Margaret no pudo disimular.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Aun sosteniendo la sonrisa para las cámaras, giró apenas el rostro hacia la entrada y sus ojos se afilaron con la misma rapidez con la que otras mujeres se arreglan un mechón.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Peter, en cambio, no cambió ni un milímetro.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Seguía viendo a los fotógrafos con esa sonrisa de gala que había entrenado toda la vida, aunque Emma lo conocía demasiado bien y notó el leve endurecimiento de la mandíbula y el modo en que su brazo se tensó alrededor de Margaret, como si su cuerpo estuviera listo para interponerse antes de que alguien tuviera que pedírselo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma tragó con calma. El cuerpo quería reaccionar alejándose de ese lugar, pero la mente no se lo permitió.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Las cámaras eran un animal hambriento, y ella no iba a darles carne.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Victoria se acercaba con ese paso calculado de quien disfruta el teatro. A su lado, la

Durante el desfile de apertura, Emma se obligó a hacer lo único sensato, mirar al frente y admirar cada diseño que avanzaba por la pasarela como si nada más existiera.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Las modelos caminaban con esa seguridad que parecía prestada por la música en vivo, y las telas capturaban la luz con una elegancia casi insultante. Había cortes impecables, estructuras que parecían imposibles, bordados tan finos que daban ganas de tocarlos solo para comprobar que eran reales.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma se aferró a eso, a lo tangible, a lo que podía evaluar sin que le temblara el pulso.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Dejó a los Blackwood donde debían estar, fuera de su cabeza.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Margaret comentaba en voz baja, con ese ojo crítico que mezclaba gusto y experiencia, señalando detalles que la mayoría no notaría a simple vista. La caída de un blazer, el acabado de una manga, la forma en que una modelo sostenía el mentón para vender un conjunto caro sin parece

Caleb tomó asiento y dejó el tema inconcluso, como si hubiese puesto una carpeta sobre la mesa y, por educación, fingiera que no estaba ahí.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Sin embargo, para Emma fue imposible no escucharse por dentro repitiendo lo último que él le dijo, esa idea de cerrar un ciclo como si se tratara de un trámite simple, con firma y sello.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Porque, siendo honestos, lo único que podía “cerrar” de verdad algo así sería hablando con Damián, y Emma no tenía nada que hablar con él que no oliera a Emmanuel, y eso era precisamente lo que la paralizaba. ‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ No era miedo a Damián. Era miedo a perder el control sobre lo único que había protegido con uñas y calma desde que su vida se partió.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Aun así, la noche no se detenía para respetarle los pensamientos a nadie.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ El salón del banquete comenzaba a llenarse y la música en vivo terminaba de convertir todo en un escenario donde cada

Emma no tenía nada bueno que hablar con Blackwood Group, y mucho menos a solas con Damián.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Todavía no le había dado luz verde a esa cooperación y, si era honesta, ni siquiera podía imaginarse un escenario en el que lo hiciera sin que algo dentro de ella se resistiera como una puerta con el pestillo trabado.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ No era solo negocio.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ Con él nunca había sido solo negocio.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Aun así, cuando estuvo a punto de negarse, sintió la mano de su padre apretarle la suya con esa fuerza suave que no pedía permiso.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Peter ya venía con el plan hecho en la cara, como si hubiese decidido que esa conversación era una deuda pendiente y que, por fin, la vida le había puesto el cobrador enfrente.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Una cosa era la familia Blackwood, y otra muy distinta era Damián, porque seguía siendo el padre de Emmanuel.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ —Los dejaré solos. Emma, no tardes, aún h

Emma terminó de saludar e intercambiar un par de frases con los representantes de las marcas que más ruido estaban haciendo esa noche.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Algunos eran genuinamente amables y otros sonreían con la misma calidez que una tarjeta de crédito, pero ninguno logró borrarle la sonrisa. ‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Ya había aprendido a mantenerla incluso cuando por dentro contaba hasta diez.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Además, sus tobillos comenzaban a pasarle factura. Ese vestido era precioso, sí, y el tacón era una declaración de guerra, pero el cuerpo era el cuerpo, y el cuerpo no entendía de titulares ni de cámaras.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Helen caminaba a su lado con la lista mentalmente ordenada, como si su cabeza fuera un tablero donde todo estaba en su lugar.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ —Se ha manejado impecable —murmuró ella, con ese tono que no halagaba por halagar—. Varias marcas dejaron claro que quieren una reunión formal.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma asintió, sin dete