El insomnio se había convertido en una habitación sin puertas. Lauren caminaba por los pasillos en sombras de la mansión Rosewood, sintiendo el frío de las baldosas de mármol contra sus pies descalzos. Las palabras de Eleanor seguían grabadas a fuego en su mente: Él te romperá. Cada sombra proyectada por los candelabros de plata parecía la silueta de Alexander, acechando, esperando a que ella cometiera el error definitivo que confirmara su sospecha.Tenía la garganta seca, una sed que no era solo de agua, sino de un respiro, de un segundo de paz fuera de aquella piel ajena que empezaba a asfixiarla. Entró en la cocina, un espacio inmenso de acero inoxidable y granito que de noche parecía la sala de autopsias de un gigante. No encendió la luz; la claridad de la luna que entraba por el ventanal era suficiente para guiarse hasta el dispensador.Pero el silencio se quebró antes de que pudiera llenar el vaso.—¿Dónde está mi chip, Lauren?La voz surgió de la oscuridad, junto a la isla cent

La mansión Rosewood ya no era una prisión de lujo; se había transformado en un búnker asfixiante. Tras el macabro hallazgo del dedo amputado, Alexander había sucumbido a una paranoia gélida y absoluta. El sonido de los cerrojos electrónicos sellándose uno tras otro resonaba en los pasillos como disparos de gracia. Guardias armados, hombres de confianza que Lauren nunca había visto, patrullaban el perímetro bajo la lluvia incesante, mientras Alexander dictaba órdenes por teléfono con una voz que había perdido cualquier rastro de humanidad. —Nadie entra. Nadie sale. Si un pájaro vuela sobre esta propiedad sin identificación, derríbenlo —había sentenciado antes de volverse hacia ella. Lauren estaba sentada en el borde de la cama, observando cómo él mismo bloqueaba la salida del balcón con una barra de acero. Se sentía pequeña, una pieza de porcelana en medio de una guerra de titanes. Lo más doloroso no era el encierro, sino la mirada de Alexander. Ya no había rastro del hombre que hab

El eco de las palabras de Alexander en el ático aún vibraba en las paredes cuando Lauren fue escoltada de regreso a su habitación. Pero no era la misma estancia de antes; ahora se sentía como una celda de cristal donde cada movimiento era registrado por las cámaras que acababa de descubrir. El arma que Alexander le había entregado pesaba en el cajón de la mesilla como un reproche de hierro. Fuera, la tormenta arreciaba, y con ella, la llegada inminente de la verdadera Rebecca.Incapaz de dormir, con los nervios a flor de piel, Lauren comenzó a registrar el mobiliario del ala este, buscando algo que le diera una ventaja. Fue entonces cuando, tras un panel falso en la biblioteca privada de Alexander, encontró un cuaderno de cuero desgastado. No era un registro contable ni un diario de negocios. Era el confesionario de un hombre que se estaba rompiendo.Al abrirlo, la caligrafía de Alexander, agresiva y elegante, la golpeó con la fuerza de un impacto físico.“Hoy la he visto de nuevo en

El olor a antiséptico y el pitido rítmico de los monitores eran la única música en la habitación 402. Lauren abrió los ojos lentamente, sintiendo que cada pestaña pesaba una tonelada. La luz blanca del hospital hería sus pupilas, pero el dolor punzante en su costado le recordó de inmediato dónde estaba. El muelle. El disparo. La mirada de Alexander.Intentó moverse, pero una mano firme y cálida presionó su hombro sano, manteniéndola anclada a la cama.—No te muevas —la voz de Alexander era un susurro ronco, cargado de una fatiga que parecía haberle envejecido diez años en una sola noche.Lauren giró la cabeza. Alexander estaba sentado a su lado, con la misma camisa blanca manchada de sangre seca del muelle. Sus ojos estaban inyectados en sangre y su mandíbula, habitualmente una línea de hierro, temblaba imperceptiblemente. Lauren notó que el pasillo, visible a través del cristal de la puerta, estaba desierto. No había enfermeras, no había otros pacientes.—Has bloqueado el piso —susur

El silencio que se apoderó del comedor de la mansión Rosewood era tan absoluto que se podía escuchar el chisporroteo de las velas agonizantes y el goteo rítmico de la sangre de Alexander sobre el mantel de lino. Silas Pierce observaba la escena con la paciencia de un verdugo, mientras las dos mujeres —idénticas en facciones pero opuestas en alma— aguardaban el veredicto que destruiría o salvaría un imperio.Lauren sentía que el aire le faltaba. Sus manos, ocultas bajo la mesa, se entrelazaban con tal fuerza que sus nudillos estaban blancos. A pocos metros, la mujer del velo, la verdadera Rebecca, sostenía la mirada de Alexander con una suficiencia gélida. Ella no tenía miedo; ella era la dueña legítima de ese apellido, de ese anillo y de ese contrato.Alexander se movió. Su paso era lento, pesado, el de un hombre que caminaba por una cuerda floja sobre un abismo. No miró a Silas, ni a Malcom, ni a los invitados que contenían el aliento. Sus ojos estaban fijos en el vacío entre las dos