Naquela noite, Aren sonhou.

Mas não era sonho.

Era o Norte sussurrando com duas vozes.

O frio entrou devagar, pela janela da tenda, arrastando um perfume conhecido — ferro, neve e lua.

Ele se levantou.

Do lado de fora, tudo parecia em silêncio, mas as sombras tinham formato.

Respiravam.

— Estás acordado — disse uma delas, surgindo da névoa.

Tinha seu rosto, mas sem luz nos olhos.

— Não mais do que tu — respondeu Aren.

— Então somos iguais.

— Não somos.

— Fomos.

O reflexo deu um passo, e o chão não o sustentou — ele flutuava, feito lembrança.

— Chamaram-me de sombra, mas sou o que o Norte cala.

Aren cerrou os punhos.

— E o que queres de mim?

— Nome.

O menino hesitou.

— Tu és o que não devia existir.

— E mesmo assim, existo. Nomeia-me.

Aren sentiu o ar pesado.

No fundo, sabia que negar não apagava.

Tudo o que não é nomeado volta com mais força.

— Então serás Kaen.

O reflexo sorriu.

— Kaen. A metade que fala quando tu te calas.

O som do nome ecoou como trovão distante