El hospital estaba sumido en el silencio de la madrugada. Matteo entró en la habitación de Elena, esta vez sobrio, pero con una agitación interna que no le daba tregua. Se detuvo en el umbral al ver a un joven doctor inclinado sobre ella, revisando su vía intravenosa con una cercanía que a Matteo le pareció ofensiva.El médico, un hombre joven y de aspecto amable, le ajustaba la manta a Elena y le susurraba algo para tranquilizarla mientras ella dormía. Le apartó un mechón de pelo de la frente con una delicadeza que hizo que la sangre de Matteo hirviera.—¿Qué demonios cree que está haciendo? —la voz de Matteo cortó el aire como un cuchillo.El doctor se sobresaltó y se puso recto, ajustándose las gafas. —Señor Vieri, solo estoy comprobando sus niveles de glucosa. La paciente tuvo una crisis severa hace unas horas y...—Ya hizo su trabajo. Ahora lárguese —ordenó Matteo, acercándose con paso pesado—. No quiero que nadie que no sea estrictamente necesario la toque. ¿Fui claro?—Señor, s

Había pasado una semana desde que Elena cruzó el umbral de la mansión de seguridad. Siete días en los que el tiempo se midió en litros de sudor, en el sonido seco de los puñetazos contra el cuero y en el ardor de los músculos llevados al límite.Valentina la observaba desde el balcón del gimnasio. Elena ya no caminaba con la cabeza gacha; sus hombros estaban rectos y la palidez de enferma había sido sustituida por un brillo febril de determinación. Entrenaba día y noche, como si intentara purgar con dolor físico cada recuerdo de humillación que Rodrigo y el mundo le habían impuesto. Su voluntad era una llama que se negaba a extinguirse, una transformación que incluso a Valentina, una mujer forjada en la mafia, le causaba un profundo respeto.Elena estaba terminando de vendarse las manos, concentrada en el nudo de su muñeca derecha, esperando a su instructor de boxeo para la sesión matutina. Llevaba unos pantalones cortos deportivos y un top que dejaba ver su abdomen, ahora más firme,

(Flashback)Las palabras de Matteo quedaron suspendidas en el aire del gimnasio, pero en la mente de Elena, el presente se disolvió. El olor a sangre de Rodrigo activó una compuerta que ella había mantenido sellada con cadenas de acero. De repente, ya no tenía veintitrés años. Tenía seis, luego diez, luego quince... y el dolor era el mismo.El primer recuerdo no era de amor, sino de hambre. Una casa pequeña en las afueras, donde el frío se colaba por las grietas. Su madre, esa mujer de belleza gélida que siempre parecía mirar por encima de todos, la sujetaba del mentón con una fuerza que le dejaba marcas.—Mírate, Elena —le decía su madre, mientras le cepillaba el cabello con una violencia innecesaria—. Tienes mi cara. Es lo único valioso que posees. No desperdicies tu única oportunidad de ser algo más que una muerta de hambre. Es tu deber pagar por el aire que respiras y el pan que te doy.A los diez años, Elena no entendía qué significaba "pagar". Lo entendió un viernes por la noch