La luz del sol se filtraba como cuchillos dorados por la ventana. Victtorio estaba sentado en un sillón frente a la cama, observando a Aria dormir. Tenía una copa de cristal con whisky en una mano y el sobre del Dr. Aris en la otra. Cuando ella abrió los ojos, él no dijo nada, simplemente se acercó y puso su mano cálida sobre el vientre de ella. —Anoche maté por él —susurró Victtorio, su voz era un murmullo profundo y posesivo—Y hoy, voy a limpiar el mundo para que cuando nazca, no tenga que mirar por encima del hombro. Aria se incorporó, entrelazando sus dedos con los de él. La paz era breve, una burbuja en medio de un océano de tiburones. —No dejes que el odio te consuma antes de que él llegue, Victtorio. Pero asegúrate de que no quede nadie para contarlo. —Todavía parece un sueño —dijo Aria en voz baja—Un pequeño Marchetti en medio de todo este caos. ¿De verdad crees que podamos darle una vida diferente, Victtorio? —No sé si diferente, Aria, pero te juro que será una vida de p

Bajo una lluvia torrencial, Vega llegó al ala sur del hospital psiquiátrico "Santa Elena". Tras sobornar al director, bajó a la celda más profunda. Allí, en una habitación sin ventanas, estaba una mujer con el cabello negro azabache y ojos que despedían una chispa de maldad pura: Ginna. El senador Vega no se sentó de inmediato. Primero observó la habitación blanca, las paredes acolchadas, el olor a medicamento viejo y derrota reciente. Ginna estaba frente a él, más delgada, el cabello recogido sin cuidado, los ojos demasiado despiertos para alguien que llevaba varias semanas encerrada. —Te sacaré esta noche —prometió Vega— Tendrás hombres, armas y una nueva identidad. Solo quiero que borres esa sonrisa de la cara de los Marchetti. Ginna frunció el ceño, desconfiada, pero la esperanza se filtró igual. —¿Salir cómo? —preguntó— No soy invisible, senador. Vega sonrió apenas, una curva mínima, peligrosa. —Te vas a escapar, digamos un descuido del personal, en un cambio de turno y q

En la opulenta habitación de la residencia principal de los Marchetti, el aire estaba viciado por el perfume de jazmín y el rastro del incienso que Ginna había encendido. Estaba sentada frente al tocador, cepillando su cabello con una lentitud rítmica, casi hipnótica. La puerta se cerró con un clic definitivo. Alessandra, con la mejilla todavía encendida por el golpe de Elio, permanecía de pie como una estatua de mármol. —Deja el teatro, Ginna —dijo Alessandra, su voz era un látigo de seda—. Tu padre podrá estar cegado por la culpa, pero yo te cargué nueve meses en mi vientre. Sé reconocer la diferencia entre un pájaro herido y una serpiente que finge estar muerta. Ginna se detuvo. Sus ojos se encontraron con los de su madre a través del espejo. Bajó el cepillo y sollozó, un sonido que parecía salir de lo más profundo de su alma, aunque sus ojos permanecían secos. —¿Cómo puedes ser tan cruel, mamá? —susurró Ginna, girándose con las manos temblorosas—. Salí de ese infierno porque la