CAPÍTULO 1: EL SACRIFICIO DEL CISNELa Universidad Real amaneció bajo un cielo de plomo, pero el verdadero frío no soplaba desde el norte, sino desde las pantallas de miles de teléfonos inteligentes. En el foro principal del campus, bajo el título anónimo de "La pureza tiene un precio", se habían desplegado las pruebas de la caída de un ángel.Aitana Navarro caminaba por el pasillo central de la Facultad de Derecho, ajena al tsunami que estaba a punto de engullirla. Llevaba su habitual falda de corte impecable, el cabello recogido en una coleta perfecta y esa mirada serena que le había ganado el apodo de "La Diosa Pura". Era la alumna número uno, la candidata indiscutible para el prestigioso doctorado internacional y la envidia de cada mujer que aspiraba a tener un gramo de su elegancia.Pero hoy, el aire se sentía diferente.Las conversaciones se cortaban a su paso. Los grupos de estudiantes, que antes le abrían paso con respeto, ahora se amontonaban, susurrando entre dientes y lanzá

Barcelona recibió a Aitana con un sol hirviente y el estruendo de una ciudad que nunca pide permiso para existir. Para ella, el caos de las Ramblas era el escondite perfecto. Nadie en esta ciudad sabía quién era "La Diosa Pura" de la Universidad Real. Nadie conocía las fotos, nadie sabía de la traición de los Gómez. Aquí, Aitana Navarro no era más que una cara entre millones, y ese anonimato era su posesión más valiosa.Se instaló en un pequeño apartamento en el barrio de El Raval, un lugar que sus padres habrían descrito como "decadente", pero que para ella olía a libertad. Su amiga de la infancia, Elena, la recibió sin hacer preguntas. Elena era artista, una mujer de tatuajes y mirada curtida que entendió, con solo ver los ojos de Aitana, que el alma de su amiga había sido incendiada.—No tienes que contarme nada —dijo Elena, entregándole una llave desgastada—. Solo dime una cosa: ¿quieres llorar o quieres borrarla?Aitana dejó su mochila en el suelo y se miró en el espejo del recib

Venturis nunca cambiaba. Seguía siendo esa ciudad de fachadas neoclásicas y corazones podridos, donde el lujo de la avenida principal ocultaba la miseria moral de quienes la gobernaban. Pero esta noche, el aire se sentía distinto. Una tormenta eléctrica amenazaba en el horizonte, tiñendo el cielo de un violeta violento.Un coche deportivo negro, de cristales tintados y motor silencioso, cruzó el arco de entrada de la ciudad. Al volante, una mujer de cabello negro azabache y ojos grises metálicos observaba el paisaje con una indiferencia gélida. Aitana Navarro había vuelto, pero no quedaba ni un solo átomo de la chica que huyó seis meses atrás.—¿Estás lista? —preguntó Elena desde el asiento del copiloto, sosteniendo una tableta que monitoreaba las frecuencias de radio locales.Aitana apretó el volante. Sus manos, ahora fuertes y seguras, no temblaban.—No vine a estar lista, Elena. Vine a terminar el trabajo.El plan para el regreso no era una confrontación directa. Aitana sabía que l

El amanecer en Venturis no trajo la luz, sino un vendaval de verdades que nadie estaba preparado para procesar. A las seis de la mañana, mientras la aristocracia de la ciudad aún dormía tras los excesos de la gala, los servidores de los principales medios de comunicación, las redes sociales de la universidad y las pantallas publicitarias del centro financiero fueron secuestrados por un solo archivo: "El Libro Negro de los Gómez".Aitana, sentada en su base de operaciones con una taza de café negro entre las manos, observaba cómo el contador de descargas subía de forma exponencial. No había publicado fotos de desnudos; eso era una bajeza que dejaba para hombres pequeños como Julián. Ella había publicado pruebas: grabaciones de audio donde los hermanos planeaban la expulsión de alumnos brillantes, documentos bancarios del lavado de dinero y, lo más devastador, el video de seguridad del despacho de la noche anterior, donde los gemelos se golpeaban mientras confesaban sus pecados.—Es el

Capítulo 1: El aroma de la traiciónEl frío de la comisaría de San Judas se filtraba a través de las suelas de mis estiletos, subiendo por mis piernas hasta instalarse en mi pecho. Eran las tres de la mañana. El aire en aquel lugar olía a café quemado, tabaco rancio y a esa desesperación metálica que solo exudan los hombres que no tienen nada que perder.Caminé por el pasillo central, ignorando las miradas de los oficiales de turno. Mi bata de seda negra apenas me cubría el conjunto de lencería que había elegido horas antes, esperando una noche de aniversario que nunca ocurrió. En su lugar, recibí una llamada: mi esposo, el gran Valerius Volkov, estaba tras las rejas. Otra vez.—Es por aquí, señora Volkov —dijo Dante, el guardaespaldas de confianza de mi marido. Su rostro era una máscara de piedra, pero sus ojos evitaban los míos. Había algo en su silencio que me inquietaba más que el propio arresto.Llegamos a la zona de celdas de máxima seguridad. Allí, al fondo, estaba él. Valerius