La cocina de la casa de piedra en Valdemorillo olía a humo de encina, a hierbas secas colgadas de las vigas y a una soledad antigua. No era un olor desagradable; era un olor denso, protector, como una manta pesada en invierno.

Elena Vargas estaba sentada en una de las sillas de paja, con las manos rodeando una taza de té caliente para combatir el frío de la sierra que se colaba por debajo de la puerta.

Frente a ella, Carmen se movía con una eficiencia brusca. Limpiaba la encimera de madera maci