Mientras Dayana se sentía inexplicablemente fuera de lugar, las gemelas seguían fastidiando.—Además —continuó Emanuela, bajando la voz— está el tema social. Has estado un poco… aislada. Es comprensible, con la memoria y todo. Pero hay ciertas apariciones que son obligatorias. La Gala de la Filarmónica, la Subasta del Hospital Infantil… Si no estás, la gente habla. Dicen que Ares te esconde, o que no estás… a la altura. Eso le hace daño a él, a la empresa.Tercer golpe: convertir su reclusión para proteger a su familia en un arma social que dañaba a Ares.—Ares y yo decidimos juntos enfocarnos en la familia ahora —dijo Dayana, pero su voz sonó menos segura.—Claro, la familia es lo primero —asintió Emilia, con una sonrisa de víbora.—Pero la familia Bianchi es también su posición social. Son inseparables. Si descuidas una, dañas a la otra. Nosotras podemos presentarte a las personas correctas, enseñarte el protocolo. Para que no cometas otro… faux pas como ese vestido en la cena. —Un

La tormenta había amainado fuera, pero dentro del Penthouse, una más silenciosa y profunda rugía en el corazón de Dayana. Alessio dormía en su cuna, un oasis de paz en medio del caos. Ares, desde el otro extremo del sofá, observaba cómo Dayana acariciaba el borde de una manta, sus ojos perdidos en un punto lejano, llenos de una tristeza que le partía el alma.—¿Crees que de verdad no estoy lista para esto? —preguntó ella de repente, sin mirarlo, su voz era un susurro frágil en la penumbra.—Para ser madre… Con esta cabeza rota, con esta sensación de tener aún 18 años atrapada aquí —se tocó la sien.—Me rebelo, sí. Pongo unicornios y contesto. Pero no significa que no sienta… que estoy equivocada en casi todo. Que todo lo que hago es adivinar. ¿Y si adivino mal con él? —Su mirada se dirigió a la puerta de la habitación del bebé.Ares se movió, pero no se acercó. Sabía que cualquier gesto brusco la asustaría. —Dayana, no hay una forma "correcta". Lo estás haciendo perfectamente. Él te

Elsa se quedó sin aire. —Eso… eso no tiene nada que ver…—Hace un año y medio: —continuó Ares, implacable.—El accidente de Dayana. Cuando despertó sin memoria, fuiste la primera en llegar. ¿Y le dijiste qué, exactamente? "Cuidado con Ares, es controlador y tóxico. Tu matrimonio era un infierno." Te basaste en las grabaciones robadas y los rumores de Bárbara. Construiste una narrativa de odio sobre los cimientos de mi dolor y el suyo. Le robaste no solo su pasado, sino la posibilidad de un presente en paz.—¡Yo la protegía de ti! —insistió Elsa, pero su voz empezaba a quebrarse.—¿De esto? —Ares cambió la pantalla. Ahora se veían fotos. Él, durmiendo en una silla al lado de la cama de Dayana en el hospital. Él, aprendiendo a hacer el nudo de un portabebés con cara de frustración. Él, mirando a Dayana con los ojos del jardín, con ese amor torpe y devastador que ella había recordado—¿De esto la protegías? ¿De un hombre que se desmoronaba en privado, pero se mantenía en pie para ella?

Entonces, sonó el celular de Ginevra. No era un tono discreto, sino el estruendoso riff de guitarra de una canción de rock italiano. Ella lo sacó del bolsillo trasero de sus jeans sin inmutarse.—¡Momento, mi tema de lucha! —anunció, y deslizó el dedo para contestar sin siquiera mirar la pantalla.—¿Aló?Su expresión, abierta y alegre, no cambió al escuchar la voz al otro lado. Pero sus palabras hicieron que la sonrisa se congelara en los labios de todos los presentes.—Hola. Oh, sí. Sí, llegué bien —dijo, con un tono casual, como si hablara con un conocido lejano. Caminó de un lado a otro de la habitación, completamente ajena al efecto que sus palabras causaban.—No, en realidad no. No tengo intención de pasar por la casa. —Una pausa. Su ceja se arquearía ligeramente.—¿Y a mí qué me importa? —preguntó, con genuina curiosidad, no con desafío.Dayana intercambió una mirada con Ares. Él tenía la misma expresión de desconcierto absoluto. Nadie hablaba así con Vittorio Bianchi.Ginevra s

Ares esperó a que terminaran. No interrumpió. Cuando el eco de las últimas cifras se apagó, se inclinó hacia adelante, apoyando los codos sobre la mesa.—¿Terminaste, Pietro? —su voz era calmada, demasiado calmada.—Los datos hablan por sí solos —replicó Pietro, seguro.—Los datos tuyos —corrigió Ares. Hizo una seña a Marco, su asistente, quien hasta ese momento había sido una estatua discreta en la esquina. Marco se acercó y colocó una carpeta delgada frente a cada miembro del comité.—Estos —continuó Ares— son los datos reales. Auditados por Ferran & Locke, no por el contable fantasma que Aurora Holdings tiene en las Islas Caimán. —Abrió la suya.—La sobrevaloración es del doce por ciento, no del cuarenta, y se debe a contingencias por materiales de mayor calidad y seguridad, aprobadas por este mismo comité hace ocho meses. Los "proveedores locales ineficientes" son, de hecho, la empresa de la familia Lombardi —hizo una pausa, mirando al anciano, cuyo único cambio de expresión fue u