El “no” de Blanche no fue un grito. Fue peor. Seco. Bajo. Definitivo. —No. Ni siquiera se había movido. Permanecía de pie, con los brazos relajados a los lados del cuerpo, como si aquella palabra no necesitara acompañamiento alguno. Valeria sostuvo su mirada sin parpadear. Sofía, en cambio, sintió que el suelo se desplazaba un centímetro bajo sus pies. —No —repitió Blanche—. Y no entiendo cómo has podido traerla aquí. Esta vez sí se movió. Un paso lento, calculado, hacia Sofía. No con violencia, sino con una calma que resultaba más intimidante. Blanche no alzaba la voz. No lo necesitaba. —Tú —dijo, señalándola apenas con dos dedos— no tienes nada que hacer en este lugar. Sofía abrió la boca, pero no salió ningún sonido. Trató de respirar, de ordenar una respuesta coherente, pero las palabras se amontonaban sin forma. —Blanche… —empezó Valeria. —No —la cortó, sin mirarla—. Déjala hablar. Si puede. Sofía tragó saliva. Notaba aún el calor en la mejilla, una línea ardiente que

El coche avanzaba despacio por la avenida arbolada que rodeaba el atelier. El tráfico era fluido, casi amable, pero dentro del habitáculo el silencio se había instalado con una densidad nueva. No incómoda. Tampoco del todo tranquila. Sofía apoyó la frente contra el cristal durante unos segundos. La ciudad se deslizaba al otro lado, difusa, como si no terminara de pertenecerle. Llevaba las manos entrelazadas sobre el regazo, aún con la sensación extraña de haber hablado demasiado… y, al mismo tiempo, de no haber dicho nunca nada tan verdadero. Valeria miraba por la otra ventana con la atención justa en los coches que las seguían. Una mano firme agarrando una carpeta con documentos importantes. La otra relajada, sin tensión innecesaria. No parecía cansada, pero Sofía la conocía lo suficiente como para saber que lo estaba. —Gracias —dijo al fin, rompiendo el silencio con cuidado—. Por hoy. Por todo. Valeria no respondió de inmediato. El coche giró en un semáforo, redujo la velocidad,

Los camareros entraron sin hacer ruido, como si el salón los hubiera absorbido antes incluso de cruzar el umbral. Dos hombres vestidos de negro, movimientos precisos, casi coreografiados. Dejaron los platos sobre la mesa con una sincronía impecable: pequeños aperitivos dispuestos como piezas de museo, demasiado bonitos para ser comida. El aroma apenas se percibía. Nada allí era invasivo. Helena alargó la mano sin prisa y tomó uno de los canapés. No lo miró. No dudó. Dio un mordisco pequeño, elegante, mientras sus ojos se mantenían fijos en Valeria. Masticó despacio. Ese silencio no era descuido. Era cálculo. —Tenemos varios asuntos —dijo al fin, cuando ya había tragado—. Tres, para ser exactos. Dejó el canapé en el plato, intacta la mitad restante. —Sofía. Salvador. Catalina. En ese orden. Valeria no reaccionó de inmediato. Leonard sí. Apenas un gesto mínimo: un leve arqueo de cejas, casi imperceptible. —Y siendo Catalina el más preocupante —añadió Helena, como quien subraya l

Valeria ya estaba sentada cuando Sofía entró en el despacho. No levantó la vista de inmediato; tenía la pantalla dividida entre gráficos, correos marcados como urgentes y un informe que Martha había dejado preparado antes de que amaneciera. Reverte Mobility no daba tregua. Nunca la había dado. Y desde que ella había asumido el control, menos aún. El sonido que la hizo alzar la cabeza no fue una voz, sino el olor. Mantequilla caliente, azúcar, algo tostado y doméstico que no encajaba en absoluto con el acero, el cristal y la tensión contenida del despacho. Sofía apareció en la puerta con una bandeja entre las manos, sonriendo con esa mezcla de orgullo y nerviosismo que delataba que sabía que estaba cruzando una frontera invisible.&nb