A SOMBRA DE JULIA Nos dias seguintes, Julia apertou o cerco. Primeiro foram os boatos: “Livia tentou envenenar meu chá.” “Livia rasgou minhas roupas de ciúmes.” “Livia ameaçou se matar se o Alfa não voltasse para ela.” Mentiras tão bem contadas que até a mãe de Livia começou a duvidar. — Filha, talvez você esteja mesmo… exagerando — disse a mulher, torcendo as mãos. — O Alfa tem o direito de escolher quem ele quer ao lado. — Ele não escolheu, mãe. Ele quebrou um vínculo sagrado. Isso tem consequências. — Consequências são para os fracos que não aceitam o destino — retrucou o pai, o Beta da alcateia, com frieza. — Aceite seu lugar, Livia. Ou saia. Naquela noite, Matheus a chamou para o salão principal. Sozinhos. Ele estava sentado no trono de carvalho escuro, pernas abertas, o corpo exalando poder. A luz das tochas dançava nos músculos expostos pelo colete aberto. Livia sentiu o vínculo latejar tão forte que quase caiu de joelhos. — Chega, Livia — disse ele, sem rodeios. — E

O amanhecer trouxe uma calmaria falsa. Livia abriu os olhos e ainda sentia o cheiro de Matheus impregnado no casaco que ele deixara sobre ela. Por um segundo, quase acreditou que ele tinha ficado a noite inteira ali, velando seu sono. A ilusão durou até ouvir a risada cristalina de Julia do lado de fora — aguda, triunfante, cortando o ar como vidro quebrado. Ela se levantou com dificuldade. Cada músculo doía, mas o pior era o vazio latejante no peito onde o vínculo deveria estar cantando. Tomou um banho frio para afastar a febre e vestiu a roupa mais simples que encontrou: calça preta surrada e uma blusa larga de lã. Nada que chamasse atenção. Nada que desse a Julia mais munição. Quando saiu da cabana, a alcateia já estava reunida no pátio central para o café da manhã comunitário. Matheus estava no centro, como sempre, mas hoje Julia estava literalmente sentada no colo dele, as pernas cruzadas sobre as dele, os braços em volta do pescoço do Alfa. Ele ria de algo que ela sussurrav

A Luna Rejeitada Capítulo 5: A Lua de Sangue – A Rejeição (4.018 palavras – 18+, humilhação extrema, rejeição verbal completa, rompimento e fuga) A lua nasceu vermelha como uma lâmina recém-banho de sangue. A clareira estava cheia até sufocar.
O ar pesado de tensão, de medo, de cheiro de resina e prata queimada. No centro, o poste antigo. Lívia foi arrastada ao cair da tarde. Vestia o que restava do vestido preto simples — rasgado, sujo, manchado de sangue seco, mas ainda cobrindo cada centímetro do corpo.
A coleira de prata grossa estava cravada na carne do pescoço, a pele em volta negra e necrosada.
Correntes nos pulsos e tornozelos a mantinham de pé, braços abertos em cruz, pés mal tocando o chão. Cada respiração era um chiado de prata queimando carne. Julia chegou de branco imaculado, coroa prateada, sorriso de rainha.
Matheus ao lado — alto, ombros largos, tatuagens tribais brilhando sob as tochas, olhos cinzentos tempestuosos, postura firme de Alfa absoluto.
Nada de palid

A primeira vez que Lívia saiu da cabana sozinha foi numa manhã de geada fina. Arthur estava no pátio rachando lenha. Camisa jogada no ombro, machado subindo e descendo com ritmo hipnótico.
Ela parou na varanda, enrolada num cobertor, e ficou olhando até ele perceber. — Bom dia, fugitiva — disse ele sem parar o movimento. — Quer café ou coragem primeiro? — Coragem — respondeu ela, voz ainda rouca de sono. — O café pode esperar. Arthur fincou o machado no toco, limpou as mãos na calça e caminhou até ela. — Então vem. Hoje você conhece o resto. Ele não ofereceu o braço.
Só ficou ao lado, meio passo atrás, como sempre. Desceu os degraus da varanda com ela, devagar. O pátio estava vivo. Filhotes corriam atrás de uma bola de couro.
Duas guerreiras riam alto enquanto afiavam espadas.
Um velho de barba branca assobiava sentado num banco, consertando uma rede. Ninguém parou para olhar.
Ninguém sussurrou.
Alguns acenaram com a cabeça, como quem diz “bem-vinda”, e voltaram ao que faziam

A nevasca chegou três dias depois, tão forte que apagou o mundo lá fora. Arthur trancou as portas, reforçou as janelas e anunciou que ninguém saía por pelo menos uma semana.
A alcateia inteira se recolheu nas cabanas.
Apenas um evento podia reunir todos, mesmo com o vento uivando como lobo ferido: o Ritual do Fogo Velado. Era uma tradição antiga, feita apenas na primeira nevasca pesada do inverno.
Ninguém lembrava exatamente quando começou, só que era antes mesmo da avó da avó de Arthur.
Dizia-se que, naquela noite, a Deusa descia em forma de chama branca e levava embora as dores que os lobos carregavam no peito.
Mas só se o fogo fosse alimentado por mãos que nunca tivessem mentido uma à outra. Arthur não queria fazer o ritual naquele ano.
Disse que estava muito frio, que a madeira estava úmida, que não havia necessidade.
Mas Freya bateu na porta da cabana no meio da tarde, coberta de neve até os olhos. — Se você não acender o Fogo Velado, a alcateia vai achar que o Alfa perdeu a f