El lápiz de cera azul rascaba la madera del suelo con un sonido áspero y constante. Sscritch, sscritch, sscritch.Mía estaba tumbada boca abajo sobre la alfombra persa, ajena al mundo. El cóctel químico de Doña Luisa había hecho su trabajo: el temblor había desaparecido, su piel había recuperado un tono sonrosado y sus ojos ya no miraban al vacío con terror, sino con una concentración infantil absoluta.Elena la observaba desde el sillón de orejas, con una taza de caldo caliente entre las manos.—¿Qué dibujas, Mía? —preguntó suavemente.La niña no levantó la vista.—Una flor —dijo.Elena se inclinó para mirar. En efecto, era una flor. Un tallo verde y pétalos de un azul eléctrico, vibrante. Pero mientras Mía seguía dibujando, la flor empezó a cambiar.La niña añadió líneas negras que salían del centro de los pétalos. Patas. Luego, añadió dientes en el pistilo. Y finalmente, rodeó la flor con una jaula de líneas rojas agresivas.La flor se había convertido en un monstruo atrapado.Elen

El periódico del día anterior estaba sucio, manchado de café y grasa de churros, tirado en una papelera de rejilla metálica en la esquina de la plaza.Para el 99% de la población, era basura. Papel muerto con noticias viejas que ya habían consumido en Twitter hace veinticuatro horas.Para Rafael, era la única línea de comunicación segura que quedaba en el planeta.Lo recogió con disimulo, fingiendo atarse los cordones de la bota. Pasó las páginas rápidamente, ignorando los titulares sobre la "Crisis Política" y el "Escándalo Vargas". Fue directo a la sección de Clasificados. Inmuebles. Ventas Urgentes.Ahí estaba.Un anuncio minúsculo, rodeado con un círculo de bolígrafo rojo casi imperceptible.SE VENDE NICHO FAMILIAR.Vistas al mar. Zona antigua. Sector San Rafael.Precio a convenir. Urgente por traslado.Hora de visita: Al caer el sol.No había número de teléfono. No hacía falta.—Sector San Rafael —murmuró Rafael, volviendo al callejón donde Elena y Mía esperaban—. Es el Cementeri

El silencio en la cabaña de Doña Luisa ya no era un refugio. Era una tumba.Habían regresado arrastrándose, cubiertos de barro, sangre y fracaso. Elena estaba sentada en el suelo, con la espalda apoyada contra la estufa fría, mirando sus manos vacías. Manos que habían sostenido la verdad y la habían dejado caer por una alcantarilla.Rafael estaba en la mesa, con la cabeza entre los brazos, dormido o desmayado por el agotamiento. Doña Luisa limpiaba las heridas de Elena con un trapo húmedo, murmurando oraciones antiguas que sonaban a maldiciones.Nadie hablaba. No había nada que decir. Diego había caído. El disco duro se había perdido. Carmen había ganado.Y entonces, un sonido pequeño rompió la quietud.Zzzzip.El sonido de una cremallera cerrándose.Elena levantó la vista, con los ojos vidriosos.Mía estaba de pie junto a la puerta de entrada.Ya no llevaba el pijama prestado que Luisa le había puesto. Llevaba su vestido de terciopelo sucio y sus zapatillas de velcro. A su espalda, l

09:02 AM. Barcelona.En el Bar Manolo del Eixample, un anciano soplaba su café con leche mientras miraba el pronóstico del tiempo.En la sala de espera del Hospital del Mar, una enfermera miraba de reojo un anuncio de detergente en el televisor colgado del techo.En el despacho oval de la Generalitat, un monitor de noticias estaba encendido en silencio.De repente, la realidad se rompió.ZZZZZRT.La imagen del hombre del tiempo se deformó. El anuncio de detergente se disolvió en una lluvia de píxeles grises. El audio emitió un chirrido agudo que hizo que los clientes del bar se taparan los oídos.—¿Qué pasa con la tele? —gritó alguien.La pantalla se fue a negro durante un segundo.Y luego, volvió.Pero no era un estudio brillante. No había gráficos en 3D ni presentadores con dientes blanqueados.La imagen era temblorosa, ligeramente desenfocada, con una iluminación dura y blanca que creaba sombras profundas.Era el interior de una furgoneta.Y en el centro del encuadre, mirando direc

El pañuelo era de seda blanca, bordado con las iniciales C.V. en hilo de plata.Carmen Vargas lo presionó suavemente contra la comisura de su ojo izquierdo, absorbiendo una lágrima solitaria antes de que pudiera arruinar la base de maquillaje "natural" que su equipo de estilistas había tardado dos horas en aplicar.Estaba sentada en un taburete alto, en el centro de un escenario circular en el auditorio principal de Apex AI. No había atril. No había barreras entre ella y la prensa. Solo ella, vestida de blanco inmaculado, vulnerable, expuesta.Detrás de ella, una pantalla gigante proyectaba una foto de Elena. Pero no la foto de la ficha policial. Era una foto antigua, de la adolescencia, donde Elena salía riendo con una copa de champán, ligeramente desenfocada. Una imagen que sugería inestabilidad y exceso.—Perdonadme —dijo Carmen. Su voz tembló perfectamente en la última sílaba—. Es difícil verla así. Es difícil ver en qué se ha convertido mi hermanita.Un silencio respetuoso llenó