El amanecer se filtró a través de las rendijas de los postigos de madera, dibujando líneas de polvo dorado en el aire viciado de la cabaña.No era la casa del Raval. Era el viejo refugio de campo de Doña Luisa, una estructura de piedra y vigas de roble escondida en las estribaciones del Montseny, a donde habían llegado de madrugada para cambiar la furgoneta, que ya estaba demasiado "caliente" para seguir usándola.Por primera vez en cuarenta y ocho horas, hubo un sonido que no era un grito, ni una sirena, ni una mentira televisada.Una risa.Mía estaba sentada en el suelo de madera, jugando con un gato atigrado que había entrado por la ventana. La niña movía un trozo de cuerda y el gato saltaba. Mía reía. Era un sonido cristalino, puro, un milagro acústico en medio del infierno.Elena, sentada junto a la ventana con una taza de café negro en las manos, sintió que el pecho se le descomprimía.—Se ríe —susurró Elena, mirando a Rafael, que estaba limpiando el barro de sus botas en la ent

El tiempo había muerto. O quizás, simplemente, se había detenido en el umbral de la puerta de acero.Elena abrió los ojos y lo único que vio fue blanco.Un blanco absoluto, hiriente, clínico. Las paredes eran paneles acolchados de un material sintético que no reflejaba la luz. El suelo era una resina epoxi sin juntas, inmaculada. El techo era una losa de luz difusa que no proyectaba sombras.No había ventanas. No había muebles, salvo un camastro atornillado al suelo con sábanas de papel. No había lavabo, solo un agujero de drenaje en una esquina.Elena se incorporó. Su cabeza daba vueltas, un tiovivo de náuseas provocado por los sedantes químicos. Se miró el cuerpo. Su chaqueta militar, sus botas, su ropa sucia... todo había desaparecido.Llevaba un pijama de una pieza, de tela gris fina, sin botones, sin cremalleras, sin cordones. Parecía el uniforme de un astronauta en desgracia o de un lunático peligroso.—¿Hola? —su voz sonó ronca, absorbida al instante por las paredes insonorizad

Veintisiete céntimos. Treinta y dos. Cuarenta.Rafael tenía la mano sumergida hasta la muñeca en el agua helada y sucia de la fuente ornamental de la Plaza Real. Sus dedos, entumecidos y enrojecidos por el frío, buscaban a tientas entre el verdín y la basura las monedas que los turistas arrojaban pidiendo deseos estúpidos.Sacó un puñado de cieno. Brilló una moneda de un euro. Un tesoro.—¿Ya tenemos suficiente? —preguntó una vocecita a su espalda.Rafael se giró, secándose la mano mojada en sus pantalones vaqueros, que ya estaban rígidos de mugre.Mía estaba sentada en un banco de piedra, envuelta en una manta de lana gris que olía a perro mojado y gasolina, una reliquia que Rafael había robado de un contenedor de obra. Solo se le veían los ojos grandes y oscuros, y la punta de la nariz roja.—Sí, pequeña —dijo Rafael, forzando una sonrisa que le dolió en la cara—. Tenemos para un pan y quizás un cartón de leche.Se guardó las monedas mojadas en el bolsillo.Rafael Montoya, el period

El silencio cayó como una guillotina.Sin advertencia, el zumbido de alta frecuencia se cortó. Las luces estroboscópicas se detuvieron, dejando paso a una iluminación blanca, fija y brutalmente brillante.Elena, ovillada en la esquina más lejana de la celda, no se movió. Su cuerpo había aprendido a desconfiar del silencio. El silencio solía ser el preludio de algo peor: una nueva voz en su cabeza, una nueva droga en sus venas, o la oscuridad total.Se tapó la cara con las manos, temblando, esperando el siguiente golpe sensorial.Ssssshh-clac.La puerta neumática se abrió.Elena no levantó la vista. Vio unos zapatos. Zapatos de cuero italiano, lustrados a mano, negros como espejos de obsidiana. No eran botas militares. No eran zapatillas de enfermero.—Déjanos —dijo una voz masculina.—Señor Salazar, el protocolo exige que... —empezó a protestar un guardia desde el pasillo.—El protocolo exige resultados —interrumpió la voz, con una arrogancia fría y familiar—. Mi esposa quiere esa con

178 segundos.El cronómetro en la esquina superior derecha de la pantalla de la tablet parpadeaba en rojo, descontando el tiempo de vida que le quedaba a Elena antes de que la seguridad central bloqueara el dispositivo y triangulara su posición exacta dentro de la celda.Elena luchó contra la gravedad de sus propios párpados. El sedante que Berta le había inyectado era potente. Sentía que sus dedos eran salchichas torpes y desconectadas de su cerebro. Su visión periférica se oscurecía, cerrándose como el diafragma de una cámara antigua.—No te duermas... maldita sea, no te duermas... —se mordió el labio inferior hasta sentir el sabor metálico de la sangre. El dolor agudo fue un ancla momentánea contra la marea química.BIENVENIDA, ADMINISTRADORA VARGAS.El sistema operativo de Apex se desplegó ante ella. No era la interfaz limitada de los empleados. Era el núcleo. Tenía acceso a las cámaras, a los registros financieros, a los protocolos de seguridad.Pero no tenía tiempo para curiosea