El aire del salón olía a gardenias y a una hipocresía tan densa que se podía masticar. Lauren sentía el tacón de aguja enterrándose en la alfombra roja, una extensión de su propia ansiedad. Bajo la seda negra del vestido de su hermana, su piel gritaba. No era su talla, no era su estilo, no era su vida. Pero era su condena.Apretó el embrague de seda contra su costado, sintiendo el sudor frío en las palmas. Cuando cruzó el umbral del salón principal de la mansión Rosewood, el sonido del piano y el tintineo de los diamantes se detuvieron como si alguien hubiera cortado el oxígeno.No fue un silencio de admiración. Fue un vacío de puro odio.Lauren vio a una mujer de unos cincuenta años bajar su copa de champán con un gesto de asco tan evidente que Lauren quiso cubrirse la cara. Los murmullos empezaron como el siseo de una serpiente que despierta."¿Tiene el descaro de volver?", escuchó a su derecha. "Mírala, fingiendo que no quemó todo a su paso antes de huir", masculló un hombre de tra

El despacho todavía guardaba el eco del portazo de Alexander cuando Lauren salió al pasillo, sintiéndose como un animal atropellado que aún no sabe que tiene los huesos rotos. Se pasó el dorso de la mano por los labios, tratando de borrar la sensación del beso, pero solo consiguió que el ardor se extendiera. Tenía que volver a bajar. Tenía que fingir. Si se quedaba escondida, Alexander ganaría la primera batalla de la noche, y ella necesitaba, desesperadamente, que él creyera que "Rebecca" todavía tenía fuerzas para luchar.Bajó las escaleras con la columna tan rígida que temía que se le partiera. La gala seguía su curso, ajena al terremoto que acababa de ocurrir en la planta superior.Desde la esquina de la barra, apoyado contra una columna de mármol con una indolencia estudiada, Malcom Burke no le quitaba los ojos de encima. Malcom no era como Alexander. Alexander era una tormenta, ruidoso y cegador. Malcom era el agua que se filtra por las grietas: silencioso, paciente y mucho más

La mañana en la mansión Rosewood tenía un color grisáceo, de ese que se te mete en los huesos y te recuerda que estás en el lugar equivocado. Lauren estaba de pie frente al tocador de Rebecca, un altar a la vanidad cubierto de frascos de cristal tallado y polvos de seda. Sus dedos temblaban. La noche anterior, el nombre de "Lauren" escapando de los labios dormidos de Alexander la había dejado en carne viva. ¿Cómo podía saberlo? ¿O era solo una coincidencia cruel, un espectro de su subconsciente jugando con ella?Necesitaba protección. Necesitaba volver a la máscara.Agarró el frasco de cristal negro, el perfume insignia de su hermana. Nuit de Obsidienne. Era una fragancia pesada, una mezcla de jazmín nocturno y algo metálico, casi como sangre y flores marchitas. Rebecca decía que era el aroma del poder. Lauren se lo roció en las muñecas y detrás de las orejas, sintiendo de inmediato una náusea ligera. No era ella. Nunca sería ella.Salió al pasillo y bajó al comedor, donde Alexander y