus ojos recorrieron mi cuerpo,

La lealtad en Madrid duraba menos que un hielo en el asfalto de agosto.Salí de las oficinas de NexTech con las gafas de sol puestas, intentando ocultar las ojeras que el insomnio y la culpa me habían tatuado.Alejandro no había vuelto a hablarme desde la escena en el invernadero.Lorenzo estaba ocupado blindando las cuentas en Suiza por si acaso. Y yo... yo estaba sola en medio del fuego cruzado.Caminé hacia mi coche, aparcado en la zona VIP.Pero nunca llegué a la puerta.Una mano enguantada en cuero me agarró del brazo y me arrastró hacia el callejón de servicio que separaba mi edificio del banco contiguo.No grité. Conocía ese agarre. Conocía ese olor a tabaco negro y gasolina.Me empujaron contra los contenedores de basura metálicos. El golpe me sacó el aire.Mateo Vega estaba frente a mí.Pero no era el Mateo que me había hecho el amor en el piso franco de Vallecas. No era el aliado que había hackeado los servidores para mí.Era un desconocido con los ojos inyectados en odio.—

Lorenzo colgó el teléfono con la misma indiferencia con la que uno cierra un libro aburrido.—Está hecho —dijo, guardando el móvil en el bolsillo interior de su esmoquin.Estábamos en el vestíbulo de la mansión, a punto de salir hacia la Gala de la Cruz Roja. Yo llevaba un vestido de seda roja que parecía sangre arterial, y el corazón se me detuvo en el pecho.—¿Qué está hecho? —pregunté, aunque el frío en mis entrañas ya me daba la respuesta.—El problema de la plaga —respondió él, ajustándose los gemelos—. Mi jefe de seguridad ha localizado a Vega.Un desafortunado accidente de moto en la M-30. Exceso de velocidad, pavimento mojado... nadie hará preguntas.Me lancé hacia él, agarrándolo de las solapas.—¡No! ¡Lorenzo, no puedes hacerlo! ¡Retira la orden!Él me apartó las manos con un movimiento seco, casi de asco.—Ya está en marcha, Elena. No se puede detener una bala una vez que ha salido del cañón.Me agarró del brazo y me arrastró hacia la puerta principal.—Y ahora, sonríe. Ten