Fingir indiferencia era más difícil que cualquier negociación corporativa, cualquier batalla legal, cualquier confrontación con los Castellanos que Isadora hubiera enfrentado en toda su vida.Llevaban tres días de actuación impecable, setenta y dos horas que se habían estirado como siglos de tortura refinada. Tres días de reuniones ejecutivas donde Dante se sentaba estratégicamente en el extremo opuesto de la mesa de caoba, dirigiéndose a ella como "señorita Montemayor" con una formalidad glacial que le helaba la sangre y le quemaba el corazón simultáneamente. Tres días de pasillos corporativos donde se cruzaban sin mirarse, de ascensores compartidos donde mantenían la distancia educada de extraños que comparten el mismo espacio por obligación, de almuerzos solitarios en diferentes pisos del edificio para evitar coincidir en la cafetería ejecutiva.Tres días de actuación perfecta ante el mundo.Y tres noches de encuentros clandestinos en lugares que solo ellos conocían, donde podían s

El departamento de Marcos olía a café quemado y a paranoia justificada.Tres pantallas de ordenador brillaban en la penumbra del amanecer, cada una mostrando diferentes ángulos de las cámaras de seguridad que él mismo había instalado como respaldo personal, cámaras que nadie más sabía que existían. Ni siquiera Isadora. Ni siquiera Elena.Especialmente no Roberto Medina.—Lo contraté yo mismo —dijo Marcos sin apartar la mirada de las pantallas, su voz cargada de una culpa que se había estado gestando durante horas—. Revisé sus antecedentes tres veces. Hablé con sus referencias. Todo parecía limpio.—Demasiado limpio —respondió Isadora, estudiando las imágenes que su primo había capturado—. Quince años trabajando para Ignacio y ni una sola mancha en su expediente. Ni una queja. Ni un error.—Porque era el mejor en lo que hacía.—O porque alguien se aseguró de que su expediente quedara impecable.Marcos finalmente se giró para enfrentarla, las cicatrices de su rostro más pronunciadas baj

El departamento de Marcos era exactamente lo que Isadora había imaginado y a la vez completamente diferente.Esperaba algo espartano, funcional, el refugio de un hombre que había pasado veinticinco años escondiéndose del mundo. En cambio, encontró paredes cubiertas de fotografías, docenas de ellas, todas del mismo rostro: una mujer de ojos oscuros y sonrisa gentil que se repetía en diferentes edades, diferentes contextos, diferentes momentos de una vida interrumpida demasiado pronto.Lucía Sandoval. La hermana de su padre. La madre de Marcos. El fantasma que había protegido a Isadora desde las sombras sin que ella lo supiera.—Nunca hablamos de ella —dijo Marcos desde la cocina, donde preparaba café con movimientos que delataban nervios mal disimulados—. No realmente. Te conté que murió dos años después del incendio, que yo sobreviví. Pero nunca te conté toda la verdad sobre cómo murió. Ni sobre quién la mató.Dante permanecía de pie junto a la ventana, su presencia silenciosa un reco

El Café Aurora ocupaba la esquina más elegante del distrito financiero, uno de esos establecimientos donde el precio del café era inversamente proporcional al tamaño de la taza y directamente proporcional al ego de su clientela habitual.Isadora llegó diez minutos antes de mediodía.Había ignorado las protestas de Dante, los argumentos de Elena sobre el riesgo de exponerse, las advertencias de Marcos sobre caminar directamente hacia la boca del lobo. Todos tenían razón, por supuesto. Pero también todos entendían que no había alternativa.Si Camila realmente sabía sobre el plan para interceptar a Roberto, la operación estaba comprometida antes de comenzar. Necesitaba averiguar exactamente cuánto sabía la serpiente dorada y, más importante, qué quería a cambio de su silencio.Porque Camila Vega nunca hacía nada sin esperar algo a cambio.Eligió una mesa junto al ventanal, posicionándose estratégicamente para ver tanto la entrada principal como la salida de emergencia. Un hábito que Marc

La sala de juntas de Montemayor Holdings nunca había estado tan llena.Doce consejeros ocupaban sus lugares alrededor de la mesa de caoba, algunos con expresiones de curiosidad mal disimulada, otros con el ceño fruncido de quienes prefieren estar en cualquier otro lugar. En las sillas dispuestas contra las paredes, un pequeño ejército de asesores legales, asistentes y observadores esperaba el espectáculo que todos sabían que estaba por comenzar.Andrés Castellanos presidía desde la cabecera norte, su sonrisa de depredador satisfecho apenas contenida mientras organizaba los documentos frente a él. Vestía un traje azul marino impecable, corbata roja de poder, el uniforme de un hombre que sabe que ya ha ganado.En la cabecera sur, el asiento de Isadora permanecía vacío.El reloj marcó las cuatro en punto.—Parece que nuestra CEO ha decidido no honrarnos con su presencia —dijo Andrés, su voz destilando satisfacción apenas velada—. Quizás deberíamos tomar eso como una admisión tácita de...