Eran las 02:17 a.m. en la Torre, Moscú duerme bajo una luna fría que se cuela por los ventanales gigantes. Dentro, el llanto de Alexei es un cuchillo que lleva clavándose en sus oídos desde las once de la noche. Cólicos. El pediatra dijo “es normal”, pero nadie avisó que normal podía doler tanto en el alma. Viktor camina descalzo, solo en bóxers negros, el torso tatuado brillando de sudor. Lleva al bebé pegado al pecho, una mano enorme cubriéndole toda la espalda, la otra sosteniendo la cabecita. Ocho kilómetros ya. Lo sabe porque dio vueltas al contador del reloj: sala, pasillo, cocina, vuelta a la sala, pasillo, cocina… —Shhh, malysh… (pequeño en ruso) papá está aquí… shhh… Su voz está rota, ronca de tanto susurrar, de tanto cantar nanas rusas que nunca pensó que sabría. Sofía aparece en la puerta de la cocina en un camisón de seda gris que apenas le tapa el culo. Los ojos hinchados, el pelo revuelto, pero igual de jodidamente hermosa. Se apoya en el marco, mirándolo cami

Han pasado nueve días exactos desde que Doña María besó a su nieto por última vez en el aeropuerto, le dio un último abrazo a Viktor (Cuida de mis amores, hijo) y se subió al avión privado rumbo a San Petersburgo. El ático ha vuelto a su ritmo habitual: silencio de acero por la mañana, órdenes de Sofía por la tarde y noches donde solo se oyen gemidos y el río Moscova abajo. Torre de cristal, planta 47. 11:27 a.m. La nueva secretaria se llamaba Katya: veintitrés años, piernas hasta el techo, labios rojos y una blusa blanca que parecía dos tallas menos. Dimitri la había contratado “porque currículum impecable”. Error. Katya entró en la oficina principal con una carpeta, tacones resonando como disparos. Viktor estaba de pie junto al ventanal, hablando por teléfono, Alexei en el portabebé contra su pecho dormidito. Katya se acercó demasiado, sonrisa de anuncio de dentífrico. —Señor Ivanov, aquí tiene los contratos de Sochi… si necesita que se los explique en detalle, e

Después de aquella reunión y aventura familiar, Viktor, Sofía y el pequeñín regresaron de nuevo de aquel leve respiro, el regreso fue tranquilo, calmado, y muy cómodo. De nuevo en la Torre Volkov, lunes a las 09:17 a.m. Viktor está en su despacho revisando los números del trimestre cuando Dimitri entra sin llamar, algo raro en él y cierra la puerta y pone un sobre negro sobre el escritorio. —Es de los saudíes. El mismo contacto que usábamos antes de… todo. Viktor arquea una ceja. —¿Qué quieren ahora? —Quinientos millones de dólares por reabrir la ruta de armas del Mar Negro. Solo un año. Dicen que “el viejo rey” sigue teniendo buena fama y que el mercado está seco. Viktor abre el sobre. Dentro hay un contrato ya redactado, una foto de un arsenal nuevo y una nota manuscrita: "Volkov, el mundo necesita hombres como tú otra vez. Firma y serás más rico que nunca.

Palacio de Congresos de Moscú, 21:47 h. Gala anual de la “Fundación Volkov” la tapadera perfecta para que toda la Bratva se ponga el traje y se haga fotos sin que nadie llame a la policía. La sala es un mar de smokings negros y vestidos caros brillantes y escotados. Champán francés, caviar del bueno, bandeja de los mejores quesos y un cuarteto de cuerda tocando algo que suena a dinero viejo. Entonces entran ellos. Primero Viktor: traje negro hecho a medida, camisa negra abierta un botón de más, la cicatriz de la ceja resaltando bajo las luces. Parece el diablo disfrazado de millonario, sin olvidar el tatuaje de telaraña en su mano que contrasta marcadamente con su piel y las luces del evento. Y a su lado… Sofía. Vestido rojo sangre, largo hasta el suelo pero con una abertura lateral que sube hasta el nacimiento del muslo. Escote profundo, espalda al aire, el pelo recogido en un moño alto que deja el cuello al descubierto. Los diamantes negros que él le regaló brillan como estre

Dentro de la habitación VIP, hospital privado de Moscú, tres días después del atentado. Viktor ya no tiene tubos, solo un gotero de suero y una vía en el brazo bueno. Puede sentarse en la cama, aunque le duele el hombro como mil demonios. Y está aburrido… hasta que entra la enfermera de turno con la palangana y la esponja. Enfermera joven, guapa, profesional: —Señor Volkov, hora del baño. Viktor abre la boca para decir que sí, pero Sofía, que está sentada en el sillón con Alexei dormido en su regazo, levanta la cabeza como un lobo que huele peligro. —Gracias, bonita. Yo me encargo. La enfermera parpadea. —Pero es protocolo… —Protocolo nuevo: nadie toca a mi futuro marido salvo yo. Gracias. La chica sale con la palangana casi corriendo. Viktor se ríe hasta que le duele la herida. —¿Celosa, reina? —Un poquito— admite ella, acercándose con cara de mala leche y una sonrisa traviesa—. No quiero que ninguna veinteañera te vea el paquete antes que yo el día de la bo