Julian caminaba a paso rápido por la acera húmeda, a pocas manzanas de la clínica. El aire frío de la noche le quemaba los pulmones, pero la furia y la ansiedad que le habían provocado los mensajes anónimos no le permitían quedarse quieto. El ruido de la ciudad era un zumbido ensordecedor: cláxones, risas lejanas y el murmullo constante de la multitud.Entonces, el mundo se detuvo.Al otro lado de la avenida, entre el flujo incesante de peatones que salían de un teatro, una silueta lo ancló al suelo. El corazón de Julian dio un vuelco violento, golpeando contra sus costillas como un animal enjaulado.—¿Es ella? La mujer estaba esperando a que un taxi se detuviera, pero cuando giró levemente el rostro para mirar el tráfico, Julian sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies.—¿Isabel? —susurró, con la voz quebrada por la imposibilidad de lo que veía.No podía ser. Isabel estaba muerta. —¡ISABEL! —gritó esta vez, rompiendo su propia compostura.Sin mirar el tráfico, Julian se lanzó

Eleanor entró en el salón como una ráfaga de viento gélido, trayendo consigo el aroma a lluvia y el caos de la ciudad. Su abrigo de paño, desabrochado y goteando ligeramente sobre el mármol, ondeaba con cada uno de sus pasos decididos. Tenía el cabello desordenado por la humedad, pero eran sus ojos los que dictaban la temperatura de la habitación: estaban encendidos, fijos en un punto invisible de furia pura, una mirada que Julian conocía bien y que, en cualquier otro momento, habría despertado su admiración.—Maximilian Sterling... —soltó ella sin preámbulos, dejando su bolso sobre la mesa lateral con un golpe seco que resonó como un disparo en el silencio del salón—. Es él, Julian. Él destruyó a Florence. Arthur ya tiene las grabaciones; es irrefutable.Julian se quedó inmóvil junto a la chimenea apagada, cuya ceniza fría parecía un reflejo de su propio estado interno. La voz de Eleanor le llegaba distorsionada, como si atravesara un muro de agua densa. Sus propios oídos seguían zum

Sophia era una sombra. Willian la observaba desde su escritorio, con el corazón encogido, mientras ella cometía errores técnicos que un pasante habría evitado. La veía sobresaltarse cada vez que el teléfono sonaba o cuando alguien pronunciaba un nombre que empezaba por "I". Pero lo peor eran las noches. Sophia despertaba gritando, empapada en sudor, asegurando que los ojos de Isabel la observaban desde las esquinas oscuras de la habitación.—No puedo más, Sophia —le dijo Willian una tarde, mientras ella intentaba, por quinta vez, organizar unos folios con las manos temblorosas—. Estás desapareciendo. Tienes que hablar con Julian, o tenemos que buscar ayuda.—¡No! —el grito de Sophia fue agudo, casi un estallido—. Si mi padre se entera, se romperá, Willian.Willin guardó silencio, pero su mandíbula se apretó. Vio cómo Sophia se abrazaba a sí misma, meciéndose levemente, una señal clara de que estaba al borde de un colapso nervioso. Entendió que, si no hacía algo, la perdería en el labe

Londres despertó con una claridad insolente. El sol de la mañana se filtraba por los grandes ventanales del comedor, iluminando las motas de polvo en el aire y haciendo brillar la platería con una intensidad que a Eleanor le resultaba hiriente. Era una tregua climática que parecía burlarse del caos que reinaba tras las paredes de la mansión.Sentada frente a Julian, Eleanor observaba su plato con una mezcla de pavor y determinación. El aroma del café, que antes la reconfortaba, ahora le golpeaba el estómago como un puñetazo. Bastian se movía en silencio, pero el televisor de la estancia contigua, encendido en el canal de noticias matutinas, rompió la paz con el rostro de Maximilian Sterling.—...librado de toda sospecha —decía el presentador, cuya voz se colaba en el comedor como un veneno—. El Vizconde Sterling ha comparecido ante los medios tras el incidente con la señorita Florence, secretaria de la empresaria Eleanor Vance.Julian dejó los cubiertos. Eleanor se quedó paralizada co

Julian se despidió con un beso que a Eleanor le supo a ceniza. Sus ojos, antes llenos de una luz familiar, estaban nublados por una fatiga que no venía del insomnio, sino de la paranoia. Cuando el motor del coche —uno que él mismo insistió en conducir, rechazando la mano de Arthur— se alejó, el silencio en la casa se volvió asfixiante.Eleanor no se movió. Se quedó mirando la puerta cerrada, sintiendo el frío de la sospecha calándole los huesos. Lentamente, giró la cabeza hacia Bastian, que permanecía de pie a unos pasos, con la mirada fija en el suelo, demasiado rígido para ser natural.—Tú lo sabías, ¿verdad? —soltó ella. Su voz no era un grito, era un látigo de seda.Bastian parpadeó, manteniendo la máscara profesional, aunque un sudor frío le perlaba la frente. —¿A qué se refiere, señora? —respondió con una calma ensayada—. El señor Julián solo necesita el aire de Cornualles para su nueva novela...—No te hagas el tonto conmigo, Bastian —lo cortó ella, acercándose hasta quedar a u