La ciudad había despertado con sed de sangre, y los titulares de la mañana eran los dientes afilados que buscaban desgarrar la carne de cualquiera que mostrara debilidad en el coliseo público en el que se había convertido la vida de Isadora, porque apenas salió el sol los quioscos y las pantallas de los teléfonos de millones de personas se iluminaron con la grabación filtrada de Ignacio Castellanos ofreciendo cinco millones de dólares por un silencio que no tenía precio.Isadora observaba las noticias desde la sala de seguridad improvisada en el piso doce, con una taza de café que no le quitaba el sabor metálico de la ansiedad de la boca, viendo cómo los presentadores de televisión repetían una y otra vez el audio granulado donde la voz arrogante de su exjefe se convertía en su propia sentencia de muerte social.—La opinión pública está de tu lado por ahora —dijo Dante, entrando en la habitación con dos tablets bajo el brazo y la camisa arremangada, luciendo como un general en medio de

La llegada de Andrés Castellanos a la sala de juntas no tuvo la violencia explosiva de Ignacio, quien solía romper cosas cuando perdía el control, ni la teatralidad perfumada de Regina, que entraba a las habitaciones esperando aplausos; fue, por el contrario, una helada repentina, un descenso absoluto de la temperatura espiritual que mató todo el oxígeno en la habitación y dejó a los presentes conteniendo el aliento ante la presencia de un depredador que no necesitaba rugir para demostrar quién mandaba en la selva de hormigón.Isadora permaneció de pie junto a la cabecera de la mesa de caoba, flanqueada por Dante a su derecha, quien se tensó visiblemente como un perro guardián que huele el peligro, y por Marcos a su izquierda. Su primo, apoyado en su bastón con esa postura defensiva que había perfeccionado en las calles durante treinta años de supervivencia, miraba al senador con un odio crudo y sin refinar, un contraste violento con la elegancia letal del hombre que cruzaba el umbral

Mientras Isadora cenaba con el embajador de Francia y su esposa en el comedor ejecutivo, diseccionando un lenguado con la precisión quirúrgica que Madame Dubois le había inculcado a gritos y manteniendo una conversación fluida en un francés que había memorizado fonéticamente la noche anterior, Dante Castellanos descendía voluntariamente a los infiernos corporativos: el subsuelo del archivo muerto de Montemayor Holdings, un laberinto de polvo, oscuridad y secretos olvidados.Llevaba tres noches consecutivas allí abajo, armado solo con una linterna táctica y la llave maestra electrónica que había clonado antes de que Andrés le quitara sus accesos. El aire estaba viciado, cargado con el peso de treinta años de crímenes corporativos y el olor a papel viejo que se descomponía lentamente. Dante sabía que Marcos estaba afuera haciendo el trabajo físico y peligroso, así que él tenía que ser el cirujano forense que encontrara el cáncer en los papeles, la prueba irrefutable que ningún abogado pu

El salón de té del Club de Golf Los Robles era un bastión de elegancia pastel y prejuicios blindados, un lugar donde el tiempo parecía haberse detenido en una época donde las mujeres solo hablaban de arreglos florales y matrimonios convenientes, y donde el sonido de la porcelana fina chocando suavemente era la única música de fondo permitida.Isadora entró en el salón con el corazón latiendo desbocado contra sus costillas, pero con el rostro compuesto en una máscara de serenidad absoluta, vistiendo un traje sastre color marfil que Madame Dubois había aprobado a regañadientes y llevando bajo el brazo una carpeta de cuero delgada que pesaba más que una losa de concreto.Las conversaciones se detuvieron en seco cuando cruzó el umbral. Veinte pares de ojos, pertenecientes a las esposas de los hombres más poderosos de la ciudad, se clavaron en ella con la precisión de láseres buscando defectos, esperando ver a la "secretaria advenediza", a la "don nadie" que había osado desafiar el orden n

El olor a madera quemada no era simplemente un aroma en el aire nocturno, era un fantasma físico que se metía por la nariz y bajaba hasta el estómago para revolver las entrañas de Isadora, despertando memorias genéticas de un terror que no recordaba haber vivido pero que su cuerpo conocía perfectamente, mientras caminaba entre los escombros humeantes de lo que debía haber sido el almacén principal del "Proyecto Horizonte", sus botas de diseñador hundiéndose en el lodo negro formado por el agua de los bomberos y la ceniza de sus sueños.Las sirenas ya se habían alejado, dejando tras de sí un silencio pesado y acusador roto únicamente por el crujido ocasional de alguna viga inestable y los murmullos de los trabajadores del turno de noche que se agrupaban cerca de la entrada, hombres duros con cascos amarillos que miraban al suelo avergonzados o asustados, sabiendo que la seguridad había fallado y que en el mundo de la construcción eso solía significar despidos masivos.—Se acabó —murmur