Isla Desesperada O vento noturno enrolava as pontas do véu de Isla enquanto ela se encolhia no banco de concreto, do lado de fora do prédio vazio da empresa familiar. O branco do vestido, que deveria cintilar sob as luzes da igreja, parecia uma mancha fantasmagórica na penumbra. O telefone vibrou mais uma vez, um inseto de metal e vidro em sua mão trêmula. Ela olhou para a tela. A mesma foto: o rosto severo do pai. Apertei para atender, mas não levou ao ouvido. Deixou-o no colo, no vácuo de seda e tule. A voz dele irrompeu, distorcida e metálica, preenchendo o silêncio ao redor. "Onde você está?" O som parecia vir de um abismo. Isla fitou a rua deserta, à espera dos faróis que a levariam para longe. "Eu estou fora da nossa empresa," sussurrou ela para o aparelho, como se confessasse um crime. "Duas. Horas. Isla." Cada palavra era um estalo seco. "Nós estamos na igreja. Todos estão aqui. Os Atlas estão com o semblante de pedra. Você está transformando o maior dia da nossa vida em

A porta da igreja se fechou atrás de Kai com um baque surdo que pareceu abafar todos os outros sons do mundo.Ele ficou parado no degrau de pedra, o capacete pendurado em sua mão direita como um peso morto. O sol da tarde batia em seu rosto, mas ele não sentia calor. Só sentia um frio profundo, que vinha de dentro.Ele olhou para a moto. Ela estava tombada na calçada, um animal ferido. A roda dianteira ainda girava lentamente, sem propósito. Kai fez as contas na cabeça: o conserto do guidão, o farol quebrado, o pedal direito empenado. Custos. Sempre custos. Sua vida era uma matemática de pequenas sobrevivências, e hoje, a conta tinha vencido.Eu devia ter sido mais rápido, pensou, mas a culpa não veio com fúria. Veio como um cansaço antigo. Devia ter guardado mais dinheiro. Devia ter nascido com um sobrenome que valesse alguma coisa. Ele olhou para suas próprias mãos. Marcas de queimaduras antigas dos fornos, cicatrizes de facas de cortar pão, unhas sempre limpas de farinha. Mãos qu

Ela ergueu os olhos lentamente. Por uma fração de segundo que pareceu uma eternidade, seu olhar escapou pela nave da igreja e encontrou os de Kai. Ele estava do lado de fora da porta entreaberta, encarando o interior. A luz forte da tarde atrás dele o transformava numa silhueta escura, sólida, imóvel como uma estátua de desespero.Ela não viu raiva em seu rosto. Não viu o fogo da revolta que ela tanto amava. Viu aceitação. Viu uma dor tão profunda e silenciosa que já não tinha forma nem grito. Era apenas um fato. Como a queda da noite.Se eu disser não, pensou Kai, do lado de fora, seu coração um bloco de gelo pesado em seu peito, eu corro. Entro lá agora. Arranco ela dali, mesmo que tenha que passar por todos aqueles homens de terno. Hoje.Se ela disser sim… O pensamento não terminou. Não precisava. A conclusão era óbvia e devastadora. …eu sobrevivo. Dou a volta por baixo. Encontro um jeito de respirar de novo. Amanhã.Os segundos se arrastaram, cada um mais pesado que o anterior. Ez

A luz da manhã não entrou suavemente. Entrou como uma ordem.Antes que Isla pudesse separar a rigidez dos ossos do peso da realidade – ainda no sofá, a garganta seca, o fantasma do vestido no chão – a porta da suíte se abriu.Não foi Ezra. Foi uma mulher de meia-idade em um tailleur cinza tão impecável que parecia uma armadura. Seu cabelo era um coque que não permitia um fio de desobediência."Bom dia, senhora Atlas. Eu sou Clara. O senhor Ezra aguarda no carro. Você tem doze minutos."A voz era plana. O relógio, invisível, já corria."Para onde?" Isla tentou se levantar, as pernas trêmulas."Para onde o senhor determinar," respondeu Clara, abrindo um closet repleto de roupas novas, todas caras, impessoais e do tamanho exato de Isla. "Vista isto. É apropriado."Não era uma sugestão. Era a primeira regra do dia.Vinte minutos depois, Isla descia ao saguão do hotel. O conjunto de malha bege era macio e custava uma fortuna, mas a fazia sentir-se um manequim. Clara a transformara em uma v

A limusine deslizou pelo portão de uma fortaleza de pedra clara, iluminada como um museu. Dentro, Isla sentia o vestido preto, escolhido por Clara, como uma armadura.Ezra ofereceu o braço. Um gesto de protocolo. Ela o aceitou, seus dedos frios sobre o tecido. Seu calor era uma queimadura."Lembre-se," ele sussurrou, como se partilhasse um segredo doce. "Sua performance será avaliada. E da avaliação depende o que você quer."Kai. A palavra existir ecoou. Ela endireitou os ombros, deixando uma máscara de serenidade gelada cobrir seu rosto.O salão era vasto. Um murmúrio culto de vozes e tilintar de cristal. Todos olharam. A avaliação começou ali.Ezra conduziu-a como um apresentador exibe uma aquisição."Minha esposa, Isla Atlas.""Um prazer.""Como vai o fundo?"Cada apresentação apagava "Morgan". Reescrevia sua identidade. Ela sorria. Cumprimentava. As mãos que apertavam a sua eram frias, os olhos que a estudavam avaliavam solidez, não beleza. Adequação como peça de coleção.Durante