O brilho rubro do leste não era aurora.Era gente.No amanhecer seguinte, os batedores voltaram cobertos de fuligem.— Acamparam na Foz de Cinza — relatou o primeiro, a voz rouca. — Fogos grandes, riso fácil, lâminas negras.— Não são do mar — completou o segundo. — O mar respira. Eles… queimam.Ronan estendeu no salão um mapa recém-rasgado e marcou três pontos com carvão: fogueira maior, tendas baixas, um mastro alto cercado de brasas.— Chamam-se Vagabundos de Fogo — disse, cuspindo a palavra como se queimasse a língua. — Saltimbancos quando convém, saqueadores quando dá, mercenários quando pagam.Sigrid fungou.— E idiotas sempre.Erynn pousou o cajado sobre o mapa.— O leste chamou, e eles ouviram. Onde há portão, há quem traga feiras… e feridas.Helena olhou para Kael.— Não podemos deixá-los perto da concha.— Nem da menina — respondeu ele, os olhos ficando de lobo.Lyria apareceu na porta, de mãos dadas com uma aprendiz mais velha.— Eles cantam? — perguntou, num sussurro.Hele

Kael chegou ao portão antes do amanhecer, quando a neve ainda guarda o último segredo da noite.Helena vinha ao encontro dele, o manto pesado, sal no cabelo como poeira de estrelas mortas.Ronan a amparava.Erynn aguardava na muralha com o cajado pousado, como quem sustém uma ponte com as mãos.Kael não perguntou “o que aconteceu”.Sentia.O ar trazia um cheiro novo — não maresia; pacto.Helena ergueu os olhos para ele, e, por um instante, Kael viu o mar por trás do rosto que amava: um azul profundo, paciente, infinito.— O arco preso não existe mais — ela disse, cansada. — O leste veio cobrar.Kael a tocou nos punhos, checando calor, pulso, vida.E o preço?Helena abriu a mão.Na palma, cintilava a pequena runa do entre — duas linhas e um ponto, acesa como brasa fria.Kael sentiu a cicatriz reagir, a prata aquecendo sob a pele.Ele te marcou.— Ele me devolveu — corrigiu. — E deixou a dívida no meu corpo.Erynn desceu os degraus devagar, os olhos fixos no símbolo.— O mar não escreve

Vieram do leste como sombras bem-vestidas.Caravanas estreitas, mastros de osso, sinos de sal que não tocavam sozinhos: esperavam comando. As lonas eram negras por fora e prateadas por dentro, como se carregassem noite e lua no mesmo tecido. Os lobos rosnaram baixo; o vento pousou, desconfiado.No pátio da fortaleza, o círculo do Juramento da Casa ainda brilhava no chão — cinza de pinho, sal de santuário, a brasa discreta respirando. Helena manteve a mão fechada sobre a runa do entre. Kael, de pé ao lado, deixou o peso da voz morar no silêncio dos músculos.Quando os carroções pararam, desceu um homem de rosto fino, olhos pálidos, boca que parecia ter desaprendido o riso. Trouxe um livro preso ao peito por correias de couro molhado. Curvou-se com respeito medido.— Curador de Brumas, a serviço da Feira de Silêncios. — A voz era clara, treinada para não tropeçar. — Trazemos acordos. Compramos o que dói lembrar; vendemos o que pesa esquecer.Ronan rangeu os dentes. Sigrid ajeitou

O Norte aprendeu rápido que lembrar era trabalho de guerra.Três dias depois da coleta das moedas, Erynn oficializou o que antes era improviso: a Patrulha de Memória. Mulheres do sal, homens de neve, meninos com boa lembrança e mãos firmes. Não carregavam espada, mas histórias, cordas, frascos de sal e uma pequena flauta feita de osso de lobo — para soprar quando a mente adormecesse no esquecimento.Helena redigiu o primeiro código de vigília sobre o manto:Quando o silêncio do outro te doer, chama-o pelo nome.Quando esquecerem teu rosto, descreve o erro que te faz rir.O que não se pode dizer, conta por cheiro, toque ou canção.Erynn acrescentou:4. Toda lembrança é nó. Não o desfaças com pressa. 5. Onde o mar tocar, traça sal. Onde o fogo tentar, cobre com neve.Sigrid costurou fitas de três cores — prata, ouro e azul — para amarrar os pulsos de cada patrulheiro. Ronan treinou os meninos a ouvir. Kael desenhou no mapa os trajetos de ronda: vales, florestas, aldeias costeiras.

A linha não foi desenhada por mão. Foi escrita por intenção.Helena a viu primeiro: um risco pálido, fino como cabelo de gelo, começando na sala das runas e indo, sem pressa, até a porta do quarto de Lyria — por dentro da pedra, como veia nova em corpo antigo. Encostou a palma na parede. A runa do entre acendeu devagar, em alerta. — Ele tenta entrar sem porta — sussurrou.Erynn chegou com o cajado já vibrando. — Não é o mar. — O livro? — Ronan. — O nome que finge ser barco. — A anciã apertou os lábios. — “Nau”.Kael posicionou-se no corredor, entre a sala e o quarto, o corpo inteiro virando porta. Os lobos de vigia deitaram a cabeça no chão, as orelhas rentes, farejando algo que não cheirava a nada. Sigrid veio em seguida, trazendo no bolso nó de três laçadas e punhado de sal com cheiro de concha.— A casa avisou antes — disse, orgulhosa da própria costura invisível.A linha prosseguia, quase imperceptível, pulsando com o bater do braseiro no salão — como se estivesse sincroni