La mañana avanzaba lenta en la mansión de Victtorio, sin el ruido habitual, sin música, sin órdenes cruzadas por los pasillos. Aria estaba sentada en la sala principal junto a Sofía, ambas con una taza de café que ya se había enfriado mientras la televisión permanecía encendida frente a ellas. Ninguna hablaba porque las palabras aún no eran suficientes para procesar lo que estaban escuchando. La imagen apareció de pronto en pantalla. Isabella. Radiante, elegante, viva. El presentador hablaba con un tono solemne mientras las imágenes de la gala diamante se repetían desde distintos ángulos, su entrada, el murmullo del público, el rostro rígido de Victtorio congelado en el escenario. —Última hora —decía la voz— se confirma que Isabella de Marchetti, declarada legalmente fallecida hace años, reapareció públicamente anoche en Nueva York. Expertos legales aseguran que su reaparición podría invalidar automáticamente el matrimonio actual del empresario Victtorio Marchetti con Aria Valver

La mansión estaba envuelta en una calma medida cuando Aria y Victtorio almorzaban en la terraza principal el sonido de los cubiertos contra la porcelana marcaba un ritmo lento y contenido mientras el sol se filtraba entre las columnas de mármol Aria hablaba de asuntos triviales aunque su postura permanecía recta atenta como si algo en el aire le advirtiera que esa quietud no duraría Entonces el mayordomo apareció sin anunciarse del todo avanzó con pasos firmes y el ceño apenas fruncido y colocó un sobre grueso junto al plato de Victtorio —Ha llegado por mensajería legal señor —dijo con voz baja y medida Victtorio no preguntó de inmediato porque reconoció el sello antes de tocarlo y ese pequeño detalle fue suficiente para que su mandíbula se tensara mientras Aria seguía cada uno de sus gestos sin decir nada pero sintiendo cómo algo se desplazaba dentro de la escena Él abrió el sobre con calma forzada leyó una sola página y luego otra y aunque su rostro no cambió del todo el sil

La penumbra del pasillo se vio interrumpida por el suave clic de la cerradura. Isabella, impulsada por una mezcla de desesperación y la orden directa de Vega de seducir a su exmarido, empujó la puerta con la confianza de quien aún se cree dueña del territorio. Sin embargo, el aire denso y cargado de la habitación la golpeó como un impacto físico. No había soledad, ni reflexión, ni rastros de una charla tensa. En el centro de la cama, bajo la luz mortecina de la chimenea, Victtorio tenía a Aria sometida bajo su cuerpo en una posición de absoluta posesividad. Él la tomaba con fuerza en cuatro, sus manos marcando territorio sobre la cadera de Aria mientras el ritmo frenético y el sonido de la piel chocando contra la piel llenaban el espacio con una vibración animal. Isabella quedó petrificada en el umbral, con la mano aún en el pomo de la puerta, viendo cómo los músculos de la espalda de Victtorio se tensaban con cada embestida. Aria, con el rostro hundido en las sábanas y el cabello d

—¿Qué... qué es esto?— Susurro Aria con la voz quebrada. —Lo que siempre supiste que pasaría, Aria —dijo Isabella, besando el hombro de un Victtorio que no reaccionaba—. El deseo es más fuerte que tus cuentos de hadas. Él me llamó... me dijo que me necesitaba El dolor de Aria duró apenas un segundo antes de ser reemplazado por una furia volcánica. No gritó, no lloró; entró a la habitación con la fuerza de un huracán. Antes de que Isabella pudiera reaccionar, Aria la tomó por el cabello con una fuerza brutal, tirando de ella hacia atrás con tal violencia que Isabella cayó de la cama directamente al suelo, golpeándose contra la alfombra. —¡Fuera de aquí, maldita rata! —rugió Aria, interponiéndose entre Isabella y la cama, cubriendo el cuerpo de su esposo con su propia figura— ¡Este hombre es mío y tú aquí estás de sobra! Isabella, desnuda y humillada en el suelo, trató de cubrirse, pero la mirada de Aria la mantenía clavada en el sitio. —Él me buscó, Aria... el vino... él quería e

La mansión Marchetti, usualmente vibrante con el murmullo de los negocios y el poder, se sumergió en una calma artificial. Victtorio se detuvo frente al gran ventanal del salón principal, observando los terrenos que ahora le pertenecían a alguien más que aún no llegaba al mundo. Su mano se cerró con fuerza sobre el pomo de su bastón; la idea de la paternidad, en un hombre cuya vida estaba escrita con sangre, era un concepto tan aterrador como glorioso. "Un hijo. Un Marchetti que no conocerá la derrota porque yo mismo habré eliminado hasta la última raíz de cizaña antes de que aprenda a caminar." Victtorio llamó a Carter a través del comunicador interno. No podía decirle la verdad, pero su urgencia era evidente. —Carter, necesito salir. Solo, sin escolta —ordenó Victtorio cuando el jefe de seguridad apareció en el umbral. Carter frunció el ceño, detectando de inmediato el cambio de frecuencia en su jefe. Había una vibración de triunfo mezclada con una paranoia aguda en el aire. —V