El señor Andrade seguía internado, conectado a máquinas que marcaban el ritmo frágil de su vida, con pitidos constantes y fríos. Los médicos habían sugerido mantenerlo bajo estricta vigilancia hospitalaria, pero fue Orson quien tomó una decisión distinta, firme, irrevocable. Ordenó que lo trasladaran a casa, que llevaran todo el equipo médico necesario, cada aparato, cada monitor, cada medicamento. No era solo por comodidad.Era por protección.Romina no debía volver a acercarse a él.Zacarías lo supo desde el primer momento.Cuando vio a su padre instalado en la habitación principal de la casa, rodeado de luces suaves y del murmullo controlado de las máquinas, sintió una mezcla amarga de alivio y culpa. Alivio porque seguía respirando. Culpa porque había llegado a ese punto por la traición de alguien que una vez llamaron familia.Entró en silencio. El hombre dormía, el rostro más pálido de lo que recordaba, las facciones marcadas por el desgaste. Zacarías se acercó despacio, como si t

Gala lloraba sin control. Las lágrimas corrían por su rostro sin que pudiera detenerlas, calientes, constantes, como si cada una arrastrara años de silencios, de decepciones acumuladas, de verdades ocultas que ahora estallaban sin piedad. Sus manos temblaban con violencia, incapaces de aferrarse a nada que le devolviera la sensación de seguridad. La respiración le fallaba, se le cortaba en el pecho, y una presión insoportable le quemaba por dentro, mezcla de tristeza, rabia, vergüenza y una traición que no sabía cómo nombrar.—¡Padre! —gritó con la voz rota, aferrándose con desesperación a la camisa de Gael, como si él fuera la última ancla antes de caer al vacío—. ¿Por qué me has hecho esto? ¿Por qué…?No pudo terminar la frase. El llanto la venció, le dobló el cuerpo, le arrancó el aire. Todo aquello que siempre había creído firme, inamovible, se desmoronaba ante sus ojos. La figura paterna en la que había confiado, el hogar que creía seguro, la idea de familia que la había sostenido

—¡Lo haré! —exclamó Gala, con la voz rota, avanzando un paso hacia él, como si acortar la distancia pudiera salvarla—. Mi amor, lo haré por ti. Conseguiré las pruebas. Haré que salga a la luz que mi padre, Romina y Edmund fueron quienes mataron a Camely. Yo no tuve nada que ver… lo juro. ¡Por mi vida que lo haré!Las palabras brotaban atropelladas, cargadas de desesperación. Era como si el tiempo se hubiera comprimido en ese instante y aquel juramento fuera su último recurso para no perderlo todo.Sus ojos brillaban con una mezcla peligrosa de miedo y esperanza; lágrimas contenidas temblaban en sus pestañas, pero Gala se negó a dejarlas caer. No podía mostrarse débil frente a él. No ahora. No cuando estaba apostándolo todo.Zacarías la observó en silencio. No hubo en su rostro ni un atisbo de compasión.Su mirada estaba cargada de odio, de un desprecio frío y calculado que le atravesó el pecho como una daga lenta. Durante largos segundos no dijo nada, como si analizara cada sílaba, com

Romina y Gael regresaron a la casa cuando el cielo comenzaba a oscurecer, como si la noche misma se preparara para ser testigo y cómplice de lo que estaba a punto de revelarse. Las primeras sombras se filtraban por los ventanales, alargando las figuras dentro del salón y dándoles un aspecto distorsionado, casi monstruoso.El aire era espeso, cargado de una electricidad inquietante, como si las paredes hubieran absorbido demasiados secretos y estuvieran a punto de colapsar bajo su peso.Edmund ya se encontraba allí.Estaba sentado en uno de los sillones del salón principal, inclinado hacia adelante, con los codos apoyados en las rodillas y las manos entrelazadas.Su mirada estaba fija en un punto invisible del suelo, tan quieta que resultaba perturbadora. No había rastro de cansancio ni de preocupación en su expresión.No parecía un hombre acosado por la culpa ni por el miedo. Parecía un estratega. Un animal paciente, calculador, que repasa mentalmente cada escenario posible antes de at

Cuando llegaron al puente de Roble, la bruma de la noche se extendía como un manto húmedo y pesado, abrazando la estructura y haciendo que cada sombra se volviera más amenazante, más opresiva.La luz amarilla de los faroles apenas alcanzaba a iluminar el camino; cada paso resonaba sobre la madera húmeda con un eco que parecía multiplicarse y acompañar sus latidos acelerados.El viento frío soplaba de manera irregular, arrastrando un murmullo que erizaba la piel, colándose en los huesos y despertando un presentimiento oscuro, un augurio de que algo que estaba a punto de suceder cambiaría para siempre el curso de sus vidas.En lo alto del puente, una figura esperaba. Gala, con el corazón latiéndole a mil por hora y la adrenalina recorriéndole cada fibra, reconoció la silueta y se tensó como un resorte.Zacarías descendió del vehículo primero, con pasos seguros, medidos, que resonaban con autoridad, incluso en la fría penumbra. Su presencia imponía respeto, dominaba el espacio, y aun en s