IsabellaMuerde su labio inferior, pero no se mueve.Suelta un suspiro, una exhalación, y de pronto sus labios están contra los míos: húmedos, inevitables, crueles y necesarios. Mis dedos se aferran a su camisa empapada y él me sujeta por la nuca como si llevara un mes queriendo hacerlo.Este beso salvaje es una guerra, un choque... pero más que eso es un desahogo. Me recorre los labios con su lengua, es experto y delicioso, como nunca antes me habían besado. No se separa de mí ni yo de él. El agua sigue cayendo sobre nuestros cuerpos como si quisiera apagar algo que ya está encendido desde hace mucho rato y que hoy, por primera vez, se está saliendo de control.Su mano sube por mi cintura, lenta, dolorosa, como si estuviera prohibido pero igual lo hiciera. Me agarra las tetas, las nalgas, toca todo lo que quiere y yo me dejó como si fuera su maldita obsesión prohibida. Respiro agitada, intentando decirle que pare, pero mi cuerpo no reacciona y mi cabeza tampoco.—No deberíamos… —susu

IsabellaSe siente demasiado extraño ser tocada por otro hombre que no sea Ryan. Principalmente porque son cuerpos totalmente distintos. Evans tiene unas manos gruesas, que toman mi cintura con firmeza; un aroma embriagador que jamás pensé sentir en otra persona; una mirada tan intensa que se me hace imposible no helarme por completo; unos labios rojizos que se roban toda la atención cuando dice la mínima palabra; y una voz ronca y varonil más sensual de lo que estoy acostumbrada a escuchar. Quizá sea el alcohol lo que me hace perderme en esos detalles a sólo horas de casarme, o las dudas que me han tenido todo el día como una tonta arrepentida. No lo sé, pero es más fuerte que yo. —Y bien, señorita Keys, ¿dudas el día antes? —su pregunta me hace torcer los labios, ni siquiera estoy segura de qué contestarle porque en el fondo sé que me dolerá admitir esa respuesta. —¿Nunca ha tenido dudas, señor Ashford? —Por supuesto, pero no por lo mismo que usted. Tengo casi treinta y cinco,

IsabellaLa música que llega desde la iglesia apenas se escucha detrás de las puertas, pero igual me hace temblar. Siento el corazón golpeándome en el pecho como si quisiera salirse y correr lejos, muy lejos, a cualquier lugar donde nadie me esté esperando con un vestido blanco que no escogí y una sonrisa que no puedo fabricar. Amber me retoca por última vez un mechón rebelde y suspira, como si ella también sintiera este peso que llevo encima.—Estás hermosa —dice, apretando mis hombros—. No llores más, ¿sí?Asiento aunque las ganas siguen ahí, acumuladas en la garganta. Ella tiene que ir a su lugar, así que se aleja con un último vistazo preocupado. No tengo idea de quienes son las damas, asumo que sean primas o amigas de Ryan. Yo por mi parte no tengo familia a demás de Amber, así que trago saliva con molestia e intento no pensar en lo sola que luzco aquí. Me quedo quieta en el pasillo largo que da a la entrada principal, intentando no morderme las uñas ni arruinar otra vez el maqui

IsabellaFue hace casi tres años que me lancé frente a un auto en movimiento en plena avenida, allá en Valencia. Eran las dos y cuarto de la mañana, según el reporte policial, y yo no llevaba nada más que una playera amarilla repleta de sangre. Recuerdo que corría como loca descalza, con una herida bajo mi pecho izquierdo y el cabello rozándome el cuello tras haber sido cortado con un cuchillo. Lloraba y gritaba como loca hasta que unos brazos fuertes me atraparon y juraron protección. Una que hasta el día de hoy no me ha faltado. Mi herida cicatrizó, mi cabello creció, y no volví a ver a mi agresor nunca más. Todo gracias a Ryan por salvarme la vida y darme refugio. Me llena de nostalgia pensar en mis primeras sesiones de terapia, donde conocí a Amber. Ella también había sido maltratada, aunque no como yo, pero compartíamos personalidades tan distintas que fue imposible no conectar. Ella era esa diversión y positivismo que le faltaba a mi vida, y yo era ese toque racional que le

IsabellaSubo las escaleras con ese temblor interno que siempre me deja Ryan después de una conversación incómoda. Me repito mentalmente que estoy bien, que no pasó nada grave, que solo fue su forma de “hablar conmigo”, pero mi cuerpo no entiende de racionalidades. Mis manos siguen frías. Mi respiración, entrecortada. Y mis pensamientos se sienten como un enjambre queriendo escapar por cualquier parte menos por mi boca.Entro a la habitación y cierro la puerta despacio, como si el sonido pudiera provocar otro desencadenante. Me cambio la ropa por una camiseta cómoda y me siento en la cama con el celular, fingiendo normalidad aunque estoy lejos de sentirla. Ryan aparece diez minutos después, más calmado, como si el enojo se le hubiera evaporado en cuanto dejó de verme.—Ven, acuéstate conmigo —me dice.Me acerco, porque conozco la rutina. Él pasa su brazo alrededor de mi cintura, me aprieta contra su pecho y empieza a hablar de cosas aleatorias: el trabajo, un nuevo proyecto, la incomp