El estruendo de las granadas de conmoción de Leonard Sinclair retumbaba a través de las tuberías de la torre como el latido de un gigante furioso. Cien pisos más abajo, en el corazón de los cimientos de Manhattan, el eco de la guerra era una vibración constante que hacía que el lodo de los túneles freáticos ondulara. Katie Moore, cubierta de hollín y grasa industrial, se deslizaba por el conducto de servicio con la agilidad de una sombra. El metal frío le raspaba los hombros y el aire viciado de las alcantarillas privadas de los Sinclair le quemaba los pulmones, pero cada vez que sentía una punzada en su vientre, el recuerdo del rostro de su hijo le devolvía la fuerza de una leona.Finalmente, el conducto se ensanchó y Katie cayó sobre un suelo de rejilla metálica. Estaba en la Planta de Tratamiento de Aguas 0, un espacio cavernoso de arquitectura brutalista que Beatrice había ocultado bajo el edificio. En el centro de la sala, bajo el resplandor de unos focos halógenos, Elara esperab

El silencio en la Torre Sinclair-Moore era más pesado que el estruendo de cualquier batalla. Leonard Sinclair permanecía sentado tras el escritorio de ébano, observando el horizonte de Manhattan mientras la penumbra de la tarde devoraba los últimos rastros de luz. El vaso de whisky frente a él estaba intacto; no buscaba el olvido del alcohol, sino la claridad del dolor. Katie se había ido. Se había llevado al niño y, con ellos, la única razón por la que sus piernas aún se molestaban en sostenerlo.La Cláusula 14.B, el "Heredero Obligatorio", yacía sobre el escritorio como un cadáver. Leonard sabía que cada segundo que pasaba sin ella era una victoria para Elara y el Sindicato del Este, pero también sabía que si intentaba traerla de vuelta por la fuerza, la perdería para siempre.Tres días después de la partida de Katie, Leonard aterrizó en los viñedos Moore en un helicóptero civil, sin escoltas, sin armas visibles. Caminó hacia la casa principal, sintiendo el aire salino de Maine golp

El aire en el túnel de evacuación de la Mansión Blanca era un lamento de metal retorcido y estática de radio. Leonard Sinclair, con los pulmones ardiendo por el esfuerzo, cargaba a su padre, Silas, sobre sus hombros mientras la base entraba en una cuenta atrás para el confinamiento absoluto. Detrás de ellos, la sala de control donde Katie permanecía atrapada era una tumba de gas lacrimógeno y sombras.Leonard no se detuvo. En un arranque de fuerza bruta, depositó a Silas en el suelo reforzado del túnel y regresó hacia la compuerta sellada. Sus dedos, recuperados por el milagro de su propia voluntad, se hundieron en la ranura de la puerta hidráulica. Con un rugido que no pertenecía a un hombre de negocios, sino a una bestia protegiendo su territorio, Leonard forzó el sello. El metal crujió, cedió y la puerta se abrió lo suficiente para que él se lanzara al interior de la nube tóxica.Encontró a Katie colapsada junto a la consola, sus manos aún aferradas a los cables que mantenían la se

El aire en la casa de seguridad de Long Island se había vuelto irrespirable. Los papeles del dossier, amarillentos y cargados con el peso de un siglo de engaños, estaban esparcidos sobre la mesa como los restos de una explosión. Katie Moore no lloraba; su dolor se había transmutado en una furia fría, una lucidez cortante que la hacía parecer más alta, más imponente. Miró a Silas, el patriarca marchito, y luego a Leonard, el hombre que le había ofrecido una redención construida sobre los cimientos de un robo.—Durante años —comenzó Katie, su voz era un látigo de seda—, me hicieron sentir que los Moore éramos una carga. Que debíamos estar agradecidos por las migajas de Sinclair Industries. Me hiciste firmar un contrato de veinte millones para "salvar" una tierra que ya era mía. Me trataron como a una adquisición biológica mientras ocupaban el trono que mi bisabuelo construyó.Leonard intentó dar un paso hacia ella, pero la Unidad Omega, aquellos hombres que habían jurado lealtad al "due

El silencio que siguió al anuncio de la donación masiva de Katie no fue de paz, sino el preludio de una tormenta de fuego. En el ático de la Torre Sinclair, donde el lujo y la traición se habían dado la mano durante décadas, el tiempo pareció detenerse por un segundo eterno. Viktor Sinclair, con el rostro desencajado por la pérdida de su derecho de nacimiento, y James Ford, viendo cómo su última oportunidad de grandeza se evaporaba, intercambiaron una mirada de desesperación asesina.—Si no hay imperio —rugió Viktor, sacando una pistola de cerámica de su chaqueta de gala—, entonces no habrá herederos.El primer disparo impactó en un candelabro de cristal, bañando el salón en una lluvia de esquirlas brillantes. Los invitados, la élite del Consejo de los Doce y los magnates del Sindicato del Este, entraron en pánico, convirtiendo la gala en un caos de seda y gritos. Los mercenarios de Viktor, operando bajo un protocolo de contingencia violento, abrieron fuego contra la Unidad Omega de L