A pasta cinza sob a mão de Isla não era papel. Era uma fronteira.Seu toque havia sido o de uma estátua. Agora, os dedos ganharam vida própria, virando a capa com um som seco que ecoou no escritório vazio.Dentro, não havia fotos de famílias sorridentes. Era um dossiê sobre a Confeitaria Dulce, uma rede média com problemas de expansão. Gráficos, balanços, cláusulas contratuais. A linguagem era estéril. Mas os números contavam uma história de asfixia lenta.Enquanto seus olhos escaneavam linhas de dívida, um cheiro sutil invadiu suas percepções. Não era o do café da sala. Era madeira, âmbar e algo limpo e impiedoso. O perfume de Ezra. Impregnado em suas próprias roupas desde a proximidade na Sala 7, desde o seu sussurro no elevador. Um calafrio que não era de repulsa percorreu sua nuca. Seu pulso acelerou. Ela se odiou naquele segundo mais do que em qualquer outro.Para se ancorar, forçou a mente a buscar Kai. Fechou os olhos. Tentou conjurar o cheiro de canela e massa fresca, o som da

A estratégia que Isla escreveu estava sobre a mesa de Ezra. Dois dias se passaram desde que suas palavras, frias e precisas, se tornaram o plano oficial da Atlas para aniquilar o processo de Kai.Ela não havia dormido. A culpa era um ácido queimando seu estômago. Mas algo mais perturbador a mantinha acordada: a antecipação. A espera pela reação de Ezra. Pela aprovação.Quando ele a chamou ao seu escritório no fim da tarde, o sol já estava baixo, tingindo o mármore de laranja.Ele não estava atrás da mesa. Estava de pé, de costas para ela, olhando a cidade. Em suas mãos, folheava o relatório dela.“Você escreve com clareza,” disse ele, sem se virar. A voz era pensativa. “E com uma certa… frieza necessária. Ponto 4, sobre isolar a figura do autor da ação e atacar sua credibilidade. É incisivo.”Isla ficou parada no meio do escritório. Ela deveria se sentir orgulhosa? No lugar do orgulho, havia apenas um vazio pesado. Ela havia desenhado a jaula onde Kai seria colocado.“Funcionará?” ela