Elena entró a la casa más temprano de lo habitual. Las bolsas de compras le pesaban en las manos y traía una sonrisa ligera después de una tarde con las amigas. El sol de la tarde se colaba por las persianas entreabiertas del salón, pintando rayas doradas sobre el piso de mármol.Empujó la puerta con el hombro y se quedó congelada.Un gemido bajo, entrecortado. Ropa tirada por el suelo como migajas de pan. En el sofá grande, el mismo donde veían películas en familia los domingos, su madre Claudia se movía encima de un hombre que no era su padre. Las manos de él en la cintura de ella, los labios de Claudia en su cuello, el ritmo frenético de sus caderas.Elena soltó las bolsas. El ruido de los vidrios rompiéndose fue lo único que los hizo reaccionar.Claudia se incorporó de golpe, pálida, agarrando una manta para cubrirse. El tipo, un desconocido de unos cuarenta y pico, se levantó a tropezones buscando sus pantalones.— ¡Elena! —gritó Claudia, la voz temblorosa—. ¿Qué haces aquí tan t

Elena despertó antes que el sol. El reloj marcaba las 6:30 a.m. y el ruido de la ciudad ya comenzaba a colarse por la ventana como una promesa de caos. Se estiró con flojera, se puso sus jeans favoritos y una camiseta blanca ajustada, se peinó lo justo y se miró en el espejo: lista para conquistar la Universidad de Columbia… o al menos para no perderse en el camino.Jasper ya no estaba.Encontró una nota pegada en la nevera, escrita con marcador rojo:> "Me fui temprano. Turno en el restaurante. Nos vemos en la noche, arquitecta. Deja café, porfa. — J."Rodó los ojos con una sonrisa.Claro, Jasper trabajaba como ayudante de cocina en un restaurante de comida italiana cerca de la Quinta Avenida. Turnos largos, a veces dobles. Lo suyo era vivir a mil por hora.Elena tomó su bolso, salió al andén y se zambulló en el metro como si ya llevara años en esa jungla. Llegó puntual, se sentó en la primera fila de su clase de diseño arquitectónico y abrió su libreta con emoción. El profesor era u

**Jasper** Me desperté con el cielo gris y el alma ligera. Hoy no tenía clases (ya me gradué hace meses, gracias a Dios) y, por primera vez en semanas, tampoco turno en el restaurante. Día libre. Oro puro.Llegué al apartamento, tiré la chaqueta en el sofá y abrí la nevera.—Vacío como mi cuenta de ahorros —me dije riéndome solo.Agarré las llaves y bajé al supermercado de la esquina. Cargué camarones frescos, pasta fettuccine, crema, vegetales, una botella de champagne barato pero decente y una bolsa de plátanos verdes pa’ los tostones. En esta casa no se jode con la sazón.Volví, puse Aventura bajito y me puse a limpiar como loco. Aspiré, barrí, trapeé, até el baño con el ambientador de lavanda que Lena dejó. Quería que cuando ella entrara dijera “coño, este hombre sí sirve”.A las seis la cocina ya era un paraíso: pasta en salsa blanca con camarones dorados, tostones crujientes, ensalada con vinagreta de mostaza y miel. La mesa puesta, luces bajas, todo listo.**Elena** La lluv

**Elena** La tensión era espesa como el humo de cigarro en un colmado cerrado. Después de la playa y ese mensaje de mierda, volvimos al apartamento sin decir ni esta boca es mía. La tarde se hizo noche, Jasper cocinó algo ligero (pollo al horno con arroz), abrió otra botella de vino tinto. Los dos sabíamos que estábamos bailando en el filo del cuchillo y nos gustaba el riesgo.Sentados en el sofá, las piernas enredadas, la copa en la mano, lo miré directo a los ojos.—Jasper… no quiero tener una relación, ¿me entiendes?Él arqueó la ceja, con esa media sonrisa que me pone loca.—¿Ah, no? Porque anoche tu cuerpo me decía otra vaina, pelirroja. Me pedías más y más.—No quiero enamorarme. Y menos de ti, cabrón.Se tensó, pero no se ofendió. Me miró fijo, serio.—Tranquila, Lena. Yo tampoco estoy pa’ cursilerías ni pa’ “te amo” a las tres semanas. Si quieres solo sexo, eso tendremos. Rico, duro, cuando nos dé la gana.—Que la gente crea que somos solo amigos —le dije, acercándome más.—

**Jasper** Volví a Nueva York con el bolsillo lleno y el corazón blindado. El mismo día que me avisaron que el viejo se había muerto, el chef del restaurante me botó como a un perro: “No apareciste al turno, estás fuera”. Me reí en su cara. “Me vale verga, no necesito tu mierda de sueldo”. Salí con la cabeza alta y la cuenta bancaria rebosando. Ahora conduzco una Jeepeta negra que ruge por el Bronx, gafas oscuras aunque sea de noche, y el mundo parece mío.Esa primera noche llegué al apartamento con dos tipas que conocí en un lounge del Lower East Side: una rubia alta y una morena con culo de gimnasio. Reían a carcajadas, oliendo a perfume caro y a tequila.Lena estaba en la sala con libros abiertos, el pelo recogido, cara de estudio. Me miró y no dijo nada.—¿Qué? —le solté con desdén—. Es mi casa también, ¿o ya te olvidaste?—Claro que sí —respondió sin levantar la vista—. Solo que ahora huele a motel barato.Desde ese día el apartamento se convirtió en zona de guerra. Madrugadas