El despertar de Mila no fue en una cama de hospital, sino en el asiento trasero de un todoterreno blindado que subía por las carreteras serpenteantes de los Alpes. El aire que entraba por la rendija de la ventanilla era gélido, pero limpio de gas tóxico. A su lado, Dante dormía un sueño inquieto, con el torso vendado y el rostro pálido bajo la luz de la luna.Mila se tocó el cuello. Sentía un vacío punzante donde antes estaba la certeza de quién era su madre.—Has despertado —la voz de Elena llegó desde el asiento del copiloto. No se giró para mirarla—. Tienes un metabolismo fuerte, Mila. Como el de tu padre. Él siempre decía que el pigmento más resistente es el que se mezcla con s@ngre.—¿Dónde estamos? ¿Y por qué Dante sigue vivo si trabajas para la Interpol? —Mila intentó incorporarse, pero el dolor en su tobillo la hizo soltar un gruñido.—No trabajo para la Interpol, Mila. Ellos solo fueron el transporte —Elena se giró por fin. Su rostro estaba marcado por una frialdad que ningun

El silencio de las montañas suizas era un bálsamo y, a la vez, una amenaza. Mila y Dante se refugiaron en un antiguo taller de grabado oculto en un sótano de Ginebra, proporcionado por Lorenzo y los "Fantasmas". El lugar olía a tinta vieja y a libertad clandestina.Mila estaba sentada frente a un espejo roto, curando la herida de su tobillo. Ya no había luz azul, ya no había zumbido. Solo quedaba la piel cicatrizada y la sensación de que su cuerpo volvía a pertenecerle. Dante estaba al otro lado de la habitación, limpiando su arma con movimientos lentos. La tensión entre ellos ya no era de odio, sino de una atracción cruda y cansada.—¿Por qué no me lo dijiste, Dante? —preguntó Mila, sin mirarlo a través del espejo—. Lo de Lorenzo, lo de los Fantasmas... lo de protegerme de tu propio padre.Dante dejó el arma y caminó hacia ella. Sus botas resonaron contra el suelo de cemento. Se detuvo detrás de ella, poniendo sus manos quemadas sobre los hombros de Mila. El calor de su cuerpo la env

El juicio de Ginebra fue bautizado por la prensa como "El Juicio de los Siglos", pero para Mila Vanzant, fue simplemente la última capa de barniz antes de terminar su obra. Durante semanas, el mundo entero vio cómo los Invisibles eran desmantelados nombre a nombre, cuenta a cuenta. Mila y Dante, sentados en el banquillo de los testigos, no parecían criminales, sino los arquitectos de una nueva realidad.Gracias a la inmunidad negociada a cambio de los archivos del chip, ambos evitaron la prisión permanente. Sin embargo, el precio fue la "muerte civil". Al salir del juzgado, Mila Vanzant y Dante Cavallaro dejaron de existir oficialmente.Seis meses después.Isla de Procida, Italia.El sol de la tarde bañaba la terraza de una casa de piedra blanca que olía a jazmín y a mar. No había cámaras, ni helicópteros, ni códigos ocultos bajo la piel. Mila estaba frente a un caballete, pero esta vez el lienzo no era una f@lsificación de un maestro muerto. Era una explosión de colores vivos, una té

El trayecto hacia el instituto donde el Director Sanz la esperaba fue una procesión de notificaciones. Su móvil no dejaba de vibrar en el bolsillo.Julián: "Vale, no hagas una locura. Hablemos."Adrián: "Voy para allá. No te muevas."Isabel: "No sé qué te pasa, pero me duele que me trates así delante de ellos."Valeria bloqueó la pantalla. Sabía que Isabel ya estaba operando, haciéndose la víctima para que los chicos se volvieran contra Valeria por "haberla lastimado". Era el patrón de siempre.Entró en el despacho del Director Sanz. El hombre, un aliado de su padre desde hacía décadas, la recibió con una sonrisa paternalista que a Valeria le resultó insultante.—Valeria, me han dicho que hay un problema con tu matrícula. Imagino que es un error del sistema. Sevilla te espera con los brazos abiertos, y el Patronato ya ha aprobado tu beca de excelencia...—No hay ningún error, Director —Valeria se sentó, manteniendo la espalda recta—. Quiero que tramite mi expediente de movilidad hacia

Mientras Valeria se instalaba en un pequeño apartamento alquilado bajo un nombre falso en el Casco Viejo de Bilbao, su mente viajó hacia atrás, hacia los fragmentos de información que había recopilado en su vida anterior y que ahora empezaban a encajar como piezas ensangrentadas de un rompecabezas.Isabel Morales nunca fue la "huérfana desvalida" que los Ortiz acogieron por caridad. Valeria recordaba ahora una conversación borrosa que escuchó tras una puerta entreabierta semanas antes de morir: su padre hablando con un abogado sobre una "indemnización silenciada" a una familia de clase obrera cuya pequeña empresa de transportes había sido aplastada por los Navarro.Isabel era la hija de ese hombre.Había entrado en la vida de Valeria no por azar, sino por un diseño meticuloso de infiltración. Su "amistad" era una parasitosis deliberada. Isabel no quería ser Valeria; quería consumirla. Quería ver a la hija del hombre que arruinó a su padre mendigando afecto y aprobación.—¿Estás ahí, V