El recibidor del ático se había convertido en un santuario improvisado de ropa mojada y susurros.Elena ayudó a Rafael a quitarse la chaqueta de campo empapada. Pesaba una tonelada, cargada de agua de lluvia y polvo de caminos lejanos. Cuando la prenda cayó al suelo, Elena pudo ver mejor al hombre que había vuelto.Rafael llevaba una camiseta de algodón gris, desgastada y pegada a su torso. Estaba más delgado, sí, pero era una delgadez fibrosa, de caminatas largas y comida sencilla.Elena le pasó las manos por los brazos, subiendo hasta los hombros, comprobando que era real, que no era un holograma provocado por la soledad de noviembre.—Estás helado —murmuró ella.—Tú estás ardiendo —respondió él, inclinándose para besarle el cuello, justo donde el pulso latía desbocado.—Ven. Vamos a secarte.Elena le guio hacia el salón, pero no se detuvieron allí. Fueron al dormitorio.No hubo urgencia sexual, al menos no todavía. Había una necesidad más primaria: cuidado.Elena le dio una toalla

La cocina de la casa de piedra en Valdemorillo olía a humo de encina, a hierbas secas colgadas de las vigas y a una soledad antigua. No era un olor desagradable; era un olor denso, protector, como una manta pesada en invierno.Elena Vargas estaba sentada en una de las sillas de paja, con las manos rodeando una taza de té caliente para combatir el frío de la sierra que se colaba por debajo de la puerta.Frente a ella, Carmen se movía con una eficiencia brusca. Limpiaba la encimera de madera maciza con un trapo húmedo, frotando manchas imaginarias con una fuerza innecesaria.—El té se va a enfriar —dijo Elena.—Ya voy —respondió Carmen sin girarse—. Tengo que dejar esto limpio. Si se seca la resina, no hay quien la quite.Era una excusa. Elena lo sabía. Carmen evitaba sentarse porque sentarse significaba hablar, y hablar significaba romper el frágil equilibrio de su exilio.Finalmente, Carmen tiró el trapo al fregadero de piedra. Se secó las manos en el delantal manchado de tierra y se

El Parc de la Ciutadella de Barcelona estaba en su apogeo de un domingo por la mañana. Familias haciendo picnics, turistas remando torpemente en el lago artificial y músicos callejeros poniendo banda sonora al caos alegre de la ciudad.Diego Salazar caminaba por uno de los senderos de tierra, con una mano en el bolsillo de sus vaqueros desgastados y la otra sujetando una correa extensible de color rojo.Al final de la correa iba Paco.Paco no era un perro de raza. No era un Doberman de seguridad como los que Diego solía entrenar en su vida anterior, ni un Galgo afgano de exposición. Paco era un chucho mestizo, una mezcla indescifrable de podenco y terrier, con una oreja caída y la otra siempre alerta, que Diego había rescatado de una perrera municipal hacía seis meses.—Paco, deja a la paloma —dijo Diego con calma, tirando suavemente de la correa—. No vas a cogerla. Nunca coges a ninguna.El perro le ignoró, ladrando con optimismo a un pájaro que ya volaba lejos.Diego sonrió. Se ajus

El helipuerto de la torre Aurora Bio era el punto más alto de la zona financiera de Barcelona. Desde allí, la ciudad parecía un tablero de circuitos brillantes, una red infinita de luces rojas y blancas que fluían como sangre por las arterias de asfalto.En circunstancias normales, este espacio estaría reservado para llegadas de emergencia o evacuaciones ejecutivas.Esta noche, sin embargo, estaba reservado para una fiesta privada de cuatro personas.No había camareros con guantes blancos. No había canapés de caviar. No había música de cuerda.En el centro de la pista de aterrizaje, pintada con una gran "H" amarilla, había cuatro sillas de jardín de plástico blanco, probablemente robadas de la terraza de la cafetería de la tercera planta.En el centro, sobre una caja de cartón invertida que hacía las veces de mesa, había dos pizzas familiares: una de pepperoni y otra cuatro quesos.Y cuatro vasos de plástico.El viento soplaba fuerte a esa altura, desordenando el pelo de los presentes