— Hoje você vai sair comigo.A voz de Clark cortou o silêncio do quarto das empregadas. Ele estava na porta, o terno impecável, o sorriso gelado.— Tem um jantar importante. Você vai estar deslumbrante.Eu não respondi. Só olhei para ele, o rosto ainda dolorido do tapa da noite anterior.As empregadas me ajudaram a me arrumar. Enquanto passavam base nos meus hematomas, uma delas sussurrou:— A senhora está fraca demais pra sair. Machucada demais.Eu sorri. Um sorriso amargo.— Eu tenho escolha?Silêncio.Elas terminaram de me maquiar, escondendo os machucados como quem esconde um crime. Vestido preto, longo, elegante. Cabelo preso. A máscara perfeita.Clark me olhou de cima a baixo.— Aceitável.O carro nos levou para o Rio de Janeiro. Atravessamos a Zona Sul, as ruas de Ipanema, a orla. O mar brilhava sob a lua.O restaurante ficava em um ponto privilegiado, de frente para a icônica praia de Ipanema, ao lado do Arpoador . Era o Gero, dentro do Hotel Fasano Rio de Janeiro, uma referênc

O parque estava escuro quando chegamos. As árvores balançavam com o vento frio da noite. A lua escondida atrás das nuvens, como se até ela não quisesse ver o que ia acontecer.Clark estacionou o carro e saiu sem olhar para mim. A porta bateu com força. Eu o segui, o coração acelerado, as mãos suadas, o vestido ainda úmido da chuva da noite anterior.Bruce estava sentado num banco de madeira. A muleta ao lado. O rosto tenso, os olhos fundos de noites sem dormir. Ele se levantou com dificuldade quando nos viu, a perna tremendo sob o peso do corpo.Clark parou na frente dele. O silêncio durou um segundo. Depois, o sorriso gelado apareceu.— Olha o Judas em pessoa — ele disse, a voz baixa, cortante como uma lâmina.Bruce franziu a testa, os dedos apertando a muleta.— O que cê tá falando?Clark riu. Um som amargo, que ecoou no vazio do parque.— Então vai ser assim? — Ele deu um passo à frente. — Por isso te coloquei para andar de muletas.A respiração de Bruce parou. O rosto dele perdeu a

A mansão estava silenciosa quando voltei. A porta da frente rangeu ao abrir. Clark estava na sala, um livro nas mãos, o olhar fixo nas páginas.— Onde você estava? — perguntou, sem levantar os olhos.— Na casa da minha mãe.Ele fechou o livro devagar. Levantou o rosto. Os olhos vermelhos. Ele tinha chorado.— Eu preciso te pedir uma coisa — falei, a voz firme, mesmo o coração disparado.— O quê?— Quero uma posição na sua empresa.Clark inclinou a cabeça, confuso. Depois, devagar, um sorriso amargo se formou nos lábios dele.— Por que eu faria isso? — perguntou, a voz baixa, cansada. — O que você quer, Iza? Me destruir por dentro? Roubar meus segredos?— E o que bons amigos fariam? — respondi, forçando um sorriso.Ele ficou em silêncio. O olhar dele atravessou a sala, fixo em mim. A respiração dele mudou — ficou mais lenta, mais pesada.— Eu não sou o vilão, sabia? — ele disse, a voz rouca, quebrada. — Eu só queria ser o motivo desse seu sorriso.Meu coração apertou. Clark nunca tinha

O convite veio numa caixa de veludo preto. Dentro, um bilhete escrito à mão:"Jantar. Amanhã. 20h. Venha como você é. — Clark."Eu olhei para o bilhete por um longo tempo. Meus dedos tocaram a caligrafia. Era elegante, firme, mas com um tremor no final de cada letra. Como se ele tivesse hesitado antes de terminar. Como se cada palavra tivesse sido pensada, repensada, e finalmente escrita com o coração na mão.— O que você quer, Clark? — murmurei para o papel vazio.Mas eu sabia a resposta.Ele queria uma chance.E eu, contra todas as minhas promessas, ia dar.O jantar foi no terraço da mansão. O céu estava limpo, cheio de estrelas. Velas brancas tremeluziam sobre a mesa. Rosas vermelhas em um vaso de cristal. Uma mesa para dois, posta com louças finas e talheres de prata.Clark estava de terno preto, sem gravata, os cabelos levemente bagunçados. Ele parecia... mais jovem. Menos pesado. Como se tivesse deixado o monstro do lado de fora da porta.— Você veio — ele disse, a voz suave, qua

No dia seguinte, Clark me acordou com um café da manhã na cama. Pão fresco, frutas, suco natural. E uma rosa.— Você não precisa fazer isso — eu disse, sentando na cama, os olhos ainda inchados de chorar.— Eu sei. — Ele colocou a bandeja no meu colo. — Mas quero.— Por quê?— Porque você merece ser cuidada. Mesmo que não seja por mim.Ele saiu antes que eu pudesse responder.Fiquei olhando para a bandeja. O pão estava quente. O cheiro era delicioso.Lembrei de Bruce. Dos pães dele. Dos doces. Do sorriso farinhado.Mas Clark estava ali. E ele estava tentando.Naquela tarde, Clark me chamou para um passeio.— Vou te mostrar onde tudo começa — ele disse, abrindo a porta do carro.— Onde?— A fábrica.A fábrica da Atlas Corporation ficava na Zona Industrial. O prédio era enorme, cinza, cheio de janelas.Quando entramos, o barulho das máquinas era ensurdecedor. Funcionários corriam de um lado para o outro. O ar cheirava a metal e suor.Clark parou no meio do chão de fábrica. Os funcionário