El mundo regresó a ella en fragmentos inconexos.Primero fue el frío. Un frío húmedo que se le coló por la piel y le hizo tiritar los huesos. Luego el dolor, sordo, persistente, concentrado en el costado y extendiéndose como una mancha oscura por todo el cuerpo. Después, el sonido: un zumbido grave, metálico, interrumpido por voces que no lograba distinguir.Erika intentó moverse.No pudo.Tenía las muñecas atadas detrás de la espalda, demasiado firmes para ser improvisadas. El suelo bajo ella no era tierra ni madera; era metal. El olor a combustible le confirmó lo que su cuerpo ya sospechaba: estaba dentro de un vehículo.Abrió los ojos.La luz blanca la golpeó de inmediato, obligándola a parpadear varias veces. El interior era amplio, blindado, con asientos laterales y paneles oscuros. Un transporte táctico. Frente a ella, dos hombres armados la observaban sin expresión alguna. No parecían nerviosos. No parecían apresurados.Eso fue lo que más la aterrorizó.—¿Dónde…? —intentó habla

El silencio volvió a imponerse, espeso, casi opresivo.Erika permaneció apoyada contra el ventanal cubierto, con la frente aún tocando el vidrio frío, dejando que el temblor interno se apagara poco a poco. No era calma lo que llegaba, sino algo más peligroso: claridad. Esa lucidez amarga que aparece cuando ya no queda espacio para la negación.Se apartó del ventanal y recorrió la habitación con la mirada, esta vez con atención distinta. No como prisionera desesperada, sino como alguien que necesitaba entender el terreno en el que estaba atrapada. Contó los pasos. Midió las distancias. Observó los puntos ciegos de las cámaras, el reflejo casi imperceptible en una esquina del techo, la forma en que la luz entraba filtrada por las persianas metálicas.Nada era casual.Todo estaba pensado para que ella se sintiera segura… y absolutamente controlada.El brazalete del tobillo pesaba más de lo que parecía. No solo por el metal, sino por lo que representaba. Se agachó con cuidado, ignorando e

FlashbackEl pulso del brazalete volvió a vibrar.Uno… dos… tres.Erika cerró los ojos y dejó que el ritmo se le incrustara en la memoria. No era solo un dispositivo de rastreo; era un mensaje constante, una forma de recordarle que cada movimiento estaba contado, registrado, anticipado. Damián no necesitaba vigilarla con cámaras todo el tiempo: había convertido su propio cuerpo en un punto dentro de su mapa.Aun así, había algo que él no podía controlar.El pensamiento.Se recostó en la cama sin tumbarse del todo, apoyando la espalda contra la pared. El recuerdo del helicóptero volvió a filtrarse, esta vez con más nitidez. El ruido ensordecedor. El viento cortándole la piel. Las manos de Lucca aferrándola con fuerza, como si soltarla fuera una opción inexistente. Hanna gritando órdenes, moviéndose con una precisión que solo da el entrenamiento y el miedo bien administrado.Luego, el estallido.No una explosión limpia, sino un caos de metal retorciéndose, fuego expandiéndose como una c

El tiempo dejó de tener una forma reconocible.Para Erika, las horas no avanzaban: se acumulaban. No eran una sucesión ordenada de instantes, sino una masa informe que se le echaba encima, como capas de niebla húmeda que se superponían unas sobre otras hasta volver imposible distinguir el principio o el final de nada. A veces creía que habían pasado minutos. Otras, que habían sido días. No tenía forma de saberlo. No había ventanas. No había relojes. No había cambios reales en la luz que le permitieran anclarse a algo tangible.La habitación en la que estaba retenida no era una celda tradicional. No había barrotes, ni paredes descascaradas, ni humedad filtrándose desde el suelo. No había oscuridad perpetua ni ese olor agrio que ella siempre había asociado a los lugares donde se pierde la dignidad. Era, precisamente, esa ausencia de brutalidad evidente lo que la volvía más perturbadora.Las paredes eran claras, de un blanco apenas roto por un matiz cálido, como si alguien hubiera tenido

La noche no llegó de golpe.No hubo un apagón repentino ni una oscuridad cerrándose como un telón. La noche se filtró poco a poco, de manera casi imperceptible, traicionera. Erika lo notó primero en su propio cuerpo, no en la habitación. En la pesadez que empezó a instalarse en sus párpados. En el entumecimiento lento de las piernas. En ese cansancio distinto que no nace del esfuerzo físico, sino de la tensión sostenida durante demasiadas horas.La luz seguía ahí.Pero había cambiado.Era apenas más tenue, más baja, como si alguien, en algún lugar que ella no podía ver, hubiera decidido que ya no hacía falta fingir un día eterno. No era oscuridad suficiente para dormir de verdad, ni claridad suficiente para sentirse a salvo. Era un punto intermedio diseñado para desorientar.Erika estaba sentada en la cama, con la espalda apoyada en la pared y las piernas estiradas frente a ella. Había intentado acostarse varias veces, pero cada vez que lo hacía, el cuerpo se le tensaba como si espera