Alan Lombardi​El trayecto de regreso al penthouse se sintió como el avance de un ejército que acaba de asegurar el perímetro de una ciudad conquistada. Mía iba a mi lado en el asiento trasero del coche, sumergida en sus pensamientos, con la mirada perdida en las luces de Manhattan que desfilaban tras el cristal tintado. Yo le sostenía la mano, pero mi mente estaba en un lugar mucho más oscuro. El olor de Mariana seguía adherido a mi piel como un estigma, y el descubrimiento que acababa de hacer a través de los informes de Marcus me quemaba por dentro.​En cuanto las puertas del ascensor privado se abrieron directamente en nuestra estancia, la atmósfera de lujo y modernidad del penthouse me recibió con su habitual frialdad. Mía soltó un suspiro de cansancio, uno que me recordó cuánto le había exigido este día.​—Necesito una ducha larga y olvidarme de que hoy es lunes, Alan —dijo, dedicándome una sonrisa suave, pero con los ojos cargados de la fatiga de quien ha peleado mil batallas e

Alan Lombardi​En el momento en que la pantalla de mi teléfono se fue a negro después de ver el rostro ensangrentado de Mía, sentí que algo dentro de mi pecho se fracturaba de forma permanente. No era solo rabia; era una oscuridad antigua, una fuerza destructiva que había intentado mantener a raya desde que conocí a Mía, pero que ahora reclamaba su lugar. Mi mano temblaba con una intensidad violenta mientras arrojaba el dispositivo sobre el asiento del copiloto.​—¡Acelera, maldita sea! —le grité a mi chofer, aunque el coche ya volaba a más de ciento sesenta kilómetros por hora por las avenidas de Manhattan.​Llamé a la central de policía, usando mis contactos directos con el comisionado. No podía permitir que una patrulla estándar llegara con sirenas encendidas y provocara un gatillo fácil en los dedos temblorosos de Mariana.​—Escúcheme bien, Comisionado —dije, mi voz sonando como el roce de dos lápidas—. Mi padre y Mariana Miller tienen a mi esposa en la mansión Miller. No quiero u

Mía Lombardi​Habían pasado cinco meses desde que el estruendo de los disparos en la mansión Miller fue reemplazado por el silencio de la reconstrucción. Mi vida con Alan se había convertido en un refugio de paz que, a veces, todavía me costaba procesar. Vivíamos en una rutina de complicidad, de cenas tranquilas y de planes para un futuro que ya no sentía como una amenaza. Sin embargo, en las últimas dos semanas, algo en mi cuerpo había empezado a susurrar un lenguaje que yo no lograba descifrar.​Esa noche, Alan tenía una cena de negocios ineludible con inversores extranjeros, así que Sofía decidió que era el momento perfecto para una "noche de chicas". Habíamos planeado ir a ese nuevo restaurante de comida fusión en el SoHo y luego tomar una copa en una terraza frente al río.​—Mía, ¿estás segura de que quieres el tartar de atún? —preguntó Sofía, mirándome con una ceja arqueada mientras revisaba la carta.​—Sí, ¿por qué no? —respondí, pero en cuanto mencioné el pescado crudo, una ol

Mía Lombardi​El sol de Connecticut tiene una forma distinta de acariciar la piel. Aquí, lejos del hormigón asfixiante de Manhattan y del eco metálico de los rascacielos, la luz parece filtrarse a través de un tamiz de pureza. Han pasado tres años desde que el mundo que conocía se redujo a cenizas y, sin embargo, mientras permanezco de pie en el porche de madera blanca de nuestra casa en Greenwich, siento que he vivido toda una vida en este pequeño rastro de tiempo.​Nuestra casa no es una mansión de diseño frío y mármol hostil como la que compartí con Oliver, ni una fortaleza de cristal como el penthouse. Es una construcción de estilo colonial, de paredes color crema y grandes ventanales que invitan a la naturaleza a formar parte de nuestra intimidad. Aquí, el aire huele a pino, a tierra mojada después de la lluvia y, sobre todo, a paz.​Observo hacia el patio, ese patio inmenso que Alan prometió la noche en que le confesé mi embarazo. Esmeralda, vibrante y lleno de vida, el césped s