El timbre sonó una sola vez.Amelia Miller no era una mujer que se sobresaltara con facilidad, pero algo en ese sonido —breve, insistente, fuera de lugar— le recorrió la espalda como una corriente helada. Había pasado la mañana revisando informes, leyendo en la sala bañada por la luz suave que entraba por los ventanales. Todo estaba en orden. Demasiado en orden.Se levantó con calma, como había aprendido a hacerlo a lo largo de los años, y avanzó hacia la puerta sin prisa. No preguntó quién era. No solía hacerlo. La costumbre de enfrentar lo que viniera de frente seguía intacta.Cuando abrió, lo supo de inmediato.Damián Baker estaba allí, de pie, con el cuerpo rígido, los ojos hundidos y un temblor apenas perceptible recorriéndole la mandíbula. No sonreía del todo, pero tampoco estaba serio. Era una expresión rota, descompuesta, como si varias emociones se hubieran superpuesto sin lograr encajar.—Hola, Amelia—dijo él, con una voz demasiado controlada para lo que le hervía por dentro

La noche terminó de cerrarse cuando el primer misil cruzó el cielo sin ser visto, desplazándose a una velocidad que anulaba cualquier posibilidad de intuición humana. No hubo tiempo para presentimientos, solo para sistemas que reaccionaron en milésimas de segundo y para hombres entrenados que comprendieron de inmediato que aquello no era una advertencia, sino una ejecución fallida.En la mansión Miller, el impacto se sintió antes de escucharse. El suelo vibró como si algo colosal hubiera despertado debajo de la tierra, y luego el estruendo sacudió los muros con una violencia que hizo crujir la estructura completa. Las luces se apagaron durante un instante eterno, y el silencio que siguió fue tan denso que pareció absorber el aire.Amelia apenas tuvo tiempo de alzar la mirada.El segundo misil explotó en el aire, interceptado por las defensas externas, y la onda expansiva hizo estallar los ventanales del ala principal. El vidrio voló hacia el interior como una lluvia afilada, incrustán

La verdad no llegó como un golpe seco. Llegó como una presión lenta, constante, que comenzó a hacerse insoportable desde el momento en que Lucca y Hanna intercambiaron una mirada que Erika no supo interpretar, pero que su cuerpo reconoció de inmediato como una antesala.La cabaña estaba en silencio. No el silencio cómodo de la montaña, sino uno más denso, deliberado. El fuego ardía bajo en la chimenea, proyectando sombras largas sobre las paredes de madera. Afuera, el bosque parecía inmóvil, como si incluso los animales hubieran decidido retirarse para no presenciar lo que estaba a punto de ocurrir.Erika estaba sentada en el sofá, con las piernas recogidas bajo ella, sosteniendo una taza de té que ya se había enfriado. Observaba el líquido sin beberlo, como si supiera que cualquier cosa trivial —un sorbo, un comentario casual— sería una forma de postergar lo inevitable.—¿Por qué me miran así? —preguntó finalmente, rompiendo el silencio—. ¿Qué está pasando?Lucca fue el primero en mo

La madrugada avanzó sin concesiones, como si el tiempo hubiera decidido apretar el paso para obligarlos a llegar antes al punto de quiebre. En la mansión Miller, la ofensiva de Damián comenzó a perder fuerza de manera evidente. No porque él lo aceptara, sino porque la realidad no le ofrecía otra opción.Alessandro permanecía en la sala de control improvisada, observando los mapas tácticos que se actualizaban en tiempo real. Cada punto rojo que desaparecía era un intento frustrado, cada línea que se replegaba era una derrota que Damián se negaría a reconocer. Sus hombres ejecutaban órdenes con precisión quirúrgica, sin triunfalismo, sin euforia. Aquello no era una victoria que se celebrara: era una amenaza que se contenía.—Baker está agotando recursos —informó uno de los estrategas—. Está usando contactos externos, mercenarios sin lealtad real.Alessandro no apartó la vista de la pantalla.—Está desesperado —respondió— Eso es bueno.Y reaccionar, en una guerra como esa, era sinónimo d

El tiempo se comprimió en un pulso irregular.Cada segundo parecía estirarse y romperse al mismo tiempo, como si la realidad misma estuviera siendo forzada más allá de su límite natural. La cabaña ya no era un refugio: era un cuerpo herido que crujía, gemía y sangraba madera y metal bajo el asedio.El olor a pólvora se volvió más denso. Se mezclaba con el de la sangre fresca y con ese aroma áspero de los explosivos que se filtra en la garganta y no se va, aunque uno contenga la respiración.Hanna retrocedía con movimientos calculados, cubriendo el flanco izquierdo mientras obligaba a los atacantes a mantenerse a distancia. No disparaba por desesperación, sino por necesidad. Cada bala era un límite impuesto. Cada detonación, una advertencia.—Lucca —dijo sin apartar la vista del frente—. Mírame.Él levantó la cabeza con dificultad. Su rostro estaba pálido, el sudor frío perlándole la frente, pero sus ojos seguían lúcidos.—¿Puedes moverte?Lucca apretó los dientes y asintió una sola ve