Mía Miller​La última noche antes de la audiencia definitiva se sentía como el aire antes de una ejecución. El ático de Alan estaba sumido en una penumbra elegante, interrumpida solo por el parpadeo constante de los servidores de Marcus en el despacho y el brillo de la ciudad que, desde esta altura, parecía un hormiguero de luces indiferentes a mi tragedia.​Caminé hacia el ventanal, sintiendo el roce ya familiar, pero no por ello menos odioso, del plástico contra mi tobillo. Había pasado las últimas horas en un estado de entumecimiento emocional. La revelación de la traición de mi madre había sido el golpe de gracia para la Mía que siempre intentó buscar una excusa para el comportamiento de sus padres. Esa mujer, la hija abnegada que se sentía culpable por no ser "suficiente", había muerto ayer en el sofá de Alan. Lo que quedaba ahora era algo más duro, más frío, algo que Alan había moldeado con su paciencia y su fuego: una superviviente.​De repente, el teléfono personal que Alan me

Mía Miller​El rugido del motor del coche blindado se sentía como un eco distante mientras dejábamos atrás las escalinatas del juzgado. Por la ventana trasera, veía cómo la masa de periodistas y los flashes se convertían en puntos borrosos de luz hasta desaparecer por completo. Dentro del vehículo, el silencio era denso, pero no era el silencio cargado de tensión de los días anteriores. Era una quietud de victoria, de esas que solo se sienten cuando el campo de batalla ha quedado en silencio y tú eres el que sigue en pie.​Alan no me soltaba la mano. Sus dedos se entrelazaban con los míos con una fuerza casi posesiva, como si temiera que, de soltarme, la realidad pudiera reclamarme de nuevo. Lo miré de soslayo; su perfil, recortado contra el cristal tintado, era de una serenidad feroz. El hombre que acababa de desmantelar el legado de mi familia y de limpiar mi nombre frente a todo el país lucía como si acabara de cerrar un negocio rutinario, pero yo sabía leer el brillo en sus ojos.

Alan Lombardi​El sol se había hundido finalmente en el horizonte, dejando tras de sí un rastro de estrellas que parecían arder con la misma intensidad que la sangre que corría por mis venas. La miré a mi lado, caminando por la orilla de nuestra playa privada. Mía todavía llevaba aquel vestido blanco de encaje, ahora humedecido por la espuma del mar en el dobladillo, y su cabello volaba libre con la brisa. Me detuve en seco, observándola. Ya no era la mujer asustada que encontré en medio del caos era mi esposa. La señora Lombardi. El peso de esa realidad me golpeó con una fuerza que me dejó casi sin aliento. Legalmente, ante Dios y ante el hombre, ella era mía. Y yo era suyo.​—¿Alan? —preguntó, girándose hacia mí con una sonrisa que me desgarró las defensas.​No respondí con palabras. Me acerqué a ella, la tomé por la cintura y la atraje hacia mi cuerpo con una urgencia que me quemaba. La cargué sin esfuerzo y caminé hacia una zona de la cala donde la arena era tan fina como el polv

Mía Lombardi​El suave vaivén de la lancha que nos llevó del cayo al jet privado de Alan fue el último resquicio de paz que experimentaría por un tiempo. Mientras el avión de lujo despegaba de la pequeña pista de coral, miré por la ventanilla cómo la isla se hacía cada vez más pequeña, un paraíso borrándose en el horizonte. Alan, sentado a mi lado, entrelazó sus dedos con los míos y me dedicó una sonrisa cargada de promesa y una pizca de anticipación. Él sabía lo que nos esperaba. Yo también. El silencio en el jet no era el de antes, no era el silencio de la victoria. Era el silencio tenso y expectante que precede a una guerra.​Horas después, cuando el avión comenzó su descenso sobre Manhattan, mi corazón empezó a latir con una fuerza que me hizo sentir que se me iba a salir del pecho. Las luces de la ciudad, los rascacielos que se erguían como gigantes de cristal, la vista del puente de Brooklyn… todo se veía diferente. No era la ciudad que me había asfixiado; era el campo de batal

Alan Lombardi​Manhattan se extendía bajo mis pies como un tablero de cristal y acero que finalmente comenzaba a responder a mis movimientos. Estaba de pie frente al ventanal de mi oficina en el holding, observando el tráfico de la Quinta Avenida, pero mi mente estaba unos bloques más allá, en el edificio de Miller & Co. Mía estaba allí ahora mismo, enfrentándose a los escombros de lo que su padre había destruido. Sabía que ella era capaz, que su inteligencia era un arma que apenas estaba empezando a desenvainar, pero también sabía que el desastre financiero que Arthur Miller había dejado era una herida infectada que requeriría cirugía mayor.​Me giré hacia mi escritorio, donde tres pantallas mostraban el flujo constante de datos del mercado. Julián, mi padre, estaba intentando asfixiar las líneas de crédito de Mía. Podía ver sus huellas digitales en cada movimiento bancario sospechoso, en cada inversor que de repente se volvía "reacio" a tratar con la nueva presidenta de los Miller.