—O aceptas, o tu hermana muere en seis meses.Las palabras del doctor Ramírez colgaron en el aire acondicionado de la consulta como sentencia de muerte. Valentina Solís apretó los dedos contra el reposabrazos de la silla de cuero, sintiendo cómo sus uñas se clavaban en la superficie hasta casi atravesarla.—¿Seis meses? —Su voz sonó hueca, ajena. Como si perteneciera a otra persona—. Hace tres semanas dijeron que era controlable con diálisis.El doctor, un hombre de sesenta años con lentes sin armazón y expresión perpetuamente cansada, entrelazó sus dedos sobre el escritorio. Detrás de él, el ventanal ofrecía una vista panorámica de Polanco: edificios de cristal reflejando el sol despiadado de la Ciudad de México, gente caminando hacia sus vidas perfectas, ajenos al infierno que se desenvolvía en ese consultorio del séptimo piso.—La insuficiencia renal de su hermana progresó más rápido de lo anticipado. —Empujó los análisis a través del escritorio. Números, gráficas, palabras técnica

La sala de consejo del piso treinta y tres olía a cuero italiano, café de quinientos pesos el kilo y testosterona.Valentina entró tres minutos tarde —maldito elevador que se detuvo en cada piso— y once pares de ojos masculinos la evaluaron con la sutileza de tiburones detectando sangre. La mesa de nogal pulido se extendía por seis metros, rodeada de sillas ergonómicas que costaban más que su renta anual. Ventanales del piso al techo enmarcaban la Ciudad de México como si fuera su reino personal.Diego presidía la cabecera, reclinado en su silla como rey aburrido. Ya se había cambiado: traje Tom Ford gris oscuro, camisa blanca sin corbata —el cuello abierto mostrando el inicio de su garganta bronceada—, cabello peinado hacia atrás aunque un mechón rebelde caía sobre su frente. Parecía portada de GQ. O de un thriller psicológico.—Qué considerado de tu parte acompañarnos, señorita Solís. —Su voz cortaba como navaja envuelta en terciopelo—. Toma asiento.Señaló la única silla vacía. Por

Las tres de la madrugada.Valentina despertó con el grito.No era un grito normal. Era el tipo de sonido que arranca de las entrañas, crudo y animal. El tipo que solo emiten personas reviviendo sus peores pesadillas.Se levantó de su cama —la habitación de invitados en el ala este del penthouse— y corrió descalza por el pasillo de mármol frío. La puerta de la habitación principal de Diego estaba entreabierta. Luz parpadeante de televisión iluminaba el interior.Otro grito. Luego palabras en español entrecortadas por sollozos:—No, papá... no... por favor no te vayas... AYUDA... ¡ALGUIEN!Valentina empujó la puerta.La habitación era obscenamente masculina: paredes grises, cama king size con sábanas negras revueltas, ventanales que ofrecían vista de la ciudad dormida. Diego estaba en el centro de la cama, sudoroso, temblando, atrapado en algún infierno que solo él podía ver.—Diego. —Se acercó cautelosamente—. Diego, despierta.Él se revolvió violentamente, sus manos arañando el aire c

La sala del consejo directivo olía a ambición y sangre fresca.Valentina entró detrás de Ricky, consciente de cada par de ojos que se clavaban en ella como cuchillos. Doce ejecutivos —once hombres y Miranda— se encontraban sentados alrededor de una mesa de nogal que probablemente costaba más que una casa. Todos vestían trajes que gritaban poder, con expresiones que iban desde la curiosidad hasta el desprecio absoluto.Miranda presidía la cabecera opuesta, justo donde Diego debería estar. Su sonrisa era la de un depredador que ya saboreaba la victoria.—Llegas puntual, Valentina. Qué sorpresa —dijo con voz afilada—. Pensé que llegarías con mi hermano. Oh, espera... ¿están teniendo problemas en el