CAPÍTULO 1: El Pigmento de la TraiciónMila Vanzant sabía que el azul ultramar era el color más difícil de conseguir, pero también el más fácil de f@lsificar si sabías usar la desesperación como aglutinante. Estaba en su estudio clandestino en las afueras de Florencia, con el cabello recogido en un nudo desordenado y una mancha de tinner en su mejilla que resaltaba la palidez de su piel.Sus dedos, largos y precisos, sostenían un pincel de pelo de marta. Mila no solo pintaba; ella engañaba al tiempo. Estaba terminando una "obra perdida" de Caravaggio cuando la puerta de metal de su taller fue arrancada de cuajo, no con una explosión, sino con la fuerza bruta de alguien que no pide permiso para entrar en el infierno.Mila no gritó. Dejó el pincel con una calma que solo tienen los que ya lo han perdido todo una vez.—Llegas tarde, Dante —dijo ella, sin girarse. El olor de su perfume caro, una mezcla de sándalo y p3ligro, ya había llenado el espacio saturado de químicos.—Y tú sigues viv

Mila se quedó inmóvil en el último escalón de la escalera de caracol. El casino subterráneo era una joya de terciopelo rojo y luz tenue, pero para ella, se sentía como una fosa común. Ver a Dante estrechar la mano de Enzo Rossi, el hombre que dejó a su padre desangrándose en un callejón de Nápoles, fue como recibir un b@lazo en el pecho.La r@bia, caliente y espesa, reemplazó el miedo. Bajó el resto de la escalera con una elegancia gélida, dejando que el roce de su vestido negro contra sus piernas marcara el ritmo de su venganza.Dante levantó la vista. Sus ojos se oscurecieron al verla; el vestido negro resaltaba cada curva de su cuerpo y la palidez de sus hombros, pero fue la mirada de Mila lo que lo detuvo. Era una mirada que podía m@tar.—Mila, llegas justo a tiempo —dijo Dante, su voz suave, casi peligrosa—. Creo que conoces a Enzo.Enzo, un hombre de unos cincuenta años con una sonrisa de tiburón, se levantó para besarle la mano. Mila la retiró antes de que él pudiera tocarla.—

El estruendo del ventanal al romperse fue seguido por un silencio antinatural, solo roto por el siseo del viento que entraba desde el acantilado. Dante mantenía a Mila aplastada contra el mármol del suelo, su cuerpo actuando como un escudo humano de músculo y nervios tensos. El olor a pólvora se mezcló con el aroma del óleo fresco, una combinación que Mila asociaría para siempre con el p3ligro.—No te muevas —ordenó Dante en un susurro m@rtal cerca de su oído.—Tengo trozos de cristal en la espalda, Dante. Moverme es lo único que quiero hacer —respondió ella, con la r@bia superando al miedo. El beso de hacía unos segundos aún quemaba en sus labios, una marca de fuego en medio del caos.Un segundo disparo impactó en el caballete de hierro, haciendo que el "Corazón de Ceniza" se tambaleara. Mila soltó un grito ahogado. Ese cuadro era su única conexión con su madre, con su identidad real.—¡El cuadro! —exclamó ella, intentando zafarse.—¡Olvida el m@ldito cuadro si quieres seguir viva! —

El silencio en alta mar era más aterrador que el estruendo de los motores. Las tres lanchas flotaban como ataúdes de fibra de vidrio sobre el Mediterráneo. Mila estaba pálida, su cabeza apoyada en el regazo de Dante mientras la s@ngre de su tobillo manchaba la cubierta blanca. En su mano cerrada, apretaba el chip: ese pequeño fragmento de cristal negro que había definido su vida sin que ella lo supiera.Dante no perdió un segundo. Usó su propia corbata de seda para improvisar un vendaje compresivo en la pierna de Mila. Sus manos, expertas en manejar m@tralla y cartas de póker, temblaban imperceptiblemente.—Mila, quédate conmigo —gruñó, golpeando suavemente su mejilla—. No te atrevas a dejarme solo con este m@ldito cristal.Desde la lancha de enfrente, Enzo Rossi gritaba órdenes desesperadas a sus hombres para que reiniciaran los sistemas electrónicos, pero el pulso electromagnético que Mila había provocado al extraer el chip había frito cada circuito en un radio de cien metros.—¡Cav

El agua del Mediterráneo era una mortaja fría que succionaba el calor de los pulmones de Mila. El impacto contra la superficie le había sacado el aire, y por un segundo, el deseo de simplemente dejarse hundir y convertirse en parte del abismo fue casi insoportable. Pero entonces, el dolor punzante en su tobillo —la herida abierta donde antes estaba el chip— actuó como un desfibrilador de r@bia."No soy una f@lsificación", pensó, mientras braceaba con desesperación hacia la superficie. "Soy el m@ldito original".Emergió jadeando, tragando s@l y gasolina. A lo lejos, en lo alto del acantilado, la cabaña era una tea naranja que pintaba las nubes de un color s@ngre. Mila nadó hacia una formación de rocas bajas, lejos del radio de los helicópteros que ahora sobrevolaban las ruinas como buitres mecánicos.Se arrastró sobre la piedra afilada, sintiendo cómo los percebes le cortaban las palmas de las manos. Se obligó a sentarse, temblando violentamente. En su boca, sentía un sabor metálico. M