A linha não foi desenhada por mão.

Foi escrita por intenção.

Helena a viu primeiro: um risco pálido, fino como cabelo de gelo, começando na sala das runas e indo, sem pressa, até a porta do quarto de Lyria — por dentro da pedra, como veia nova em corpo antigo.

Encostou a palma na parede.

A runa do entre acendeu devagar, em alerta.

— Ele tenta entrar sem porta — sussurrou.

Erynn chegou com o cajado já vibrando.

— Não é o mar.

— O livro? — Ronan.

— O nome que finge ser barco. — A anciã apertou os lábios. — “Nau”.

Kael posicionou-se no corredor, entre a sala e o quarto, o corpo inteiro virando porta.

Os lobos de vigia deitaram a cabeça no chão, as orelhas rentes, farejando algo que não cheirava a nada.

Sigrid veio em seguida, trazendo no bolso nó de três laçadas e punhado de sal com cheiro de concha.

— A casa avisou antes — disse, orgulhosa da própria costura invisível.

A linha prosseguia, quase imperceptível, pulsando com o bater do braseiro no salão — como se estivesse sincroni