O brilho rubro do leste não era aurora.

Era gente.

No amanhecer seguinte, os batedores voltaram cobertos de fuligem.

— Acamparam na Foz de Cinza — relatou o primeiro, a voz rouca. — Fogos grandes, riso fácil, lâminas negras.

— Não são do mar — completou o segundo. — O mar respira. Eles… queimam.

Ronan estendeu no salão um mapa recém-rasgado e marcou três pontos com carvão: fogueira maior, tendas baixas, um mastro alto cercado de brasas.

— Chamam-se Vagabundos de Fogo — disse, cuspindo a palavra