Eleanor bajó la escalinata con la espalda tan recta que parecía a punto de romperse. Se puso un pantalón de lino de corte ancho en un tono arena, que caía con suavidad a cada paso, combinado con una blusa de seda en verde esmeralda y manga tres cuartos. Sus dedos, ocultos en los pliegues de la tela, aún temblaban ligeramente por el peso del secreto que acababa de guardar en el cajón de su dormitorio.Arthur la esperaba al pie de la escalera. Al verla, su mirada profesional se estrechó. La analizó de arriba abajo, deteniéndose un segundo más de lo debido en la línea de su mandíbula, tensa como una cuerda de violín.—Señora Vance —dijo Arthur, dando un paso al frente—. Se ve... un poco pálida. ¿Se encuentra bien? ¿Necesita que llame al doctor ?Eleanor sostuvo su mirada, forzando una sonrisa gélida que no llegó a sus ojos.—Estoy perfectamente, Arthur. Solo ha sido un día largo. El aire de esta casa a veces se vuelve pesado —respondió ella, pasando de largo hacia el salón pequeño—. Dim

El hombre que se miraba en el espejo era una sombra borrosa. Se había despojado del traje a medida para enfundarse en unos vaqueros gastados y una chaqueta de cuero con olor a tabaco viejo. La barba postiza, recortada con una imperfección deliberada, y las gafas de montura gruesa alteraban su mandíbula y la intensidad de su mirada. Era una coartada física para su alma en guerra.Llegó a The Rusty Anchor. El callejón olía a humedad y a aceite quemado. Al empujar la puerta de madera reforzada, una ráfaga de música estridente y aire viciado lo golpeó de frente.El bar era el epítome de la decadencia. El humo de los cigarrillos formaba una neblina azulada bajo las luces de neón rojas que parpadeaban con un zumbido eléctrico. En el centro, sobre una tarima improvisada, una mujer giraba lánguidamente alrededor de un tubo de metal, su piel brillando por el sudor bajo la mirada depredadora de hombres que apenas eran siluetas en las sombras.Julian se movió hacia la barra, evitando el contact

Julian no lo pensó. No había rastro del hombre metódico y elegante que solía ser; solo quedaba el animal herido. La puerta cedió bajo su peso con un estruendo de madera astillada que desgarró el silencio viciado de la casa. Subió las escaleras de dos en dos, impulsado por un instinto primario, con el arma fundida a su mano y la visión teñida por una neblina de furia roja.Al llegar al umbral de la habitación, el universo se detuvo. El tiempo se estiró hasta volverse una masa irreal y asfixiante.Julian soltó un grito que se quedó atragantado en su garganta, transformándose en un jadeo agónico, un sonido que parecía arrancado de las entrañas de la tierra. Frente a él, sobre la alfombra raída, estaba ella.No era una sombra. No era una de las alucinaciones crueles que solían visitarlo en sus pesadillas en Cornualles. Era Isabel.Durante más de diez años, Julian Thurne había vivido en un funeral perpetuo. Por ella había renunciado a la luz, huyendo hacia los acantilados grises para pudri

El rugido de un motor de alta cilindrada rasgó la quietud sepulcral de la madrugada mucho antes de que las luces de la camioneta de Arthur aparecieran en el horizonte del camino de tierra. Julian, con la frente apoyada contra el volante y la visión nadando en un mar de sombras movedizas, sintió el golpe seco de la puerta de Arthur al cerrarse. Segundos después, el resplandor de una linterna táctica inundó el habitáculo del sedán, hiriéndole los ojos.—Thurne, mírame. ¡Mírame! —La voz de Arthur no era un ruego; era una orden militar, una ancla para alguien que estaba a punto de dejarse llevar por la corriente de la inconsciencia.Julian levantó la cabeza con un esfuerzo sobrehumano. El rostro de Arthur, usualmente una máscara de piedra imperturbable, se contrajo en un rictus de alarma por una fracción de segundo al ver el escenario: el hombro de Julian era una mancha carmesí que se extendía por la tapicería, y el olor metálico de la sangre caliente llenaba el espacio cerrado. Con la ef