El silencio que se había apoderado del despacho de Helena no fue un silencio normal. Fue denso, casi físico. Helena se levantó y comenzó a caminar de un lado para otro tratando de calmarse, mientras Blanche seguía con la mirada clavada en la mesa como si las líneas de sus propios bocetos pudieran darle valor. Mady, en cambio, se movía como un resorte. —¿Cómo que “crees”? —repitió, incrédula—. Blanche, si sabes algo, tienes que decirlo. ¡Nos están copiando en la cara! Helena levantó una mano, y Mady se sentó sin protestar, aunque rezumaba rabia. Luego fijó su atención en Blanche. Su voz fue calma… demasiado calma. —Blanche. —Suavidad helada—. Necesito que me mires. Blanche tardó. Casi treinta segundos. Pero al fin levantó los ojos. Y Helena vio la grieta. No era rabia. No era miedo. Era dolor. Un dolor íntimo, profundo, como si algo que había valorado hubiera sido arrancado de raíz. —No quiero equivocarme —susurró Blanche—. No hasta estar segura. Mady se inclinó hacia adelante.

Había llegado el gran día de la presentación de la nueva colección de L’Atelier Blanche. El backstage era un torbellino que olía a laca, café frío y nervios comprimidos. Era el tipo de caos ordenado que solo podía nacer de un desfile de alto nivel: planchas de vapor escupiendo nubes blancas, modelos caminando de un lado a otro con pasos ensayados y rostros inexpresivos, costureras rematando últimos detalles con alfileres en la boca, cámaras revoloteando como moscas doradas y luces que parpadeaban con la violencia de un incendio controlado. Justo en medio del torbellino estaba L’Atelier Blanche, el núcleo silencioso en medio de la tormenta. Blanche Duval avanzaba entre los percheros como

Valeria permaneció sentada en la primera fila incluso cuando las luces ya comenzaban a apagarse y el público se dispersaba entre aplausos diluidos. Las personas felicitaban a las modelos, comentaban el desfile, se hacían fotos… pero ella seguía allí, inmóvil, fingiendo escuchar a Bianca y Rebeca cuando, en realidad, no era capaz de procesar nada. Solo oía una frase. Solo una. “Tu amiga Helena anda muy… ocupada en el cuarto de las escobas. Con tu marido.” Catalina se había marchado hacía apenas cinco minutos, pero su veneno seguía flotando en el aire como el olor del incienso en la catedral de Santiago: pegajoso, persistente, imposible de ignorar. Valeria apretó las rodillas con fuerza. No debería afectarle. No debería creerla. No debería permitirle siquiera ocuparle un pensamiento. Pero lo hizo. Porque ya había visto de lo que Catalina era capaz. Porque casi destruyó su vida en Serand. Porque sabía que Catalina no mentía cuando podía destruir más intensamente diciendo la verdad