Elise Quinn O táxi andava a mais de 40 km por hora nas ruas vazias de Nova York. Atlas permanecia atento a qualquer movimento do nosso lado. Eu o encarei. — Você pode me dizer o que está acontecendo? — murmurei. — Alguém sabotou o nosso carro porra! — Mas… com que intenção? — A intenção de nosso carro parar no meio da estrada e sermos emboscados. Quem fez isso sabia que viemos sem motorista, e sem reforços. E é alguém próximo. Passei a mão entre os cabelos sentindo o vestido vermelho me apertar. Minha cabeça doía tanto que eu sentia ela girar. — Para onde estamos indo? — Você faz perguntas demais. Viúva. A palavra viúva saiu como um veneno da boca de Atlas. Era impossível compreender. Num momento ele me tratava bem, no outro, eu era somente uma… nem sei o quê. Fiquei calada o resto da viagem. Não suportava mais lidar com as mudanças de humor. Até o carro ir parando e eu ver a placa" Hudson Valley." O local parecia longe demais para ser alcançado por curiosos, perto

Subi as escadas com as mãos trêmulas segurando o choro e abri a porta do quarto, rapidamente. O maldito paletó preto de Atlas ainda sobre a cama. O cheiro dele, misturado com o de lenha e o ambiente abafado do chalé, me fazia sentir algo que eu não queria. Lembrei do beijo. Lembrei do que ele me fez sentir, e me odiei por isso.— Merda! — Joguei o paletó para longe.A raiva me consumia, mas a dor... essa era inesperada. Eu me odiei por ter me entregado, mesmo que por um segundo, à ideia de que ele fosse diferente.Ele era só mais um mafioso como todos, e homens como eles, sempre veriam as mulheres como subalternas."Ela é só um problema." As palavras dele ecoam na minha mente, me martirizando diversas vezes. Por que eu me importava? Ouvi a porta abrir e meu corpo se congelou. Atlas entrou sem falar nada de imediato, o olhar distante, como se tivesse esquecido o que acabara de fazer. Ele parecia impassível.— Elise. — disse calmamente. — Não era para você ter ouvido isso… eu não que

Elise Quinn A primeira coisa que volta quando recobro a consciência é a dor. Uma pressão surda na cabeça, como se alguém tivesse apertado o mundo inteiro contra meu crânio. O cheiro vem logo depois. Ferrugem. Óleo. Algo químico que queima o nariz. Porra. Abro os olhos devagar. Está tudo escuro. Não um escuro completo. Era um escuro sujo, recortado por uma lâmpada fraca que piscava sem parar no teto. Estou deitada sobre algo duro. Frio. Concreto. Levo a mão até a testa e meu corpo inteiro dói. Quando tento me mexer, o pânico vem imediatamente. Meus pulsos estão presos atrás das costas. Braçadeiras de plástico apertam a pele com força demais. Minhas pernas também estão amarradas. A roupa que eu usava estava rasgada na lateral. Meu coração dispara. — Não… — minha voz sai rouca, quase inexistente. — Merda merda… A última imagem volta como um estilhaço: o táxi derrapando. O impacto. A mão grande me puxando. A arma na minha cabeça. “Quietinha, vadia.” Engulo em seco. — Acordo

Atlas CrossMinha mandíbula se contrai enquanto eu encaro o hospital. O cheiro de desinfectante me irrita ao extremo.É um cheiro que não combina comigo. Nunca combinou. Sempre fui o homem que mandava outros para lugares como esse, e não o que esperava do lado de fora, com sangue seco nas mãos e o coração batendo fora do ritmo.Elise é levada às pressas pelas portas duplas.— Ferimento por arma de fogo, consciente, pressão caindo! — alguém grita. — Ela está perdendo muito sangue!Minha mão puxa uma das médicas com firmeza, e a mesma me encara.— Faça o que for preciso, e não esqueçam que metade desse hospital recebe doação da família Cross. Ela engole o seco e assente. As portas se fecham.E eu fico.Parado, me sentindo um completo inútil. Passo a mão pelo rosto e só então percebo que estou tremendo. Meus dedos ainda estão vermelhos. O sangue dela não sai fácil. Parece impregnado na pele. Como se quisesse me lembrar, segundo após segundo, que isso é culpa minha.Se eu não tivesse

Atlas CrossÉ loucura. A mais completa loucura do mundo.Minhas mãos continuam no queixo de Elise, como se meu corpo tivesse decidido agir antes da minha razão. O beijo é quente, urgente, carregado de algo que estava preso há tempo demais. Não é delicado. Não é calmo. É fome.O gosto dela me atinge como um golpe baixo.Ela é bonita, charmosa, inteligente. Senti uma pontada de irritação. Eu quem tanto julguei Damien, agora entendia muito bem o que ele via naquela garota.Os dedos macios dela se fecham na minha camisa, amassando o tecido, como se precisasse de algo sólido para se manter de pé. Um som baixo escapa de seus lábios quando eu aprofundo o beijo, e tudo em mim grita para continuar. Para esquecer quem sou. Para esquecer quem ela é.Meu subconsciente tenta me alertar.Tarde demais.Minha mão desce pela lateral do corpo dela, sente o calor, a fragilidade misturada com uma força que me enlouquece. Elise treme sob meu toque, e isso acende algo primitivo em mim. Algo perigoso.Ela