Três dias se passaram desde o rugido.

O castelo não dormiu em nenhum deles.

As muralhas estremeciam a cada rajada de vento, e os lobos não paravam de uivar.

Diziam que o Norte estava acordando — e que isso nem sempre era uma bênção.

Helena não saiu da torre.

Passava as noites vigiando o Alfa adormecido, o rosto dele pálido, o peito subindo devagar.

A cada suspiro, a marca em seu ombro pulsava, respondendo como se respirassem o mesmo ar.

Ela tentava se convencer de que era apenas instinto, uma ligação forjada pela magia antiga, mas sabia que era mais do que isso.

Quando fechava os olhos, via flashes que não eram dela — mãos sujas de sangue, neve tingida de vermelho, olhos de uma mulher sorrindo sob a lua.

Lyra.

O nome queimava em sua mente como uma lembrança emprestada.

E, no entanto, cada vez que pensava nela, a marca acendia — não de dor, mas de saudade.

Na terceira manhã, o som dos sinos quebrou o silêncio.

Três toques longos.

O Conselho convocava julgamento.

O salão estava lotado.