Existem histórias que nascem como lampejos — pequenas faíscas que se apagam se não forem cuidadas com carinho.E existem histórias como Lyria.Histórias que não pedem permissão para existir, que atravessam a autora antes mesmo que ela perceba que está escrevendo.Histórias que se manifestam como um sussurro antigo, um chamado inevitável, uma presença que insiste em ficar.Eu nunca imaginei que Lyria fosse me encontrar desse jeito: no meio de um silêncio que eu achava confortável demais, em noites onde a lua parecia observar mais do que iluminar.Mas ela veio.Primeiro como um eco.Depois como uma sombra.Até se tornar uma chama.E você — que agora lê essas palavras — faz parte desse processo tanto quanto eu.Porque uma história não vive só enquanto alguém a escreve.Ela vive quando alguém a sente.Obrigada por sentir essa história comigo.Eu digo isso não como formalidade, mas como verdade profunda. Porque há capítulos que só existem porque vocês insistem em virar a página. Há cenas q

O silêncio que ficou depois da frase de Lyria — “meu nome é a porta” — parecia mais pesado que a própria noite.Helena sentiu a mão suar no ombro da filha.Kael manteve-se imóvel, mas a cicatriz em sua garganta pulsava como um aviso.O ar não voltou a funcionar até Erynn bater o cajado no chão.— Todos para dentro. — Ela ordenou. — O vale vai nos ouvir se ficarmos aqui.O povo obedeceu.Os lobos recuaram devagar, como se estivessem guardando espaço para a família passar.Helena pegou a mão de Lyria.— Vamos entrar.— Mas ele falou de novo, mãe. — Lyria insistiu, apertando a concha. — Não pela lua. Pela água.Helena respirou fundo.— E é por isso que vamos para dentro. Água não tem paredes. A casa tem.Kael passou o braço pelas costas de Helena e conduziu as duas pelo corredor.Ronan fechou a porta atrás deles.A sala grande estava acesa, três lamparinas no chão formando um triângulo de luz.Erynn apontou para elas.— As três sombras.— Que sombras? — Helena perguntou.A anciã ergueu o

A manhã seguiu com um tipo de tensão que não fazia barulho, mas fazia sombra. O tipo de silêncio que Helena reconhecia: não o natural, mas o observado. O ar parecia ter olhos. As paredes, ouvidos.Kael caminhava pelo pátio com o passo do Alfa — firme, territorial, dono do chão que pisava —, mas toda vez que passava perto de Helena ele desacelerava, como se o corpo dele estivesse aprendendo a respirar no ritmo dela.Lyria estava com Marta no fundo da casa, tentando aprender a amarrar um pedaço de linha na concha. A menina falava baixo, mas Helena percebia: ela estava tentando se convencer de que era apenas um dia comum.Infelizmente, não era.— A primeira patrulha já saiu — anunciou Ronan, aproximando-se. — Dois homens pelo norte, dois pelo sul. Trocas a cada três horas. — E Sigrid? — perguntou Helena. — No alto desde antes do amanhecer. Só desce quando cair. — Ronan deu meio sorriso. — Ou quando tu mandares.Kael observava tudo em silêncio. O queixo firme demais, o olhar

A fumaça do braseiro ainda impregnava as paredes quando Helena acordou. Não era cheiro de fogo acabado; era cheiro de decisão. Um cheiro que permanecia mesmo quando o vento mudava.Kael estava sentado à beira da cama, costas largas curvadas para frente, os cotovelos apoiados nos joelhos. Ele não dormira — ela sabia sem perguntar.— Estás ouvindo alguma coisa? — Helena perguntou, a voz ainda arranhada.Kael balançou a cabeça. Mas o olhar dizia mais: ele estava sentindo. Sentindo o ar, as pedras, a distância.Ela levantou-se devagar, tocou o ombro dele.— Ele tentou entrar? Kael negou, mas errou o ritmo da respiração.Helena entendeu. O perigo não tinha se aproximado — tinha se afastado. E isso era pior.No pátio, Sigrid já estava acordada, braços cruzados, examinando o horizonte com o olhar de quem procurava detalhes invisíveis.— Dormiu? — Helena perguntou. — Só o que o corpo exigiu para não cair do alto. — Algo novo? — Nada. E isso está errado. — Sigrid franziu

O mundo interno vibrou.Não como se estivesse tremendo, mas como se estivesse renascendo à força.Os anéis de luz e sombra ao redor de Lyria giravam tão rápido que pareciam rasgar a própria mente em camadas. Ela estava no centro, imóvel, com o fragmento ancestral queimando dentro do peito, como um sol preso numa gaiola pequena demais.Kael segurava o braço dela com força desesperada.— Lyria, não faz isso! — a voz dele falhava. — Não faz…Elyon segurava o outro lado, o rosto molhado, a respiração curta.— Olha pra mim… olha pra nós… não vira isso sozinha.Lyria estava parada. Mas era um parado diferente. Parecia o ponto fixo de um furacão: tudo girava, tudo se partia, tudo era puxado para ela.Atrás dela, a Primeira Herdeira tocou seu ombro pela última vez.— Você tem as duas metades — a voz dela ecoou. — A minha… e a dele.As paredes da mente tremeram. Fendas abriram-se no céu interno. Valeth rugiu de dentro da escuridão, uma massa de fome e ódio tentando se recompor.— Você não cons