Esa noche mientras Lucía dormía profundamente, como un animalito agotado, con las pestañas temblando levemente contra sus mejillas. Damián la miraba, acariciando ese pelo que olía a champú barato y a ella. Su mano, la misma que había firmado órdenes de despido y apretado gatillos en otra vida, temblaba un poco. No de miedo. De rabia. Una rabia sorda, contra sí mismo, contra Salgado, contra la trampa en la que los había metido. La operación había sido un fracaso. Un riesgo colosal a cambio de sombras y voces robóticas. La amargura le quemaba por dentro, un ácido corriendo por sus venas. Todo ese despliegue, la exposición, el terror en los ojos de Lucía cuando los guardias los empujaron contra la pared… para nada. Para un puñado de pistas crípticas que ni siquiera constituían una prueba. Y ahí estaba ella. Durmiendo. Confianda. No sabía cómo lo había hecho. Cómo había podido soltarla y alejarse cuatro años atrás. Había sido la cosa más difícil y estúpida de su vida. Se había creído el

PRESENTE—¡Damián, no! —El grito de Lucía desgarró el aire viciado de la bodega, rebotando contra las frías paredes de acero del contenedor sellado. Sus manos se aferraban al brazo de él con fuerza desesperada. —¡Si vas a ellos te van a matar! No van a perdonarte, ¡será tu fin, Damián! No quiero, no puedo perderte.Los pasos resonaban ya en el pasillo exterior, pesados, urgentes. Diez hombres, quizás más. La luz de sus linternas se filtraba por la rendija de la puerta blindada.Damián se volvió hacia ella. En la penumbra, sus ojos eran dos fragmentos de obsidiana, duros, resueltos. Le tomó el rostro entre sus manos, un gesto brutalmente tierno.—Todavía tenemos nuestro as bajo la manga, Lucía. La USB. Vijay tiene todo. Si no salgo… tú sí. —Su voz era un susurro ronco, cargado de una urgencia feroz. —Recuérdalo.Antes de que ella pudiera responder, gritar de nuevo o retenerlo, él la soltó. Con un último y profundo vistazo que lo decía todo—perdón, te amo, sobrevive—, giró sobre sus tal

El chasquido sordo de la puerta blindada al cerrarse a su espalda fue el último sonido claro que Damián registró antes de que el mundo se convirtiera en movimiento puro, adrenalina y violencia calculada. No miró atrás. No podía permitirse esa debilidad. Había sellado a Lucía en la oscuridad, y ahora su cuerpo era la única barrera entre ella y los diez hombres que doblaban la esquina del pasillo metálico, sus linternas cortando la penumbra como sables.No hubo diálogo. No hubo advertencias. El primero en llegar, un tipo ancho con el cuello tatuado, vio a Damián plantado frente a la puerta prohibida y sin pensarlo descargó su porra extendible hacia su cabeza. Damián se agachó, el aire silbando sobre su pelo, y contragolpeó con un puñetazo seco al plexo solar. El hombre jadeó, doblando cintura. El segundo recibió una patada baja en la rodilla que sonó a madera seca partiéndose.Pero eran diez.El tercero y el cuarto llegaron juntos. Damián esquivó un golpe, bloqueó otro, pero un impacto

El único gesto de suerte en aquel infierno fue la jaula vacía. Cuando Damián la empujó hacia las sombras del fondo de la cámara, la puerta de una de las celdas, desprovista de candado, cedió bajo su peso. Lucía se coló dentro por instinto, cerrando la reja tras de sí con un clic apenas audible. No era libertad, pero eran unos barrotes que ella controlaba, una celda dentro de la celda, un último y frágil refugio psicológico.La oscuridad era absoluta, rota solo por las tenues luces de emergencia del pasillo que se filtraban por la mirilla de la puerta principal. El tiempo perdió todo significado. Lo midió en ciclos de sonido: el zumbido profundo y constante de los motores, los pasos esporádicos de los guardias, los sollozos ahogados que brotaban de las otras jaulas en la negrura.Los primeros momentos fueron de puro shock. Acurrucada en el suelo frío de su jaula, Lucía no podía dejar de escuchar el eco de los golpes. Cada ruido metálico lejano le hacía estremecer. ¿Habría sido un porta

El dolor fue lo primero. Un dolor agudo y profundo que le atravesaba el costado derecho cada vez que intentaba respirar. Luego vinieron los otros: el latido sordo en la mandíbula, la quemazón en los labios partidos, el fuego difuso en los riñones y la espalda donde las porras habían encontrado su blanco. Damián abrió los ojos a un mundo de penumbra y agonía.No estaba en el suelo del pasillo. Yacía sobre una superficie metálica, fría y ligeramente ondulada, como el piso de un contenedor de carga. El aire era espeso, cargado de un olor a óxido, salitre y algo dulzón y desagradable, como a desinfectante barato. Una única luz empotrada, protegida por una reja, brillaba en el techo a unos tres metros, bañando el espacio en un resplandor amarillento y sucio. No había ventanas. Las paredes eran de acero corrugado, salpicadas de pintura descascarada y grafitis antiguos. Una puerta maciza, con una mirilla y un panel de control electrónico, era la única interrupción en la monotonía metálica.U