La sorpresa de los presentes fue tan evidente que, por un segundo, el salón pareció quedarse sin aire.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Hasta Caleb, que solía mantenerse al margen de los dramas ajenos, se quedó quieto, con esa expresión rara de “¿qué acabo de escuchar?” que no se le veía a menudo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Helen, a un lado de Emma, bajó la vista al celular como si quisiera comprobar que lo que acababan de anunciar no era una broma de mal gusto en alguna alerta de prensa.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Si el lugar hubiese estado en silencio absoluto, igual se habría escuchado el jadeo colectivo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Emma, en cambio, no estaba respirando del todo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Desde el escenario, Damián había dicho el nombre con una calma que parecía ensayada, y aun así se sintió como si hubiese lanzado una copa de cristal contra el suelo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Los ojos verdes del hombre en silla de ruedas se cruzaron con los de Emma y a ella se le erizó la pi

Emma abrió los ojos de golpe, con el corazón acelerado, como si alguien hubiera dicho su nombre dentro del sueño.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Lo peor fue que no había sido una voz.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Habían sido dos y con esas miradas verdes.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Dos.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Como si la noche anterior no hubiese sido suficiente castigo, su cabeza decidió regalarle esa imagen a traición, una mezcla rara entre el brillo inquietante de Dante y la intensidad afilada de Damián, ambos metiéndosele por debajo de la piel aunque ella hubiera jurado que no iba a dejar que ese apellido la persiguiera hasta la cama.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ —Perfecto —murmuró hacia la almohada, con cero humor—. Lo que me faltaba.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Se quedó un segundo mirando el techo, respirando lento, como si eso fuera suficiente para desactivar el ruido que seguía latiéndole en la sien desde la noche anterior.‏‏‎‎‏‏‎

El asiento que había quedado vacío desde que Peter y Helen se marcharon, lo ocupó Mateo unos minutos después, tal como Emma le pidió por mensaje.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Apenas lo vio entrar, se dio cuenta de que llevaba el paso apurado de quien venía sin terminar de entender por qué lo llamaban, pero igual venía.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Eso era Mateo. Podía quejarse, podía burlarse, podía poner cara de fastidio, pero siempre aparecía.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Emma lo necesitaba ahí.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Desde que Helen soltó la información sobre Dante Blackwood y la carrera clandestina, algo dentro de ella no había vuelto a acomodarse.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Era como una pieza mal puesta en un rompecabezas que, de pronto, empezaba a encajar demasiado bien.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Y eso era lo que la inquietaba.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Durante la pequeña reunión posterior, cuando analizaron la propuesta de Blackwood Group y Peter dio indicaciones sobre el día de la p

Emma se quedó en silencio con el teléfono pegado a la oreja.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎La voz del otro lado había dicho su nombre con naturalidad.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Soy Dante.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Emma frunció el ceño casi por reflejo y miró a Mateo, que ya la observaba con curiosidad, atento a cualquier cambio en su cara. Él no preguntó todavía, pero su postura lo decía todo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Estaba listo para intervenir si era necesario.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Emma tragó saliva. Sentía una mezcla incómoda de desconfianza y esa curiosidad que odiaba reconocer. La conversación de la cafetería, la carrera clandestina, el apellido, el conductor sin nombre.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Todo regresó como una corriente fría subiéndole por la espalda.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎—¿Cómo ha conseguido mi número? —preguntó al fin, después de un largo instante donde solo se escuchó su respiración.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Del otro lado, Dante hiz

Emma tardó un segundo en reaccionar.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎La pregunta de Dante no solo la descolocó, le removió algo más profundo, como si le hubieran puesto el dedo justo encima de una cicatriz que ella juraba que ya no dolía.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Se movió en el sofá, incómoda, y se obligó a mantener el rostro neutro, aunque por dentro le subiera ese impulso antiguo de cerrar la conversación y salir por la puerta más cercana.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎No quería hablar del pasado. Mucho menos si ese pasado incluía a Damián.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Y aun menos ahora, cuando ya casi estaba segura de que aquella noche, en la carrera clandestina, no había tropezado con él.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎—Ese es un tema irrelevante —soltó, con una evasiva que le salió más seca de lo que pretendía.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Sus dedos golpearon su rodilla por inercia. Un tic que delataba que algo se estaba saliendo de control, así que lo frenó de inmediato, como si pudiera borrar el n