O vento mudou de direção.

Veio carregado de cinza.

O cheiro de ferro no ar anunciou o que os corvos já sabiam: o Sul havia despertado.

Helena observava o horizonte da torre mais alta.

A neve que antes caía suave agora vinha cortante, como lâminas minúsculas.

Cada floco trazia um zumbido distante, um sussurro em idioma que ela não conhecia — mas compreendia mesmo assim.

Volta para casa.

O sangue reconhece o sangue.

Fechou os olhos e tentou ignorar, mas o eco insistia.

Nos últimos dias, as visões haviam voltado.

Às vezes, era Lyra chamando pelo nome de Kael.

Outras, era a própria Helena de pé em um campo em chamas, com os lobos caídos ao redor.

E sempre, sempre, a mesma voz fria respondendo no vento:

O amor dele não te pertence.

Acordava suando, o selo queimando sob a pele, e a certeza de que algo se aproximava.

Algo antigo.

Algo que lembrava ódio.

O castelo vivia em estado de vigília.

Ronan passava as noites nas muralhas, Erynn revia velhos rituais de proteção, e Kael...

Kael observava