El motor del Porsche Carrera rugía bajo mis pies mientras me alejaba de la mansión Volkov. Cada kilómetro que ponía de distancia entre Valerius y yo se sentía como una capa de piel muerta que se desprendía. No tenía un destino fijo, pero tenía algo mejor: recursos y una rabia que quemaba más que el sol de mediodía.Mi teléfono vibró en el asiento del copiloto. Un mensaje de Iván Romanov:"El abogado te espera en el 'Club de Yates'. Mesa 4. No llegues tarde, Alessandra. A los tiburones no les gusta esperar por su carnada."Sonreí. Iván siempre había sido un cínico, pero en el mundo en el que me movía, el cinismo era la única moneda honesta.Llegué al Club de Yates media hora después. Me puse unas gafas de sol de gran tamaño y me envolví en una gabardina de seda que ocultaba las marcas invisibles que la noche anterior había dejado en mi alma. El abogado, un hombre llamado Marcus Thorne, parecía un buitre con traje de tres piezas. Sus ojos eran fríos, calculadores; el tipo de hombre que

El espejo me devolvía la imagen de una desconocida. Llevaba un vestido de seda color esmeralda, cortado al bies, que se ajustaba a mis curvas como una segunda piel. El escote en la espalda bajaba hasta la base de la columna, revelando la piel que Valerius había reclamado la noche anterior en la cabaña. Mis labios estaban pintados de un rojo tan oscuro que parecía sangre seca, y mis ojos, enmarcados en sombras profundas, ocultaban el vacío que sentía.—Estás perfecta —dijo la voz de Valerius desde la puerta.Apareció detrás de mí, impecable en su esmoquin negro. Me puso las manos sobre los hombros, y por el espejo, vi cómo sus dedos se hundían ligeramente en mi piel. Era una caricia para el mundo, pero para mí, era el recordatorio de que era su prisionera.—Recuerda el guion, Alessandra —susurró, inclinándose para besar mi hombro—. Eres mi esposa devota. Estamos más unidos que nunca. Un error, una mirada fuera de lugar, y el hombre que vigila a Lucía recibirá la orden que tanto espera.

El frasco de perfume de gardenias pesaba en mi mano como si estuviera hecho de plomo. El aroma, ese hedor a burdel y traición, parecía filtrarse a través del vidrio, impregnando mi piel y recordándome que, aunque Valerius estuviera físicamente lejos, su presencia era una infección que me seguía a todas partes.—Es una distracción —dijo Iván, guardando su arma tras comprobar que el vestíbulo estaba despejado—. Valerius no está aquí. Un hombre que acaba de escapar de la custodia federal no pierde el tiempo dejando notitas en coches fúnebres a menos que quiera que cometas un error.—Me conoce mejor que nadie, Iván —respondí, mi voz gélida—. Sabe que esto me desestabiliza. Sabe que cada vez que huelo esto, recuerdo el momento exacto en que mi vida se convirtió en una mentira.—Entonces deja de ser una víctima del olfato y empieza a ser una depredadora del intelecto. Necesitamos movernos. Este lugar está comprometido.Iván me tomó del brazo, pero esta vez no permití que su toque durara más

Seis meses después del incendio en Roma, el nombre de Valerius Volkov no era más que un susurro de advertencia en los bajos fondos. Pero el nombre de "La Viuda Verde" —bautizada así por aquel vestido esmeralda de la gala y mi implacable ascenso— se había convertido en una leyenda urbana que helaba la sangre de los hombres más poderosos de Europa.Me encontraba en Ginebra, en una oficina acristalada que miraba hacia el lago. No había lencería de encaje bajo mi traje sastre; solo el peso de una responsabilidad que yo no había pedido, pero que ahora dominaba con precisión quirúrgica.—Los fondos de las cuentas de Singapur han sido diversificados, señora —dijo mi nuevo asistente, un hombre joven que, a diferencia de Dante, no me miraba con lealtad, sino con un miedo reverencial—. Iván Romanov ha enviado una invitación para una reunión en París. Dice que tiene una propuesta de "paz duradera".—Dile a Iván que la paz no se propone, se impone —respondí sin apartar la vista de los documentos—

El silencio en la mansión de los Soler no era un silencio de paz; era el silencio que precede al estallido de una granada. Me desperté a las cuatro de la mañana, sintiendo el calor del cuerpo de Dante a mi espalda. Su respiración era acompasada, profunda, la respiración de un hombre que se cree dueño del mundo y de todas las voluntades que lo habitan.Me zafé de su abrazo con la agilidad de una sombra. En el baño, la luz blanca del tocador reveló las ojeras que el maquillaje ya no podía ocultar del todo. Tomé mi teléfono. Tenía diecisiete mensajes nuevos de Mía Valli.Videos, fotos fijas, grabaciones de audio donde se escuchaba el jadeo animal de Dante pronunciando palabras que antes solo me pertenecían a mí. La última foto era del reloj de Dante sobre la mesita de noche de Mía. "Son las 3:00 AM y acaba de irse de mi cama para volver a la tuya. ¿No te da asco compartir las sábanas con mi rastro, Elisa?".No sentí náuseas. Sentí una claridad gélida.Abrí el chat con Dante. Escribí un s