O brilho rubro do leste não era aurora.

Era gente.

No amanhecer seguinte, os batedores voltaram cobertos de fuligem.

— Acamparam na Foz de Cinza — relatou o primeiro, a voz rouca. — Fogos grandes, riso fácil, lâminas negras.

— Não são do mar — completou o segundo. — O mar respira. Eles… queimam.

Ronan estendeu no salão um mapa recém-rasgado e marcou três pontos com carvão: fogueira maior, tendas baixas, um mastro alto cercado de brasas.

— Chamam-se Vagabundos de Fogo — disse, cuspindo a palavra como se queimasse a língua. — Saltimbancos quando convém, saqueadores quando dá, mercenários quando pagam.

Sigrid fungou.

— E idiotas sempre.

Erynn pousou o cajado sobre o mapa.

— O leste chamou, e eles ouviram. Onde há portão, há quem traga feiras… e feridas.

Helena olhou para Kael.

— Não podemos deixá-los perto da concha.

— Nem da menina — respondeu ele, os olhos ficando de lobo.

Lyria apareceu na porta, de mãos dadas com uma aprendiz mais velha.

— Eles cantam? — perguntou, num sussurro.

Hele